Capitulo 29

La puerta de su oficina se cerró con más fuerza de la necesaria.

No fue un portazo.

Connor Whitmore no perdía el control de esa manera. No en público. No en espacios donde cada gesto podía ser interpretado, medido, utilizado.

Pero el sonido fue lo suficientemente seco, lo suficientemente contundente, como para dejar claro que algo dentro de él estaba peligrosamente cerca de romperse.

El silencio que siguió no fue inmediato.

Se fue construyendo.

Como si el aire mismo necesitara unos segundos para adaptarse a la tensión que acababa de instalarse en la habitación.

Connor no se quedó quieto.

No sabía cómo hacerlo.

Caminaba de un lado a otro, con pasos largos, medidos, demasiado medidos… como si la disciplina fuera lo único que le impedía desbordarse por completo. Su saco colgaba descuidadamente sobre una de las sillas, la corbata ligeramente floja, el nudo imperfecto. Las mangas de la camisa estaban arremangadas hasta los antebrazos, revelando una tensión visible en cada músculo.

Detalles pequeños.

Pero reveladores.

Porque Connor siempre era impecable.

Siempre.

Su imagen no era casualidad. Era una construcción. Una armadura.

Y ese día…

esa armadura tenía grietas.

Se pasó una mano por el cabello, desordenándolo aún más, en un gesto poco habitual en él, casi impulsivo, mientras su mente repetía la escena una y otra vez.

La sala de juntas.

La voz de su padre.

Fría. Precisa. Impecable.

La sonrisa de Mark.

Esa sonrisa.

Siempre calculada.

Siempre suficiente.

Siempre en el momento exacto para recordarle que, incluso cuando Connor creía haber ganado terreno, alguien más estaba listo para arrebatárselo.

—Increíble… —murmuró para sí mismo, sin humor alguno—. Simplemente increíble.

La palabra no llevaba ironía.

Llevaba cansancio.

Charly no dijo nada al principio.

Se quedó cerca de la puerta, observándolo.

No al Connor que todos en la editorial conocían.

No al hombre seguro, afilado, imposible de desestabilizar que dominaba reuniones y decisiones con una precisión casi quirúrgica.

Sino al otro.

Al que no mostraba.

Al que no permitía que nadie viera.

Al que dolía.

Y ella… lo veía.

Lo conocía lo suficiente para distinguir la diferencia entre su enojo superficial —ese que usaba como herramienta— y lo que realmente se escondía debajo.

Esto no era solo rabia.

No era frustración por una jugada empresarial.

Era algo más profundo.

Más antiguo.

Más difícil de nombrar sin admitir demasiado.

Traición.

Connor se detuvo de golpe frente al ventanal, apoyando ambas manos contra el vidrio, la ciudad extendiéndose ante él en líneas rectas y luces contenidas, como si el mundo entero pudiera reducirse a algo que, con suficiente control, pudiera ordenarse.

Pero no funcionaba así.

Nunca lo había hecho.

—Siempre es lo mismo… —dijo en voz baja, casi para sí mismo.

Charly dio un paso hacia él.

—Connor…

—No importa lo que haga —continuó él, sin girarse, como si necesitara vaciarlo antes de poder enfrentarlo—. No importa cuánto trabaje, cuánto consiga…

Apretó ligeramente las manos contra el vidrio.

—Siempre encuentra la forma de hacerlo menos.

El silencio se instaló entre ellos.

No incómodo.

Pero sí… delicado.

Porque había líneas que, una vez cruzadas, no podían deshacerse.

Y Connor acababa de cruzar una.

Charly avanzó despacio.

Sin prisas.

Sin invadir.

Con esa precisión suya que no necesitaba imponerse para ser firme.

Hasta quedar lo suficientemente cerca.

—No eres menos.

Su voz fue suave.

Pero no frágil.

Había una diferencia clara.

Connor cerró los ojos un instante.

Como si esas palabras no fueran suficientes… pero aun así encontraran un lugar donde asentarse.

—Para él, sí.

Charly negó suavemente, aunque él no la viera.

—Para él… tal vez.

Una pausa breve.

—Pero no para mí.

Connor soltó una pequeña exhalación.

No era una risa.

No era alivio.

Era… algo en medio.

Y entonces…

se giró.

Sus miradas se encontraron.

Y por un segundo…

todo lo demás desapareció.

La oficina.

La empresa.

La presión constante.

Las expectativas.

El apellido.

Todo.

Charly dio un paso más.

Y sin pensarlo demasiado…

tomó sus manos.

Connor se quedó quieto.

Sorprendido.

No por el gesto en sí, sino por lo que provocó.

Sus dedos se cerraron ligeramente alrededor de los de ella, como si ese contacto fuera lo único que lo mantenía anclado al presente.

—No estás solo —dijo Charly.

Sus ojos no se apartaron de los de él.

—Nunca lo has estado desde que me metiste en este desastre.

Una pequeña sonrisa apareció en sus labios.

Suave.

Real.

Sin sarcasmo.

Connor la miró.

Y algo en su pecho…

cedió.

No de golpe.

No como una ruptura.

Sino como una tensión que, por primera vez en mucho tiempo, encontraba permiso para aflojarse.

—Estoy en tu equipo —continuó ella, apretando ligeramente sus manos—. Y no voy a moverme de ahí.

Una pausa.

—Te voy a cubrir la espalda… hasta que ganemos.

El silencio que siguió fue distinto.

Más ligero.

Más cálido.

Connor sintió cómo su respiración se estabilizaba.

Cómo la rigidez en sus hombros comenzaba a desaparecer, poco a poco, como si alguien hubiera retirado un peso que ni siquiera había notado que cargaba desde hacía demasiado tiempo.

Porque Charly tenía razón.

No estaba solo.

No lo había estado desde hacía semanas.

Desde el momento en que la arrastró a este acuerdo.

Desde la cena con su abuela.

Desde el hospital.

Desde la casa de Elena.