CAPÍTULO 5 SEÑALES DE VIDA

El amanecer llegó a Providence con un cielo turbio, como si el sol mismo dudara en salir.
Las nubes bajas cubrían la isla con una capa gris que parecía presagiar tormenta.
Pero la verdadera tormenta ya había comenzado en los pasillos del Centre Hospitalier Universitaire de Saint‑Mer.

Zeke Martell lo sintió apenas cruzó el portón principal.

Había más guardias.
Más movimiento.
Más tensión.

Los pasillos estaban llenos de personal del hospital caminando rápido, cuchicheando entre ellos, con carpetas cerradas y miradas esquivas.
Era obvio: algo había pasado.

Algo grave.

Y él sabía exactamente qué era.

En la entrada principal del CHUSM había tres figuras desconocidas para él.

Gente que no llevaba uniforme médico.
Gente que no pertenecía a Seguridad del hospital.

Eran hombres altos, serios, vestidos con ropa formal ligera, del tipo que uno no suele ver en la isla salvo cuando hay “asuntos importantes”. Uno de ellos hablaba con el director Méndez.
Los otros dos miraban todo lo que ocurría alrededor con ojos evaluadores.

Zeke se detuvo antes de entrar.

La piel se le erizó.

Se acercó con cautela, tratando de escuchar algo.

—No podemos permitir que esto se convierta en un incidente público —decía uno de los desconocidos, con tono firme.
—La policía ya lo sabe —respondió Méndez, intentando mantener la compostura—. Pero podemos manejarlo. Siempre lo hacemos.
—Esta vez no. Hay un sobreviviente.

Zeke sintió un latido fuerte en el pecho.

El hombre continuó:

—Y fue recogido por policías que no están en nuestra lista.
—¿Quiénes fueron? —preguntó Méndez.
—Unidad 12-7.
—Mierda.

Zeke retrocedió dos pasos antes de que cualquiera se diera cuenta de que escuchaba.
Se metió en un pasillo lateral, respirando con fuerza.

Unidad 12-7.
Los dos policías honestos.
Eso era malo.
O bueno.
Dependiendo del lado en el que Zeke estuviera.

Y por primera vez desde que trabajaba allí…
se dio cuenta de que no estaba del lado del hospital.

Ni de los guardias.
Ni de los médicos.
Ni de los hombres trajeados.
Ni del director.

Él estaba del lado de los que habían muerto… y de los que aún podían morir.

Afuera, en la reja del estacionamiento, aparecieron otros que no pertenecían al hospital.
Cámaras.
Micrófonos.

La prensa.

No en masa, no todavía.
Solo una mujer con pantalones de lino, una camisa ligera y un equipo de grabación portátil.

Era discreta, rápida, con una habilidad natural para pasar desapercibida y aparecer justo donde debía.

Tenía el pelo recogido y unas gafas redondas.
Su mirada era aguda, despierta, como si pudiera ver más allá de lo evidente.

Zeke nunca la había visto, pero dedujo lo que era antes de verla hablar.

Periodista.

Ella se acercó a un guardia de la entrada.
Sonrió.
Mostró una credencial.

—Nadia Lestrel. Diario de Providence.
¿Podría hacerle unas preguntas rápidas sobre el incidente de anoche?

Zeke se escondió detrás de una columna, escuchando.

El guardia negó.

—No hubo ningún incidente. Retírese.
—Tres patrullas rodeando el hospital no parece “ningún incidente”.

El guardia la señaló con el dedo.

—No puede pasar. No hay declaraciones.
—¿Qué hay del hombre herido encontrado en el Callejón del Este?
—No sabemos nada de eso.
—Lo encontraron justo detrás del CHUSM.

El guardia se tensó.

—No tenemos información.
—¿Seguridad del hospital estuvo involucrada?
—No voy a responder eso. Retírese.
—Entonces sí lo estuvieron.

El guardia apretó los dientes.

Nadia sonrió apenas.

Era buena.

Muy buena.

Zeke sintió que necesitaba hablar con ella.
Pero no podía acercarse.
Si alguien lo veía, sería un suicidio profesional… y quizás físico.

En ese momento, algo llamó su atención:
un auto blanco se estacionó al frente del hospital.
De él bajaron dos policías de la Unidad 12-7.

La oficial mayor.
Y el joven conductor.

Y detrás de ellos, una camilla médica siendo descargada por paramédicos del Centro Comunal del Este.

Zeke vio la cara de los hombres trajeados endurecerse.

—No pueden traerlo aquí —susurró uno.
—Es un testigo vivo —respondió otro con rabia contenida—. ¡Dije que no lo trajeran aquí!

Pero ya era tarde.

La camilla avanzó por el pasillo exterior, cubierta.
No se veía el paciente, pero Zeke dedujo que era Jonás Mérat, el sobreviviente.

La adrenalina se apoderó de él.

Era ahora.
Era el momento.
La verdad estaba entrando por las puertas que el hospital había mantenido cerradas durante años.

Y ahí estaba Nadia Lestrel, siguiendo cada movimiento con un radar invisible.

—¿El paciente venía del hospital? —preguntó ella al paramédico.
—No podemos hablar —dijo él, apurado.
—¿Lo atacaron aquí?
—No… no debería—
—¿Es parte de una investigación?

El paramédico aceleró el paso.

Pero la frase ya había salido.
Ya estaba grabada.

Zeke miró a Nadia.

Ella lo vio.

Él apartó la mirada de inmediato, como si lo hubieran descubierto desnudo.

Nadia entrecerró los ojos.

Reconoció en él algo que los periodistas huelen como perros entrenados:

alguien que sabe la verdad, pero tiene miedo de decirla.

Zeke entró rápidamente al hospital, evitando el contacto visual con cualquier persona.
Pero no pasó mucho antes de que Méndez lo interceptara en el pasillo.

—Martell.
Ven aquí.

Zeke se puso rígido.