CAPÍTULO 6 | Comprometido con el estudio.

El sol de la mañana bañaba la cocina de los Ricci, disipando la pesadumbre nocturna pero no la intensidad del aire. El aroma a café recién hecho y tostadas quemadas (cortesía de Lorenzo, cuyo dominio no incluía la cocina) creaba una normalidad falsa pero reconfortante. Asher, sentado a la mesa, se sentía como un soldado en la víspera de una batalla cuyo campo desconocía por completo.

Aria, con movimientos precisos, sirvió el café. Su rostro mostraba la fatiga de una noche de vigilia, pero también una determinación renovada.

—No podemos enfrentarnos a esto con miedo y corazonadas —dijo, colocando una taza frente a Asher—. Nos equivocamos con Hartley tratándola como una enfermedad. No estudiábamos el fenómeno; solo intentábamos erradicarlo. Eso nos cegó.

Lorenzo asintió, restregándose la barba incipiente.

—Ella empezó a cambiar después de una visita al observatorio antiguo, en una excursión de la escuela. Tenía doce años. Empezó a dibujar símbolos en sus cuadernos, no los típicos corazones y estrellas. Eran… esos.

Se levantó y salió de la cocina, regresando con una caja de cartón desgastada. La colocó sobre la mesa con un cuidado reverencial. Dentro, protegidos por fundas de plástico, había cuadernos de espiral, hojas sueltas y dibujos hechos con lápiz y cera. El trazo era torpe, infantil, pero las formas eran inconfundibles: los mismos glifos angulares, los patrones concéntricos que Asher había visto en el templo fantasma y en el manuscrito de Elara Vance. Algunos dibujos mostraban una figura femenina alargada, de pelo radiante, flotando frente a un círculo lleno de marcas.

—Ella los llamaba "los números de la Luna" —susurró Aria, tocando el plástico que cubría un dibujo—. Decía que la Luna le susurraba patrones, que eran bonitos, que le hacían compañía.

Asher sintió un escalofrío. No era una posesión repentina; era una seducción lenta, empezando en una mente joven y brillante, fascinada por el cielo.

—¿Conservaron todo?

—Todo lo que no quemamos en un momento de pánico —confirmó Lorenzo, con amargura—. Después… fue un registro de su declive. O de su transformación, según se mire.

Aria sacó otro cuaderno, este más grueso, de la época de Hartley en la universidad. Las anotaciones ya no eran dibujos infantiles. Eran ecuaciones extrañas, mezclas de notación astronómica con símbolos esotéricos. Diagramas de ondas lumínicas que interferían de manera imposible. Y, en las páginas finales, un esquema del Observatorio Viejo, con líneas de fuerza convergiendo en el punto exacto donde Asher había visto el templo fantasma.

—Ella estaba cartografiando los puntos de convergencia —murmuró Asher, maravillado y aterrado—. Como Elara. Pero ella no lo hacía por investigación. Lo hacía por… amor. Estaba trazando los caminos para llegar a él.

—Sí —Aria cerró el cuaderno, como si no pudiera soportar ver más—. Y nosotros, en lugar de intentar comprender ese lenguaje, ese "estudio" que ella emprendió, lo tratamos como basura. Le dijimos que dejara de decir tonterías. La alejamos. Y eso la dejó aún más sola con… con eso.

El reconocimiento de su propio error era un dolor tangible en la habitación. Asher comprendió entonces la verdadera naturaleza del compromiso que le ofrecían. No era solo protección física. Era una alianza para estudiar, de una vez por todas y con las herramientas correctas, el fenómeno que les había arrebatado a Hartley. No como académicos fríos, sino como afectados desesperados, usando su dolor como lente.

—El apogeo es esta noche —dijo Lorenzo, su voz recuperando un tono práctico—. Él estará en su punto más fuerte. Hartley, el eco, probablemente se manifestará. No podemos evitar que intente contactarte; la conexión ya está hecha. Pero podemos cambiar las reglas del juego.

—¿Cómo? —preguntó Asher.

—Interceptando la comunicación —dijo Aria, sus ojos brillando con una luz que no era lunática, sino de pura determinación materna—. Hartley nos dijo que cerraras la grieta llenándola de tierra. Nosotros somos esa tierra, Asher. Esta casa, nuestros recuerdos, el amor que aún le tenemos. Pero necesitamos un puente. Algo que le muestre a ella, al eco de nuestra hija, que hay un camino de vuelta. Algo más fuerte que la voz de la piedra.

Pasaron el resto del día inmersos en un estudio febril y visceral. No era el estudio de libros polvorientos, sino el de una vida truncada. Revisaron cada dibujo, cada anotación de Hartley, buscando patrones, debilidades, alguna clave que ella misma hubiera dejado sin querer. Lorenzo, con su mente de técnico, trazó diagramas de las interferencias lumínicas que Hartley describía, buscando una frecuencia, una firma identificable. Aria recopiló objetos: un viejo peluche desgastado, un disco de música clásica que Hartley amaba, el delantal de cocina que usaba cuando, de niña, intentaba ayudar (y lo estropeaba todo).

Asher, por su parte, se sumergió en los cuadernos universitarios. Allí, entre la ciencia y el misticismo, encontró algo que los demás habían pasado por alto. Hartley no solo trazaba puntos de convergencia; anotaba también "puntos de silencio". Lugares donde, según ella, "el susurro se apagaba". Eran lugares sin patrón aparente: una fuente en un parque, un banco bajo un roble específico en el campus, el rincón de la biblioteca donde solía sentarse. Eran lugares suyos, imbuidos de sus pensamientos terrenales, de su vida cotidiana.

—No son puntos de poder geológico —dijo Asher, levantando la vista, una chispa de entendimiento encendiéndose en él—. Son puntos de poder personales. Son lugares donde ella era más ella, menos receptora del susurro lunar. Donde su humanidad era más fuerte.