Episodio 3

Londres, algunas semanas después

Un barco extranjero atracó en el puerto de Londres, cargado. Su capitán bajó por la plancha, con facciones aristocráticas y una espada jian envainada a la espalda. Las miradas lo siguieron mientras se dirigía a la oficina del puerto para registrar su embarcación.

La mayoría de los hombres se apartó sin que él dijera una palabra. Uno o dos mantuvieron la mirada por demasiado tiempo. Ninguno se acercó.

En la mano, llevaba un documento con sellos oficiales de Macao y Lisboa. En la espalda, el peso de algo que no constaba en ningún papel.

El funcionario portuario estiró el cuello al ver acercarse la figura.

—¿Nombre de la embarcación? —preguntó, intentando mantener la voz firme.

—Loto de Sangre.

El acento era leve. Las palabras, bien articuladas, con precisión.

—¿Propietario?

Drake Wolveston extendió el pergamino sin responder.

El nombre escrito en tinta roja, el escudo ficticio de una casa comercial creada en Cantón, y debajo, una firma dibujada como un trazo de espada.

—¿Permanecerá en Londres?

Drake observó al hombre por un segundo. Luego respondió:

—El tiempo necesario.

El funcionario tragó en seco y selló el documento.

Afuera, los sonidos del puerto recomenzaban: madera crujiendo, gritos de marineros, el golpe de cajas descargadas. Pero nadie osaba tocar la carga del Loto de Sangre sin una orden directa.

Drake dejó la oficina. No veía Londres desde hacía más de veinte años, pero no la había olvidado. La piedra húmeda. El olor a carbón. La arrogancia disfrazada de cortesía. Todo seguía allí —como si el tiempo no hubiera pasado. O como si lo hubieran mantenido al margen a propósito.

Pasó junto a un grupo de hombres con levita que lo observaron con desdén mal disimulado. Uno de ellos murmuró:

—Solo en Londres un pirata puede darse aires de lord. Deberían ahorcarlos para no mancillar el suelo inglés.

Drake no respondió. Pero el leve arqueo de una ceja dejó claro que lo había oído.

Poco después, una discreta carroza se detuvo junto al muelle, y un anciano chino descendió del asiento trasero e hizo una corta reverencia. Drake subió sin decir una palabra. El cochero agitó las riendas, y el vehículo se alejó rumbo al centro de Londres.

La carroza recorrió las amplias calles de Mayfair hasta girar en Park Lane. Se detuvo frente a una residencia de tres plantas, con una fachada sobria de piedra clara, ventanas altas y molduras blancas.

A diferencia de sus vecinas, no tenía jardineras en los balcones, ni sirvientes en la puerta, ni escudo visible —solo una discreta verja de hierro forjado y una aldaba antigua en forma de serpiente, que desentonaba con el refinamiento general de la calle.

Drake descendió de la carroza sin decir palabra. El viejo chino que lo acompañaba abrió la puerta con una llave larga.

La casa era suya hacía casi dos años —adquirida de forma poco ortodoxa durante una travesía desde Marruecos, cuando acogió a bordo del Loto de Sangre a un conde inglés en fuga. En una noche de ron y cartas, el aristócrata perdió más de lo que podía pagar. La escritura de la casa en Park Lane fue la única moneda de rescate —y Drake la aceptó. No necesitaba la propiedad —ya era lo bastante rico como para comprar media calle, si quisiera. Pero una dirección en Mayfair abría puertas.

Drake bajó de la carroza. El viejo chino que lo acompañaba destrabó la puerta con una llave larga, y ambos entraron.

El interior olía a madera seca y abandono pulido. Las puertas se abrían a estancias desprovistas, como si la casa hubiera sido vaciada a toda prisa por alguien que se llevó todo lo valioso y dejó solo lo que no podía vender.

El vestíbulo estaba limpio, pero desnudo. En las paredes, marcas pálidas delataban la ausencia de espejos y cuadros. El salón principal conservaba la imponencia de las casas de Mayfair —la chimenea de mármol blanco, el suelo encerado de parqué— pero los muebles eran pocos y gastados. Dos sillas de respaldo alto, una estantería vacía, una alfombra enrollada en un rincón y una mesa solitaria.

Subió al piso superior. El dormitorio tenía apenas una cama baja y el arcón de viaje. Había otra estancia, tal vez pensada como sala de lectura, ahora casi vacía, con tapices olvidados en un rincón. El despacho tenía un escritorio antiguo de tapa inclinada, y poco más.

Drake se quitó el abrigo, retiró los guantes con calma y se quedó un momento inmóvil ante el escritorio. Del bolsillo interior extrajo un documento doblado, ligeramente marcado por los días de viaje, pero bien protegido —había sido guardado en la caja fuerte del barco durante toda la travesía.

Pasó los ojos por las líneas gastadas. El nombre tachado, la caligrafía antigua, la instrucción escrita con frialdad: “El niño nunca debe saber quién es.”

La verdad que él iba a descubrir. Dobló el papel y lo colocó dentro del cajón del escritorio, cerrándolo.

La casa era suya. Pero aún no le pertenecía.