Amour

Que es el amor si no es más que el vulgar deseó de poseer cuerpo ajeno, tener el descaro de palparlo, convertirlo en un libro abierto y entré sus páginas rayas cuando se me venga en gana, ¿Acaso ganó algo jugando con el amor? Amargo deseó de se escapa como una ave libre y en una jaula me deja esperando.

Que es el amor más que el anhelo de consumir el corazón de alguien, devorarlo lentamente hasta hacerlo sangrar, succionar su vigor, romperlo, quebrarlo, al final reemplazarlo por un vago jarrón juntando sus trozos, entenderlos y volverlos a juntar, ¿Deseó o amor? El querer tener un cuerpo a merced, ¿es acaso oponerse a la estupidez del amar?, el amor revolotea cuál gaviota a favor de la libertad, embustera y efímera me envuelve, me enrosca en deseó que brota del libido, ¿Pensar en ti cuerpo es inadecuado? Entonces para que amar, si no puedo con libertad soñarle, aquellos pliegues enroscarlos en un fino tacto, guardar el recuerdo, sucumbir al anhelo de la penetración.

El amor es aquella delgada línea que nos separa entre el deseo y el querer, ¿Si poseo tu cuerpo no te estoy amando? Si anhelo algo más que un abrazo no es acaso la manera correcta en que las personas aman, si pregunto que es el amor, la respuesta mas vaga llega a mis odios, asqueado cada centímetro de mi piel, una total repulsión que se engloba en la ilusión de la unión, patética definición.

Que es el amor si no el descaro de profanar la inocencia, oscura juego de la dopamina que nos engaña haciéndonos creer que existe un amor escondido entre las piernas, solo se guarda la déspota de la verdad, la cruda honestidad que destila el cuerpo, se vuelve una confusión, una seguridad que le brindas a un extraño de recorrer tus estrechos senderos, el amor es aquél tropiezo innato que cada idiota esta condenado a probar, los idiotas se enamoran del cuerpo los infelices de la realidad.

Un amor efímero se vuelve el más doloroso, y todos se tragan su estupidez como el telón del amor, ¿Qué es amar? Si no es más que el acto egoísta de retener a alguien contra su voluntad, la soledad evitar y en si rostro una calma encontrar, el amor nació para libre, se escapa volando de mis manos, no le agrado la idea de encerrado estar, el amor es una confusión que todos creen entender, es un sepulcro eterno, el primer recuerdo nunca libre te dejará.

¿Deseó o anhelo?, ¿Pasión o placer?, ¿Amar o ser amado? El amor es una prisión que se teje de los cimientos del egoísmo, querer tenerlo todo no tener nada, poseer todo no poseer nada, una encrucijada que se forma en el ovillo del placer, se vuelve en el patético título de consumir el amor, volverse el otro, consumiendo su vida, consumiendo su libertad, Marioneta de la palabra "te amo" los hilos finos te rasgan la razón, no saben de que lado caminar, no sabes pensar sin tener temor a fracasar, quebrantar la confianza que se crío con la proclamación del sexo en honor aún querer, si supieras que esa promesa mucho antes se formó.

El amor ahora mismo no sería una justa con función que ata a los más estúpidos a una condena perpetua, no saber amar es igual que desenterrar astillas, el amor nació libre de mis manos se resbala, no le agrado la idea de atado ser.