Capitulo 29- Valeria

Una semana después de la ejecución de Mateo, el silencio en el departamento se rompió, no por gritos, sino por el repiqueteo de unos tacones ajenos.

​Estaba sentada en el sofá, mirando a la nada, cuando Damián entró seguido de una mujer.

​—Aris —dijo él. Su tono era casual, como si no hubiera matado a mi hermano hace unos días—. Quiero que conozcas a Valeria.

​Levanté la vista lentamente.

​Valeria era joven. Veintitantos años. Tenía una belleza afilada, con cabello castaño brillante, curvas que su uniforme de "institutriz" apenas ocultaba y una sonrisa ensayada que no llegaba a sus ojos oscuros.

​—Es la nueva niñera de Nikolai —explicó Damián, poniendo una mano en la espalda baja de la mujer, un gesto innecesariamente íntimo—. Iván está ocupado con la seguridad perimetral y tú... bueno, tú no has estado muy presente últimamente. Necesitamos a alguien que se encargue del niño.

​Sentí un pinchazo en el pecho. No era dolor. Era territorialidad.

​—Yo cuido a mi hijo —dije con voz ronca.

​—Valeria tiene un máster en pedagogía infantil y habla tres idiomas —continuó Damián, ignorándome. Se giró hacia ella y le sonrió con un encanto que solía reservar para mí—. Y además, prepara un espresso excelente. ¿Verdad?

​Valeria soltó una risita coqueta, tocando el brazo de Damián con una familiaridad que me hizo hervir la sangre.

​—Hago lo que puedo para complacer, Señor Kova.

​Damián me miró de reojo, buscando una reacción. Sabía exactamente lo que estaba haciendo. Me estaba mostrando que era reemplazable. Que si yo me convertía en un fantasma, él buscaría a alguien vivo.

​—Bienvenida a la casa, Valeria —dijo Damián—. Mi esposa te mostrará... o mejor, yo mismo te daré el recorrido. El dormitorio principal tiene una vista que no te querrás perder.

​Valeria se sonrojó y asintió, lanzándome una mirada de superioridad apenas velada antes de seguir a mi marido por el pasillo.

​Me quedé sola en la sala, con las uñas clavadas en la palma de mi mano.

​Él quería una reacción. Quería que la reina despertara.

Y lo estaba consiguiendo.

​Me levanté y fui a buscar a Nikolai. Necesitaba anclarme a él.

​Lo encontré en el vestidor de Damián.

​La puerta estaba entreabierta. Nikolai, de cinco años, estaba sentado en el suelo, jugando con los zapatos de su padre.

​Me detuve en el umbral.

​Damián no había limpiado bien sus zapatos de esa noche. Había sido descuidado a propósito. En la suela de uno de sus mocasines de cuero italiano, había una mancha oscura, seca, metida en el relieve de la suela.

​Sangre de Mateo.

​Nikolai tenía el zapato en la mano. Lo estaba examinando con una curiosidad científica, pasando su dedo pequeño por la mancha.

​—Niko... —susurré, entrando rápido—. Deja eso. Está sucio.

​Nikolai levantó la vista. No se asustó. No soltó el zapato. Sus ojos grises, idénticos a los de su padre, me evaluaron con una frialdad que un niño no debería tener.

​—Es pintura roja de papá —dijo Nikolai, pero su tono indicaba que sabía que era mentira.

​—Sí, es pintura. Dámelo.

​Le quité el zapato y lo tiré al fondo del armario. Me agaché frente a él y vi que tenía las manos manchadas de esa sustancia seca.

​—Vamos a lavarte las manos —dije, sintiendo náuseas.

​—Mamá, ¿por qué lloras? —preguntó él, ladeando la cabeza.

​Me toqué la mejilla. Estaba húmeda. No me había dado cuenta.

​—No estoy llorando. Solo... me entró algo en el ojo.

​Nikolai suspiró, un sonido de impaciencia adulta que me heló la sangre.

​—Papá dice que las mujeres lloran para manipular —dijo con voz monótona—. Pero conmigo no funciona, mamá.

​Me quedé paralizada.

​—¿Qué dijiste?

​Nikolai se puso de pie y se limpió las manos en sus pantalones, arruinando la tela cara.

​—Dije que dejes de llorar. Te ves fea.

​Se dio la vuelta y salió del vestidor caminando con las manos en los bolsillos, con la misma postura arrogante que Damián usaba cuando cerraba un trato.

​Me quedé de rodillas en el suelo, mirando la espalda de mi hijo.

​No era un niño normal.

Había crecido viendo armas en la mesa del desayuno. Había crecido viendo cómo su padre daba órdenes de vida o muerte.

Damián no solo lo estaba criando; lo estaba clonando.

​Estaba creando a otro monstruo. Y yo, en mi debilidad, lo había permitido.

​Esa noche, durante la cena, la tensión estalló.

​Valeria se había sentado a la mesa con nosotros, invitada por Damián. Llevaba un vestido demasiado corto y se inclinaba constantemente hacia él para servirle vino o reírse de sus comentarios.

​Nikolai comía en silencio, observando todo.

​—Señor Kova, ¿necesita algo más? —preguntó Valeria, poniendo una mano sobre el hombro de Damián—. Tal vez un masaje más tarde... se ve tenso.

​Damián me miró. Sus ojos brillaban, desafiantes.

​—Tal vez, Valeria. Es una oferta tentadora.

​Fue suficiente.

​Dejé caer mis cubiertos sobre el plato de porcelana. El sonido metálico resonó como un disparo.

​—¡Basta! —dije. Mi voz no tembló.

​Valeria me miró, sorprendida, con una falsa inocencia.

​—¿Pasa algo, señora Aris?

​Me levanté despacio. Caminé hacia ella. Valeria se mantuvo sentada, confiada en la protección de Damián.

​—Levántate —ordené.

​—Disculpe, yo solo estoy...

​—¡Dije que te levantes de mi mesa! —grité, golpeando la madera con la palma de la mano.

​Valeria saltó de la silla, asustada. Miró a Damián buscando ayuda, pero Damián no se movió. Se reclinó en su silla, observando la escena con una fascinación depredadora. Estaba disfrutando el espectáculo.

​Me acerqué a Valeria hasta invadir su espacio personal. Ella era más alta, pero yo era más peligrosa.

​—Escúchame bien, niña —siseé—. Puedes servirle el vino. Puedes limpiar los juguetes de mi hijo. Pero no te confundas. Aquí no eres la señora de la casa. Eres la servidumbre.