Capitulo 47

El silencio de la habitación era casi reverencial.

No era un silencio vacío.

Era de esos que se sienten vivos.

Llenos de respiraciones contenidas, de pequeños movimientos, del roce apenas perceptible de la tela al acomodarse sobre la piel, del murmullo lejano de la villa latiendo detrás de las paredes como si el mundo entero estuviera aguardando algo.

Y, de alguna manera, lo estaba.

Charly Bennett permanecía de pie frente al espejo de cuerpo completo con la espalda recta, los hombros relajados y la mirada fija en su reflejo, como si intentara memorizar cada detalle antes de que el momento pudiera escapársele entre los dedos.

El vestido era perfecto.

No simplemente bonito.

No simplemente elegante.

Perfecto.

La tela blanca caía con una precisión delicada que parecía imposible, abrazando su figura sin rigidez, siguiendo la línea de su cuerpo con una gracia limpia, serena, sin excesos. Había algo en él que no gritaba… pero tampoco pasaba desapercibido. Algo que no necesitaba demostrar nada, porque simplemente era.

Como si siempre hubiera sido suyo.

Como si hubiera estado esperándola.

Charly observó la caída de la falda, la forma en que la luz dorada de la tarde se filtraba por las ventanas y se deslizaba sobre la tela como una caricia tibia. Levantó apenas una mano y recorrió con las yemas de los dedos uno de los detalles bordados cerca de la cintura, sintiendo bajo su tacto la delicadeza minuciosa de algo que había tardado semanas en elegir.

Semanas.

Semanas de pruebas, de cambios de opinión, de decisiones que parecían pequeñas pero que, en el fondo, se sentían inmensas. Semanas de sostener muestras de tela, de mirar escotes distintos, cortes distintos, velos distintos, como si cada elección cargara con un peso más grande de lo que debería.

Porque no era solo un vestido.

Nunca había sido solo un vestido.

Era el vestido.

El que usaría cuando caminara hacia Connor.

El que él vería por primera vez cuando la estuviera esperando al final del pasillo.

El que —si el universo se comportaba aunque fuera una sola vez— lograría romper esa compostura suya, esa seguridad insolente, ese control elegante que Connor Whitmore había llevado como armadura desde el día en que lo conoció.

La idea le arrancó una sonrisa pequeña.

Íntima.

Casi involuntaria.

—Vas a llorar —murmuró para sí misma, apenas audible.

No lo dijo con burla.

Ni siquiera con verdadera seguridad.

Lo dijo con algo más suave.

Más cálido.

Como si en el fondo supiera que Connor ya no era el mismo hombre que había comenzado todo esto.

Ya no era solo el hombre del trato, de las condiciones, de los acuerdos fríos y las sonrisas insoportablemente arrogantes.

Ahora era también el hombre que la buscaba dormido en mitad de la noche.

El que la hacía reír cuando menos quería hacerlo.

El que la miraba como si ella fuera la única cosa verdaderamente estable en un mundo construido sobre apariencias.

El hombre que, sin pedir permiso, se había convertido en hogar.

Charly bajó la vista apenas.

La sonrisa siguió ahí.

Se giró lentamente frente al espejo, observando cómo la tela la seguía, cómo se movía con una elegancia natural, cómo cada línea parecía pensada para ella y solo para ella.

Por primera vez en días…

Se sintió completamente en paz.

No preocupada por la editorial.

No pensando en Mark.

No pensando en Richard.

No pensando en secretos, amenazas o consecuencias.

Solo ella.

Solo ese momento.

Solo la certeza tranquila de que, a pesar de todo lo que había salido mal…

Había algo en Connor que sí se sentía correcto.

Y eso bastaba.

Por unos segundos, al menos.

Porque la paz…

Nunca duraba demasiado en su mundo.

El sonido de la puerta al abrirse rompió la quietud con una suavidad casi elegante.

Pero fue suficiente.

Charly no se sobresaltó.

No dio un salto ni se giró de golpe.

Solo sintió el cambio.

La alteración en el aire.

La presencia ajena invadiendo un espacio que hasta ese instante había sido íntimo.

Su mirada cambió primero.

Lenta.

Cauta.

Luego sus ojos buscaron el reflejo en el espejo.

Y ahí estaba.

Isabella Laurent.

Entrando en la habitación con una copa de vino entre los dedos, impecable como siempre, como si incluso el acto de caminar hubiera sido ensayado frente a un espejo. Su vestido claro caía con perfección calculada, su postura era exacta, su expresión… insoportablemente compuesta.

Y sonreía.

Por supuesto que sonreía.

La clase de sonrisa que no llegaba a los ojos.

La clase de sonrisa que no tranquilizaba a nadie.

La clase de sonrisa que Charly ya había aprendido a no subestimar.

—Vaya… —dijo Isabella, recorriéndola de arriba abajo con una lentitud deliberada—. Debo admitir que hiciste una buena elección.

Charly sostuvo su propio reflejo un segundo más antes de girarse hacia ella con la misma calma medida con la que respondía a un correo desagradable o a una reunión innecesaria.

—Gracias —dijo.

Su voz fue cortés.

Pero nada más.

No había calidez en ella.

No había apertura.

Solo prudencia.

Porque había algo en Isabella que no le inspiraba confianza.

Nada en esa mujer parecía espontáneo.

Ni su sonrisa.

Ni su postura.

Ni la manera en que sostenía la copa, como si incluso ese gesto estuviera diseñado para proyectar una elegancia intocable.

Había algo en ella que se sentía afilado.

Como un cristal bonito que igual podía cortarte si lo tocabas mal.

—Aunque… —continuó Isabella, avanzando un par de pasos hacia el centro de la habitación— es curioso.

Charly no respondió.

Solo la observó.

Esperó.

Porque conocía ese tono.