Capitulo 28

Regresar a la oficina debería haber significado una victoria.

Eso era lo lógico.

Después de días fuera, después del hospital, después del miedo instalado en el cuerpo como una segunda piel, después del agotamiento que ya no se quitaba durmiendo, Connor debería haber cruzado esas puertas con la seguridad de alguien que había cumplido con lo que se esperaba de él.

Tenía el manuscrito.

Tenía la aprobación de Margaret.

Tenía el respaldo suficiente para sostener la siguiente fase del plan.

Y, por encima de todo, tenía algo que durante años le había sido exigido como si fuera una prueba constante de valor personal: resultados.

Había conseguido resultados.

Amanda Clarke estaba dentro.

La editorial tenía una oportunidad real.

La boda —o al menos la ficción cuidadosamente construida alrededor de ella— seguía en pie.

Todo, en teoría, estaba exactamente donde debía estar.

Y, sin embargo…

algo no encajaba.

Connor lo sintió incluso antes de bajar del coche.

Como una pequeña fricción en el aire.

Una nota equivocada dentro de una melodía que, desde fuera, seguía sonando impecable.

El edificio de la editorial se alzaba frente a ellos con esa misma presencia que lo había acompañado toda la vida: imponente, elegante, diseñado para transmitir poder sin necesidad de esfuerzo. Mármol pulido. Cristales altos. Metal oscuro. Líneas limpias. Todo el lugar respiraba la clase de autoridad silenciosa que no necesitaba explicarse porque asumía, con absoluta naturalidad, que ya había ganado cualquier discusión antes de que empezara.

Connor conocía cada rincón de ese edificio.

Cada pasillo.

Cada sala de juntas.

Cada cambio de temperatura entre la recepción y las oficinas superiores.

Cada gesto del personal al verlo pasar.

Había crecido, de alguna forma, dentro de esas paredes. Aunque nunca como un niño.

Más bien como alguien entrenado desde temprano para heredar un territorio que nunca terminaba de pertenecerle del todo.

Y esa mañana, mientras caminaba por el vestíbulo principal con Charly a su lado, la familiaridad del lugar no le ofrecía consuelo.

Porque el edificio seguía siendo el mismo.

Pero él no.

Había algo distinto en la forma en que sus pasos resonaban sobre el suelo.

En la manera en que sus hombros ya no cargaban únicamente el peso de la empresa, sino también algo mucho más difícil de nombrar.

La última semana lo había cambiado.

No de una forma evidente, no en algo que pudiera señalar con claridad frente a un espejo.

Pero sí en esa zona más íntima y menos controlable donde las prioridades empiezan a reordenarse sin pedir permiso.

El hospital.

La casa de Elena.

El diagnóstico.

La fragilidad brutal de descubrir que el tiempo podía empezar a robarse a una persona mucho antes de llevársela del todo.

Connor había entrado y salido de ese mundo como si no fuera el suyo.

Y, sin embargo, en algún momento dejó de sentirse como un visitante.

Había estado ahí.

De verdad.

No como un Whitmore resolviendo un problema con recursos.

No como un hombre rico acostumbrado a intervenir desde la distancia.

Sino como alguien que se quedó.

Y quedarse… tenía consecuencias.

Ahora caminaba a paso firme, con la carpeta del manuscrito bajo el brazo y Charly a su lado, sintiendo la presencia de ella como un ancla silenciosa que le impedía disolverse por completo en el personaje que siempre había sabido interpretar dentro de esas paredes.

No hablaban.

No era necesario.

Había algo en la forma en que sus hombros casi se rozaban al caminar, en la cercanía constante que ninguno de los dos parecía ya interesado en justificar, en la facilidad con la que sus ritmos se habían sincronizado después de días compartiendo no solo espacio, sino crisis, miedo, agotamiento y una intimidad que ninguno había planeado…

que decía más que cualquier conversación.

Habían salido de algo juntos.

Y eso… se notaba.

Se notaba en los silencios.

En la manera en que Charly ya no necesitaba mirarlo directamente para saber cuándo estaba tenso.

En cómo él había aprendido a registrar el cambio más pequeño en su respiración cuando algo la inquietaba.

En cómo, sin pensarlo, la buscaba con la mano cuando el entorno se volvía demasiado rígido, demasiado Whitmore, demasiado parecido a un tablero de ajedrez.

Habían salido de algo juntos.

Y, aunque ninguno se atreviera todavía a ponerle nombre a lo que eso había cambiado entre ellos, el cuerpo lo sabía antes que la mente.

—Tenemos que reunirnos con el equipo editorial en una hora —murmuró Charly, revisando la agenda en su tablet mientras caminaban hacia los ascensores privados—. También hay que coordinar con diseño la primera propuesta visual para el manuscrito de Amanda. Marketing quiere una línea preliminar antes del jueves.

Connor asintió, ajustando el ritmo al de ella.

—Y hablar con legal.

—Ya los puse en copia anoche.

Connor giró apenas el rostro hacia ella.

—Por supuesto que lo hiciste.

Charly no respondió con una sonrisa, pero sus labios se movieron apenas, casi imperceptiblemente.

Connor lo vio.

Y por alguna razón esa mínima reacción le resultó más tranquilizadora de lo que estaba dispuesto a admitir.

—También tenemos que empezar con la boda —añadió él un segundo después, con una naturalidad que habría sido imposible semanas atrás.

Esta vez sí consiguió que ella alzara la vista.

No mucho.

Solo lo suficiente.

—Sí… —dijo Charly, con un tono cuidadosamente neutro—. Eso también.

Hubo un pequeño silencio.

Uno breve.

Pero no vacío.

Uno de esos silencios que se llenan con todo lo que ninguna de las dos personas involucradas está preparada para tocar todavía.

La boda.

El futuro.