PARTE 1: El sobre

00 - Prólogo
EL GENIO DE LA CUEVA
Historia Documentada del Período Lacarpa
Compilación de fuentes primarias con notas editoriales
Archivo Central de la Fundación — Año 1.000 de la Era de los Agujeros
PRÓLOGO
El contrato
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PARTE 1: El sobre
I. El portón
Un martes de mañana, temprano, un repartidor llegó en bicicleta al portón de seguridad del CERN, en Meyrin, a las afueras de Ginebra. La bicicleta tenía la pintura saltada y una cadena que sonaba a cada pedaleada. El repartidor frenó junto a la garita, sacó de la mochila un sobre de papel madera arrugado, cerrado con dos tiras de cinta de embalar barata, y se lo entregó al guardia de turno a través de la ventanilla. El sobre decía, escrito a lápiz con letra tosca: "Director General." Nada más. Sin remitente, sin sello postal, sin membrete de ninguna empresa de mensajería.
El repartidor se fue pedaleando por donde había venido. El guardia, un hombre de cincuenta y ocho años que llevaba contados los meses que le faltaban para jubilarse y los anotaba en un almanaque pegado adentro de su casillero, miró el sobre, lo giró una vez, y lo clasificó mentalmente en la misma categoría donde clasificaba las cartas de quienes escribían al CERN con teorías propias sobre el universo, mensajes de contacto extraterrestre o denuncias de conspiraciones con los aceleradores de partículas: correspondencia de chiflado. El CERN recibía ese tipo de correo con regularidad suficiente como para que la garita tuviera, desde hacía años, una bandeja aparte para ese fin, sin clasificar, al costado de la bandeja oficial. El guardia dejó el sobre ahí, entre un panfleto religioso y una carta con remitente ilegible que llevaba tres semanas en el mismo lugar, y siguió con su turno.[¹]
II. El escalafón
El sobre pasó los tres días siguientes recorriendo el trayecto normal de cualquier papel sin importancia dentro de un organismo grande. Un empleado de mesa de entradas, al hacer la ronda semanal de vaciado de la bandeja de correspondencia no clasificada, lo juntó con una docena de sobres similares y lo llevó al depósito general, donde quedó apoyado contra el fondo de un carrito de correspondencia interna, debajo de revistas técnicas viejas y circulares administrativas sin destinatario claro. Ahí acumuló una mancha de café en la esquina inferior, dejada por un termo mal cerrado que viajó en el mismo carrito el miércoles, y una capa fina de polvo de oficina que se le pegó al costado que quedó expuesto durante dos días.
El jueves, el carrito llegó al escritorio de un asistente administrativo de tercer rango, encargado de repartir la correspondencia sin clasificar entre las distintas áreas según su mejor criterio. El asistente separó los sobres en tres pilas: los que parecían facturas, los que parecían pedidos de empleo, y una tercera pila, la más grande, para todo lo demás. El sobre de papel madera fue a la tercera pila. Ahí se quedó, sin abrir, hasta el viernes por la tarde.[²]
III. El viernes
El asistente abrió el sobre el viernes, cerca de las cinco, con el mismo desgano con el que había abierto los otros catorce de la pila esa tarde, sin ninguna expectativa particular y con la mente puesta en el fin de semana. Adentro había hojas sueltas de cuaderno, escritas a mano con lápiz, con tachaduras y correcciones al margen. Las primeras páginas tenían fórmulas de física, apretadas, con una letra prolija pero rápida, del tipo que un profesor usaría para llenar un pizarrón sin pensar en la caligrafía. Las páginas siguientes tenían un texto en prosa, también a lápiz, que el asistente empezó a leer en diagonal y que exigía, entre otras cosas, silencio perimetral, un asado con achuras y una partida de un videojuego llamado Factorio. El asistente cerró el sobre. Volvió a mirar la primera hoja de fórmulas, sin entenderlas, y las clasificó junto con el resto del correo de chiflados que llegaba al CERN cada semana.[³]
IV. El trámite
El protocolo interno del CERN para descartar correspondencia no solicitada exigía un informe de rechazo firmado por un físico de planta antes de proceder al desecho, requisito instalado años atrás después de un episodio menor en el que una carta descartada sin revisión resultó contener, entre delirios diversos, un cálculo correcto sobre un error de calibración real en un detector. Nadie en el edificio recordaba los detalles exactos de aquel episodio, pero el protocolo seguía vigente, y el asistente, para poder cerrar el expediente y tirar las hojas a la basura de forma reglamentaria, las derivó al subsuelo, al escritorio del doctor Jean-Pierre Brauer, físico de planta de nivel medio, con una nota adjunta: "Para informe de rechazo estándar. Falta de rigor científico presumible."
Brauer tenía cuarenta y un años, llevaba doce en el edificio, y pasaba buena parte de sus jornadas peleando por presupuesto para un experimento que llevaba dos años sin aprobación. Recibió el sobre con el mismo fastidio con que recibía cualquier tarea administrativa ajena a su trabajo real, lo dejó sobre el escritorio, encima de una pila de papeles y al lado de dos tazas de café sin lavar, y decidió, sin abrirlo, que se ocuparía el lunes. Era viernes a las cinco y media. Nadie en el edificio tenía ningún motivo para pensar que el lunes iba a ser distinto de cualquier otro lunes.
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[Fin de la Parte 1. Continúa en la Parte 2: el escritorio de Brauer.]
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NOTAS DEL COMPILADOR
[¹] Los registros de correspondencia del CERN de ese período, parcialmente desclasificados en el año 60, muestran un promedio de nueve a catorce piezas semanales de correo no solicitado con contenido de teoría física amateur, mensajes religiosos o denuncias diversas, recibidas por la garita principal de Meyrin. El puesto del guardia de turno de esa mañana fue identificado en auditorías posteriores por su número de legajo, no por su nombre, a pedido explícito del propio empleado, ya jubilado para entonces.
[²] El sistema de clasificación de correspondencia en tres pilas —facturas, pedidos de empleo, resto— fue el procedimiento estándar del área de mesa de entradas del CERN durante al menos once años, según los manuales de procedimiento interno consultados por este archivo. No existe registro de que ese procedimiento haya sido revisado o cuestionado en ningún momento anterior a los hechos aquí narrados.
[³] El volumen de correspondencia de "teoría amateur" recibida semanalmente por el CERN en ese período está documentado en los informes internos de mesa de entradas, con categorías de clasificación que incluían "cosmología especulativa", "contacto extraterrestre" y "otros". Qué criterio exacto usó un asistente sin formación en física para diferenciar, a simple vista y en una lectura de menos de un minuto, entre una hoja de cálculos amateur y una hoja de cálculos correctos, es algo que este archivo no pudo reconstruir.
V. El lunes
El doctor Jean-Pierre Brauer llegó a su oficina en el subsuelo del CERN el lunes a las ocho y diez, con un café de máquina en la mano y la cabeza puesta en el presupuesto de su experimento, rechazado dos veces en los últimos dos años por el comité correspondiente. Corrió las tazas sucias del viernes a un costado del escritorio, encontró el sobre de papel madera debajo de una carpeta, y lo abrió con la actitud de quien tacha un pendiente de una lista.
Sacó las hojas. Miró la primera plana de fórmulas. La letra era tosca, apurada, de alguien acostumbrado a escribir rápido y sin público. Brauer conocía ese tipo de letra: la de los físicos que llenan pizarrones para sí mismos, no para explicarle nada a nadie. Empezó a leer la primera línea de la formulación con la costumbre de veinte años de carrera, buscando el error clásico del aficionado: una unidad mal puesta, un signo cambiado, una confusión entre tensores covariantes y contravariantes. No lo encontró en la primera línea. Tampoco en la segunda. La notación usaba tensores en una configuración que Brauer no había visto antes, doblando la geometría de la relatividad general con una elegancia que le generó, de entrada, una molestia física concreta, un cosquilleo en la nuca que interpretó, en ese momento, como cansancio de fin de semana.
VI. La carga
Brauer decidió cargar los parámetros de la primera fórmula en la terminal de la supercomputadora central para cerrar el trámite del informe de rechazo con un respaldo técnico sólido. Tipeó los valores línea por línea, tomando el café rancio de a sorbos, con el mismo gesto mecánico de cualquier lunes. El objetivo era simple: que el software devolviera un error de sintaxis, o un resultado nulo, algo que le permitiera escribir "modelo inconsistente" en el informe y cerrar el expediente antes del mediodía. Presionó ejecutar y siguió tomando el café mientras la barra de progreso avanzaba.
VII. El verde
La pantalla mostró el resultado en verde. Brauer se quedó mirándola con la taza a mitad de camino entre el escritorio y la boca. El sistema había procesado el script completo y marcado la simulación como estable: el tejido del espacio-tiempo, según el modelo, se plegaba en un bucle cerrado de inserción cuántica sin colapsar. Era, en los términos más simples que Brauer podía usar para describírselo a sí mismo, el plano funcional de un agujero de gusano transitable.
Apoyó la taza, se sacó los anteojos, los limpió con la manga del guardapolvo, y volvió a mirar la pantalla. El verde seguía ahí. Reinició la terminal. Borró la caché del sistema. Volvió a tipear los mismos valores a mano, esta vez comparando cada carácter con la hoja original, línea por línea, para descartar un error de tipeo propio. El sistema procesó de nuevo y devolvió el mismo resultado. Brauer pensó en los becarios del piso de arriba, que en más de una ocasión le habían instalado bromas de oficina en la terminal, íconos que explotaban en la pantalla, mensajes falsos de error. Revisó los procesos activos del sistema buscando algún script ajeno corriendo en paralelo. No encontró ninguno. Pensó en un virus. Llamó al área de sistemas y preguntó, con el tono más neutro que pudo fingir, si había habido algún reporte de intrusión en los servidores esa mañana. Le dijeron que no.[¹]
Antes de subir a buscar a Fontaine, Brauer hizo algo que en el edificio nadie sabía explicar del todo: se quedó parado frente a la pantalla un minuto más, sin tocar nada. Ocho años atrás, siendo investigador junior, había convocado una reunión especial de departamento para anunciar una señal anómala en los datos de un detector —dos horas de exposición, gráficos impresos, la voz quebrándosele de la emoción en la tercera diapositiva. El anuncio escaló un peldaño más, hasta un seminario abierto con invitados de otros institutos, antes de que un técnico de mantenimiento, revisando una vibración que venía del edificio contiguo, encontrara la causa real: un extractor de aire de la sala de servidores, con un rodamiento gastado, que generaba una interferencia periódica cada cuarenta y tres minutos. Alguien bautizó el hallazgo esa misma tarde, en el pizarrón de la sala de café, como "la Partícula de Brauer". La inscripción, borrada y reescrita varias veces por distintas manos a lo largo de los años, seguía ahí quince años después, en una esquina del mismo pizarrón, en letra cada vez más chica pero nunca del todo eliminada.[²] Desde entonces Brauer no le llevaba una novedad a nadie sin haber intentado romperla él mismo primero, de todas las formas que se le ocurrían, con la esperanza silenciosa de encontrarle la falla antes de que se la encontrara otro.
VIII. El primer escalón
Brauer subió un piso, del subsuelo donde tenía su escritorio al subsuelo de arriba, con las hojas a lápiz en la mano, temblándole apenas, y golpeó la puerta de la oficina de su jefe directo, el doctor Fontaine, director de división. Fontaine estaba revisando planillas de presupuesto y lo atendió sin levantar del todo la vista.
—Necesito que mire esto —dijo Brauer.
—Estoy con los números del trimestre —dijo Fontaine—. ¿Puede esperar a la tarde?
—No.
Fontaine levantó la vista ante el tono. Bajaron juntos al subsuelo. Brauer le mostró la pantalla, le explicó la configuración tensorial, el resultado de la simulación, el bucle cerrado estable. Fontaine miró la pantalla, miró las hojas a lápiz, y pidió que se lo explicaran de nuevo, en cristiano, sin la jerga. Brauer lo intentó otra vez, más despacio. Fontaine seguía sin entender el mecanismo completo, y se lo dijo directamente: le pidió a Brauer que dejara la joda, que revisara los armónicos de la ecuación de campo, que probablemente había un signo cambiado en algún punto de la cadena y todo esto era un artefacto de cálculo. Volvieron a cargar los datos entre los dos, subieron a buscar una calculadora de mano para verificar un paso intermedio, bajaron de nuevo, subieron una tercera vez para consultar un manual de referencia sobre notación tensorial que Fontaine tenía en su oficina. La física devolvió verde las tres veces.
Fue recién en esa tercera revisión, con el manual de notación tensorial todavía abierto sobre el escritorio, que Fontaine reconoció la familia del objeto. Esto era, en su forma más elemental, un puente de Einstein-Rosen, la misma solución que Einstein y Rosen habían publicado en 1935 para describir un agujero negro conectado a su propia imagen especular. Lo reconoció con el alivio momentáneo de quien encuentra algo familiar en medio de un problema nuevo. El alivio le duró poco: todo lo que sabía sobre puentes de Einstein-Rosen, desde la facultad hasta el último paper que había leído sobre el tema, coincidía en un punto —eran objetos matemáticos, no físicos, condenados a colapsar sobre sí mismos en un tiempo menor al que cualquier partícula, y mucho menos una persona, pudiera cruzar el interior. Nadie los consideraba transitables. Nadie, salvo la ecuación que tenía delante, donde ese colapso aparecía resuelto, término por término, con una elegancia que Fontaine no lograba seguir paso a paso.
Ahí apareció el problema de fondo, uno que ninguno de los dos había anticipado al empezar la mañana. Los dos entendían, con el resultado en pantalla frente a ellos, que la formulación funcionaba. Ninguno de los dos entendía cómo funcionaba. Fontaine, con veintitrés años de carrera en física teórica, reconocía cada símbolo individual de la ecuación y no lograba reconstruir el razonamiento completo que llevaba de un paso al siguiente. Era, dijo después en su propio testimonio, la primera vez en su carrera que veía una demostración matemática completa y correcta sin poder seguir el camino lógico entre sus pasos.[³]
IX. El desorden
Fontaine decidió llamar a la Dirección General por la línea interna abierta del edificio, sin protocolo de seguridad, porque a esa hora de la mañana ningún protocolo de seguridad existía todavía para una situación como esta. Marcó el interno, esperó, y cuando atendió la secretaria empezó a hablar sin haber preparado bien lo que iba a decir. Se trabó en la segunda frase. Intentó explicar que un sobre traído por un ciclista contenía una física que el subsuelo no podía replicar ni entender del todo, y la frase le salió mal armada, con pausas largas entre palabras que no tenían por qué estar separadas. La secretaria del Director General, acostumbrada a filtrar llamadas de investigadores convencidos de tener el hallazgo del siglo, le dijo que el Director tenía un almuerzo protocolar con una delegación japonesa a las doce y que no había lugar en la agenda hasta la tarde.
Fontaine colgó y se quedó parado en el pasillo del subsuelo con Brauer, los dos con la vista fija en un punto indefinido de la pared, sin decidir todavía el paso siguiente. No existía, a esa hora, ninguna estructura de emergencia, ningún canal de escalamiento rápido para algo así, ningún protocolo internacional, ninguna Fundación. Existían dos científicos parados en un pasillo, con una pantalla en verde tres pisos más abajo y un sobre de papel madera arrugado sobre un escritorio lleno de tazas sucias, discutiendo en voz baja si convenía seguir hablando del tema por teléfono de línea abierta o si alguien, en algún lugar, podía estar escuchando.
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[Fin de la Parte 2. Continúa en la Parte 3.]
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NOTAS DEL COMPILADOR
[¹] El registro de tickets del área de sistemas del CERN para esa fecha, consultado por este archivo en el año 60 durante el proceso de desclasificación parcial, incluye una entrada con hora y remitente coincidentes con el llamado de Brauer, categorizada internamente como "consulta de rutina, sin incidente asociado". No hay registro de intrusión, script externo ni actividad anómala en los servidores del CERN en esa fecha.
[²] El pizarrón original, con la inscripción, fue donado por el propio Brauer al Archivo Central en el año 12, junto con una nota manuscrita: "Para que no se pierda del todo."
[³] El testimonio de Fontaine forma parte del Archivo Oral de la Fundación, volumen 1, grabado en el año 8. La frase textual registrada es: "Podía leer cada símbolo. No podía leer la frase completa." Los registros de cómputo de la supercomputadora central del CERN para esa mañana muestran tres ejecuciones idénticas del mismo script, separadas por intervalos de entre cuarenta y sesenta minutos, con resultado "estable" en las tres, según el log de sistema correspondiente.
X. El almuerzo
Fontaine y Brauer interceptaron al Director General en el pasillo de entrada al comedor de protocolo, a las once y cincuenta, minutos antes de que la delegación japonesa llegara para el almuerzo programado. Le pusieron adelante las hojas a lápiz y el log impreso de la supercomputadora, doblado en cuatro y arrugado por el apuro de subir tres pisos corriendo. El Director General leyó el encabezado del log, miró la primera hoja de fórmulas, y le dijo a su asistente de protocolo que cancelara el almuerzo. Inventó una indisposición estomacal para la delegación japonesa, un malestar genérico y creíble que le costó, en los días siguientes, una nota de disculpas formal y un roce diplomático menor que dos funcionarios de cancillería tuvieron que resolver por separado.[¹] El Director General se encerró en su oficina principal con Fontaine y Brauer, cerró la puerta con llave, y les pidió que empezaran de nuevo desde el principio.
XI. Las capitales
El Director General llamó, por los canales diplomáticos directos que el CERN mantenía para situaciones de máxima excepción, a los ministerios de Defensa y Ciencia de Washington, Moscú y Pekín. La reacción de las tres capitales, en las horas siguientes, siguió el mismo patrón con variaciones menores de idioma y protocolo. El instinto inmediato de los cuerpos militares fue clasificar el asunto como secreto absoluto, sellar el acceso a los datos, y ordenar a los laboratorios búnker propios que replicaran la fórmula antes de que ningún otro actor internacional se enterara de su existencia. En el Pentágono, un asesor de seguridad nacional definió la situación, en un memo interno hoy desclasificado, como "la mayor ventana de oportunidad estratégica desde el proyecto Manhattan". En el Kremlin, la orden bajó en menos de una hora a un laboratorio de física aplicada con instrucciones de máxima prioridad y confidencialidad absoluta.
El balde de agua fría llegó horas después, avanzada la tarde, después de que los equipos convocados en las tres capitales repitieran, con las mismas hojas de fórmulas y el mismo tipo de corrida computacional que Brauer había hecho esa mañana en Ginebra, una simulación tras otra. Los premios Nobel y los científicos de Defensa convocados de urgencia volvieron a sus superiores con la misma cara pálida que Fontaine había tenido esa mañana. Confirmaban que la física funcionaba en cada simulación que corrían. Confirmaban, también, que ninguno de sus equipos lograba reconstruir el mecanismo completo detrás del resultado. Un físico convocado en Washington lo resumió, según consta en el mismo memo desclasificado, con una frase que terminaría repitiéndose en las tres capitales con formulaciones casi idénticas: "Podemos verificar que funciona. No podemos reproducirlo, porque no lo entendemos." El monopolio que las tres potencias habían empezado a planear a media mañana se volvió, hacia la noche, un objetivo materialmente inalcanzable.[²]
XII. El candado
Los funcionarios técnicos de las cuatro sedes —Ginebra, Washington, Moscú, Pekín— se conectaron esa noche por una videoconferencia encriptada que se cortó dos veces por problemas de enlace y que un asesor estadounidense interrumpió, a mitad de una frase, para preguntar en voz baja si la delegación china podía estar escuchando la reunión por una línea abierta paralela. Nadie respondió esa pregunta con certeza. La reunión continuó igual.
Antes de entrar al preámbulo, alguien —ninguna de las cuatro actas coincide en quién— hizo la pregunta que todos habían estado evitando desde la mañana: quién había escrito esto. De dónde había salido un civil, sin filiación institucional conocida en ningún registro de las cuatro potencias, capaz de una física que doce equipos de primer nivel no lograban reconstruir por su cuenta. Nadie tenía respuesta. Tenían un sobre de papel madera sin remitente, entregado en bicicleta, y una ecuación que funcionaba. Nada más. Decidieron, sin decirlo en esos términos, que esa pregunta iba a esperar, y siguieron adelante.
Leyeron juntos, por primera vez completo y en conjunto, el preámbulo del contrato escrito a lápiz. Encontraron ahí la cláusula que cambiaba el cálculo de las cuatro capitales de manera definitiva: la tecnología no se activaba con un mecanismo único que alguien pudiera copiar una sola vez y replicar después. Cada agujero requería su propia configuración de ecuaciones, distinta para cada coordenada del espacio-tiempo, y esas ecuaciones —el paso exacto que ningún equipo de las tres capitales había logrado reconstruir esa misma tarde— solo el autor del contrato sabía derivarlas. La entrega de la primera configuración operativa quedaba condicionada a la firma unánime y verificable, por los registros soberanos correspondientes, de los ciento noventa y tres países miembros de las Naciones Unidas. La ausencia de una sola firma dejaba el contrato entero sin cumplir, y sin el contrato cumplido no iba a entregar una sola ecuación más. El asesor que había preguntado por la línea china leyó la cláusula dos veces en voz alta para el resto de los participantes, despacio, como si la lectura repetida fuera a cambiar el contenido.
XIII. La Fundación
La soberbia de las cuatro capitales se rompió esa misma noche, y se rompió por cálculo logístico, no por vocación cooperativa. El contrato, redactado con la lógica de un almacenero de barrio, no dejaba resquicio para el atajo unilateral: sin ciento noventa y tres firmas no había configuración, y sin esa configuración la física confirmada se quedaba en una curiosidad de laboratorio sin ninguna aplicación posible.
Apareció, en la misma reunión, un segundo problema, más urgente que el primero en términos de manejo de crisis: la filtración. Cualquier versión pública y prematura de la noticia, sin marco institucional ni explicación coordinada, generaba el riesgo de un desplome bursátil inmediato en los mercados de energía y transporte, con las acciones de petroleras y aerolíneas cayendo ante la sola sospecha de una tecnología de transporte instantáneo. Los cuatro gobiernos decidieron, en esa misma noche, crear de apuro un comité de emergencia encubierto, bajo el membrete institucional del CERN, para gestionar el proceso de firmas sin activar ningún mecanismo de alerta pública ni de mercados. La convocatoria salió antes del amanecer hacia los cuarenta y siete países europeos y aliados directos con los que las cuatro capitales tenían canales diplomáticos inmediatos, con instrucciones de presentarse en Ginebra esa misma mañana bajo clasificación máxima.
La oficina que recibió a los primeros delegados, montada esa madrugada en un ala administrativa del CERN vaciada de apuro para la ocasión, tenía cables de red tirados por el piso sin canalizar, tres teléfonos de línea fija instalados esa misma noche por un técnico que no supo, hasta que terminó el trabajo, para qué servía la instalación que acababa de hacer, y una mesa de reuniones prestada del comedor de personal con las sillas todavía desparejadas. Ahí, entre diplomáticos que llegaban en la misma ropa del día anterior y funcionarios técnicos discutiendo en voz baja el riesgo de pánico financiero, nació la Fundación provisional, sin nombre oficial todavía, sin protocolo, sin ceremonia, con la única urgencia clara de sumar ciento cuarenta y seis firmas más antes de que el mundo se enterara por otro medio que no fuera el propio.
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Fin del Prólogo.
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NOTAS DEL COMPILADOR
[¹] La nota de disculpas formal enviada por el CERN a la delegación japonesa por la cancelación del almuerzo protocolar figura en los archivos de correspondencia diplomática suiza desclasificados en el año 55. El documento no hace mención alguna del motivo real de la cancelación y describe la causa, textualmente, como "indisposición súbita de salud del Director General, ya resuelta".
[²] El memo del asesor de seguridad nacional estadounidense, con la comparación al proyecto Manhattan, forma parte de los archivos del Departamento de Estado desclasificados en el año 50, sección correspondencia interna de crisis. La frase "Podemos verificar que funciona. No podemos reproducirlo, porque no lo entendemos" aparece, con variaciones menores de traducción, en los memos equivalentes desclasificados del Kremlin y del Ministerio de Ciencia y Tecnología de Pekín, ambos con fecha de la misma noche. Este archivo no encontró evidencia de coordinación previa entre los tres equipos que explique la coincidencia casi textual de la frase.