CAPÍTULO 2

Por la noche descubrimos un dato curioso sobre los italianos: en su mayoría no se llevaban muy bien con el inglés. Nada bien. Al menos aquellos transeúntes a los que nos acercamos para preguntar dónde encontrar un sitio decente y no demasiado caro en el centro de Roma o bien sonreían y se encogían de hombros, o intentaban explicarse mezclando palabras en inglés con italiano. Y todo terminaba con intentos insistentes de averiguar nuestros nombres, el hotel donde nos alojábamos o, en el mejor de los casos, nuestros números de teléfono.

De uno de aquellos nativos, al que tuvimos la mala idea de abordar con nuestra pregunta existencial, escapamos casi corriendo, escuchando a nuestras espaldas insistentes “¡Bella!” y “¡Ti amo!”. Clara y yo no llegamos a entender en cuál de las dos se había enamorado ni a quién consideraba una belleza sin igual. Pero tampoco volvimos para aclararlo.

No nos apetecía ir a los lugares turísticos más concurridos. Un sábado por la noche estarían abarrotados y los precios serían desorbitados. Y nosotras, recién graduadas de veintitrés años y todavía desempleadas, solo podíamos permitirnos una juerga modesta, sin lujos.

«Diego sigue siendo un cabrón», pensé de nuevo. No pudo esperar unos días más para arruinarme la vida al final del viaje. Seguramente tenía prisa por deshacerse del estatus de prometido.

Miré con tristeza el anillo que adornaba mi dedo anular, del que no había tenido fuerzas para desprenderme, y sentí cómo un nudo volvía a formarse en mi garganta.

—Elena, no empieces —captó Clara al instante el cambio de mi ánimo.

—No lo haré —me prometí, armándome de valor, y me lancé a preguntar a un grupo de chicas que venían hacia nosotras.

A los chicos decidimos evitarlos deliberadamente para no provocar nuevas exaltaciones sobre nuestro aspecto ni declaraciones de amor improvisadas. En ese momento estaba radicalmente en contra de ese sentimiento tan cruel.

Esta vez tuvimos suerte. Las chicas hablaban un inglés excelente y nos explicaron con todo detalle cómo llegar a un club nocturno popular, aunque conocido solo en ciertos círculos. Bastaba con bajar al metro, recorrer una parada y luego serpentear un poco por el laberinto de calles.

Les agradecimos la ayuda y nos dirigimos al metro.

Media hora después estábamos sentadas en la barra, intentando explicarle al camarero que queríamos algo más fuerte… y en mayor cantidad. Por suerte, el chico resultó ser despierto, y cuando le pedí que me preparara un elixir contra el corazón roto, sonrió y dijo que le gustaría ver al loco que se había atrevido a romperle el corazón a una belleza como yo.

—Me gustan estos italianos —me susurró Clara cuando él empezó a preparar los cócteles—. Todo son cumplidos. Me siento como una diosa.

—Diego tampoco escatimaba en cumplidos —murmuré abatida, apoyando la mejilla en la mano.

Clara le hizo una seña al camarero para que se diera prisa con mi elixir salvador y no se molestara en traer comida. Según ella, con el estómago vacío llegaría antes al punto deseado y dejaría de llorar.

—¡Propongo un juego! —se animó mi “chaleco salvavidas emocional”—. Cada vez que menciones a ese humanoide… un chupito.

—Pero yo pedí un cóctel —le recordé con melancolía y añadí en un susurro—. Me pregunto qué estará haciendo ahora… ¿Y si ya me ha reemplazado?

Solo pensarlo me atravesó el corazón con una mezcla de dolor y celos.

—¡Primer chupito! —ordenó Clara sin admitir réplica.

Como por arte de magia, apareció ante mí un vaso pequeño con algo transparente y, por el olor, bastante potente.

—Grappa —sonrió el camarero, mostrando unos dientes impecables.

Lo olfateé con desconfianza y, bajo la atenta mirada de mis vigilantes, me lo bebí de un trago.

—Madre mía… —ronqué al quedarme sin aliento—. Esto es criminal.

Clara me acercó con cuidado el cóctel en una copa alta para que bajara aquella porquería extranjera con otra bebida igual de extranjera, rosada y con un nombre ridículo: “Caricias de fresa”.

—¿Quieres que vuelva al hotel arrastrándome? —la miré con duda.

—Todo bajo control, confía en mí —me despachó con un gesto despreocupado.

Bufé, incrédula. La última vez que confié plenamente en ella, las cosas acabaron mal para ambas.

Por desgracia, cuanto más bebía, más habladora me volvía y más ganas tenía de hablar de Diego. De recordar nuestros momentos más intensos y compartirlos con el mundo. Por “mundo” entendía a mí misma, a Clara y a un camarero que no entendía ni una palabra de español, pero me miraba con sincera compasión.

A veces aparecían aspirantes a conocernos, pero Clara, con gestos muy expresivos, les indicaba el camino correcto, y volvíamos a quedarnos solas entre interminables chupitos y mis recuerdos teñidos de tristeza.

Cada desahogo provocaba nuevos vasos… y un grado cada vez más alto de embriaguez.

—Elena —al final Clara no aguantó más—, ¡ya basta! Has sufrido lo suficiente. Sigamos adelante.

—¿Y si el problema soy yo? —me atacó de repente una oleada de inseguridad—. ¿Y si no soy lo bastante buena para él? ¿Y si ya no le atraigo como mujer?

Clara inhaló profundamente y luego exhaló, armándose de paciencia y luchando, sin duda, contra el impulso de darme un golpe en la cabeza para que dejara de quejarme.