Capitulo 11

Charly Bennett no dejaba espacio para la improvisación.

No cuando algo realmente importaba.

La maleta estaba lista desde la noche anterior, alineada junto a la puerta de su departamento con esa precisión casi quirúrgica que la definía. No había nada en ella que no hubiera sido pensado dos veces. La ropa estaba doblada y organizada por ocasión: una selección sobria para reuniones formales, un par de conjuntos más relajados para los espacios intermedios donde aún debía sostener cierta imagen, y dos cambios adicionales que no esperaba necesitar, pero que llevaba porque la previsión, en su experiencia, era la diferencia entre el control y el desastre.

Los zapatos ocupaban un espacio medido. No solo había elegido los que combinaban mejor con cada atuendo, sino también aquellos que resistirían largas horas de pie, desplazamientos inesperados y la posibilidad —nada remota— de tener que moverse más rápido de lo que un fin de semana de trabajo elegante normalmente requería.

El bolso de viaje, más pequeño, estaba organizado con la misma disciplina silenciosa. Documentos, agenda, cargadores, medicamentos básicos, una libreta adicional para notas improvisadas y, en un compartimento interno cuidadosamente aislado, el pequeño estuche de terciopelo donde descansaba el anillo que Connor había deslizado en su dedo frente a su familia.

Todavía no se había acostumbrado del todo a verlo.

Ni a cargar con él.

Ni a lo que representaba.

Pero había dejado de permitirse pensar demasiado en eso.

Porque lo verdaderamente importante no estaba en la maleta.

Lo llevaba bajo el brazo.

La carpeta.

Charly la sostuvo con firmeza mientras caminaba junto a Connor por el vestíbulo del aeropuerto, su mente repasando una vez más cada una de las páginas que había preparado la noche anterior.

Había pasado horas investigando.

No como una tarea superficial, no como un repaso rápido para sostener una conversación. Había trabajado en ello como trabajaba en todo lo que valía la pena: con rigor, paciencia y una atención casi obsesiva al detalle.

Entrevistas antiguas. Artículos de revistas literarias. Reseñas de lectores en foros especializados. Notas breves perdidas entre columnas culturales. Cualquier rastro de Amanda Clarke que pudiera decirle algo más allá de la imagen pública cuidadosamente construida.

Porque Charly no pensaba presentarse ante ella como una simple intermediaria.

No iba a ser “la prometida de Connor”.

No iba a ser “la secretaria eficiente”.

No iba a ser un adorno silencioso en una negociación ajena.

Un buen editor —uno realmente bueno— entendía a un autor antes de proponerle siquiera una línea de trabajo.

Y ella…

ella pensaba convertirse en la mejor opción que Amanda Clarke pudiera tener frente a sí.

—¿Dormiste algo? —preguntó Connor, rompiendo el hilo de sus pensamientos.

Charly no levantó la vista de la carpeta.

—Lo suficiente.

Connor arqueó una ceja mientras caminaban junto a una fila de viajeros medio dormidos y anuncios luminosos.

—Eso no suena convincente.

—No tiene que sonar convincente —respondió ella con tranquilidad—. Tiene que ser funcional.

Connor dejó escapar una pequeña risa.

—Me preocupa que en algún punto reemplaces el sueño por café de forma permanente.

—Ya lo hice hace años.

Eso lo hizo sonreír de verdad.

Connor la observó de reojo mientras avanzaban hacia la zona de seguridad. Había algo en ella esa mañana que no pasaba desapercibido. No era solo concentración. La había visto concentrada mil veces. La había visto afilada, eficiente, impecable bajo presión.

Pero aquello era distinto.

Había una especie de intensidad silenciosa en su manera de moverse, de sostener la carpeta, de mirar al frente.

Determinación.

Y no una cualquiera.

La clase de determinación que solo aparecía cuando algo importaba más de lo que Charly estaba dispuesta a admitir en voz alta.

—¿Qué sabes de ella? —preguntó Connor finalmente, una vez que salieron del control de seguridad y comenzaron a caminar hacia su puerta de embarque.

Charly levantó la mirada.

—Más de lo que ella espera.

Connor esbozó una sonrisa leve.

—Eso me gusta.

Ella abrió la carpeta mientras caminaban y hojeó un par de páginas con la naturalidad de alguien que no necesitaba detenerse para pensar.

—Es reservada —dijo—. Ha rechazado propuestas importantes antes. No responde bien a la presión. No le interesa publicar por publicar… le interesa conservar control.

Connor asintió lentamente.

—Entonces no le impresionan los apellidos.

—No le impresionan los nombres —corrigió Charly—. Le impresionan las decisiones.

Connor ladeó la cabeza.

—Eso suena peligrosamente específico.

—Lo es —respondió ella sin vacilar—. Amanda Clarke no quiere a alguien que convierta su libro en un producto. Quiere a alguien que entienda qué está protegiendo cuando dice que no.

Connor la observó unos segundos más.

—¿Y nosotros somos…?

Charly cerró la carpeta con suavidad.

—La mejor combinación de ambos.

El silencio que siguió fue breve.

Pero cargado.

Connor asintió.

—Bien.

No dijo nada más.

Pero algo en su tono dejó claro que la había escuchado de verdad.

Y eso, por alguna razón, se sintió más importante de lo que debería.

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El vuelo fue tranquilo.

Demasiado tranquilo para lo que ambos llevaban en la cabeza.

Charly aprovechó cada minuto. Repasó puntos clave, estructuró posibles aperturas de conversación, ajustó mentalmente las líneas entre interés genuino y persuasión calculada. Connor, a su lado, escuchaba con más atención de la que ella esperaba y añadía observaciones que, aunque distintas a las suyas, rara vez eran inútiles.

—No podemos parecer desesperados —dijo Charly, inclinándose apenas hacia él mientras hablaban en voz baja entre el murmullo uniforme del avión—. Si siente presión, se va a cerrar.