EL COLECCIÓNISTA DE VIENTOS

El Coleccionista de Vientos
Leo no hablaba con palabras de diccionario. Sus palabras estaban hechas de aleteos de
manos, de silencios largos y de una mirada que se perdía —o se encontraba— en los
detalles que nadie más veía.
Para los demás, el parque era solo un lugar de juegos. Para Leo, era una orquesta.
Mientras otros niños corrían tras el balón, Leo se quedaba quieto junto a un arbusto,
observando cómo la luz del sol se rompía en mil pedazos sobre una gota de rocío. Para él,
esa gota era un universo entero.
—Leo, ven a jugar —le decían.
Pero él estaba ocupado. Estaba "clasificando" el sonido de las hojas. Había hojas que
sonaban a papel viejo y otras que sonaban a suspiros de hadas.
A veces, el mundo se volvía demasiado ruidoso. Los motores de los coches, los gritos
felices, incluso el roce de una etiqueta en su camiseta, le dolían como si fueran espinas. En
esos momentos, Leo se balanceaba suavemente, como un barco en un mar en calma,
buscando su propio ritmo para volver a tierra firme.
Su mamá, que había aprendido a hablar "el idioma de Leo", se sentaba a su lado. No le
pedía que la mirara a los ojos, porque sabía que Leo la miraba con el corazón. Ella
simplemente se quedaba ahí, siendo su puerto seguro.
Un día, Leo tomó la mano de su mamá y la guio hacia un rincón del jardín. Señaló el aire,
cerró los ojos y sonrió. No dijo nada, pero ella lo entendió todo: Leo le estaba regalando su
colección secreta de vientos.
Porque Leo no es un niño que vive en "su propio mundo". Leo es un niño que percibe este
mundo con una intensidad mágica, recordándonos que, a veces, para ver lo esencial, hay
que dejar de hablar y empezar a sentir. 🧩💙
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es lo que hace que el mundo sea extraordinario