Capitulo 51

La habitación estaba llena de luz.

Pero Charly no la sentía.

Entraba a raudales por los ventanales altos, deslizándose sobre el suelo de madera pulida, atrapándose en el velo extendido sobre la chaise longue, derramándose en reflejos suaves sobre el espejo de cuerpo completo frente al que llevaba demasiado tiempo inmóvil. La mañana era impecable. El cielo, limpio. El jardín de la villa, visible a través de las cortinas movidas por la brisa, parecía una pintura cuidadosamente compuesta para la ocasión: flores blancas, caminos de piedra, cintas de seda atadas en los respaldos de las sillas, todo listo para una ceremonia que, desde fuera, parecía destinada a ser perfecta.

Todo era blanco.

Las rosas.

Las hortensias.

La seda del vestido.

La caja de terciopelo abierta sobre el tocador con los pendientes que Margaret le había prestado esa misma mañana.

Todo parecía sacado de un sueño limpio, ordenado, intacto.

De esos sueños que había tenido desde niña, cuando imaginaba su boda como un momento suspendido fuera del tiempo. Un instante tan puro que nada podría tocarlo. Un día que se recordaría por la belleza, por la promesa, por el amor.

Un día sin sombras.

Un día sin miedo.

Y sin embargo, de pie frente al espejo, con el vestido ajustándose a su cuerpo como si hubiera sido hecho para ella, Charly sentía exactamente lo contrario.

Su pecho estaba demasiado apretado.

No como cuando una emoción feliz se vuelve demasiado grande y te obliga a contener el aire por un segundo.

No.

Era otra cosa.

Algo más profundo.

Más oscuro.

Más instintivo.

Como si su cuerpo supiera algo que su mente se negaba a admitir. Como si el universo entero se hubiera inclinado apenas hacia ella para susurrarle, en una lengua antigua y cruel, que aquel día no iba a parecerse a nada de lo que había esperado durante toda su vida.

Sus dedos rozaron la tela del vestido con un cuidado reverencial.

Margaret.

La imagen de la mujer entrando al cuarto de lavado con aquella caja en las manos apareció en su mente con una claridad dolorosa. El vestido arruinado por el vino de Isabella. Sus propias lágrimas cayendo sobre la tela empapada. La desesperación. La vergüenza. Y luego la voz firme de Margaret, la caja abierta, la historia de su matrimonio con Arthur, el modo en que le había dicho, sin rodeos ni sentimentalismos excesivos, que quería que fuera ella quien llevara aquella historia puesta al altar.

Quiero que continúe contigo.

Había llorado entonces.

Había sentido, por primera vez en días, que quizá el universo todavía le debía una misericordia.

Y ahora estaba ahí, dentro de esa misericordia prestada, vestida con la historia de otro amor para caminar hacia el suyo.

Hacia Connor.

La sola idea de él hizo que algo dentro de ella doliera de inmediato.

No con ternura.

No solamente.

Con culpa.

Con un dolor tan nítido que casi parecía físico.

Connor.

Su Connor.

El hombre que había aprendido a dormir abrazándola como si el mundo dejara de ser hostil cuando ella estaba entre sus brazos. El hombre que había convertido el sarcasmo en una forma de coqueteo, la arrogancia en ternura, la ironía en refugio. El hombre que la había besado bajo la lluvia como si fuera la única verdad que le quedaba. El hombre que la había amado con una intensidad tan desarmante que ella, a veces, todavía no entendía cómo había llegado a merecerla.

El hombre al que le había mentido.

No por maldad.

No por manipulación.

No por estrategia.

Pero le había mentido de todos modos.

Y eso…

Eso no dejaba de ser verdad.

—Hoy… —susurró, intentando sonreírle a su propio reflejo, pero la expresión murió antes de completarse— …hoy me caso con él…

La frase quedó flotando en el aire, pequeña y quebradiza.

Porque sí.

Ese era el plan.

Ese había sido el plan.

Caminar hacia él.

Tomar su mano.

Decir sí.

Y enterrarlo todo.

El secreto.

La amenaza.

La podredumbre detrás de la sonrisa impecable de Richard Whitmore.

Helena.

Victoria.

La traición.

La vergüenza.

Había decidido callar.

Por él.

Para protegerlo.

Porque Richard había sabido exactamente dónde presionar. Había sabido qué miedo ponerle delante, qué herida abrir, qué pérdida prometer. Le había hablado de la empresa, del legado, del futuro de Connor, del lugar que ocupaba dentro de una familia que nunca lo había amado de la forma correcta. Le había dicho que si hablaba, destruiría lo que a Connor más le había costado conseguir.

Y Charly…

Dios.

Charly había querido creer que podía cargar con eso.

Que podía soportar la culpa si eso significaba salvarlo.

Había pensado, con esa arrogancia trágica que a veces se confunde con amor, que podía decidir por ambos si el precio era su propia paz.

Ahora, frente al espejo, comprendía con una claridad insoportable que tal vez no había estado protegiéndolo.

Tal vez solo lo había traicionado de una forma más elegante.

El nudo en su garganta se apretó.

Su mirada se desenfocó apenas sobre el reflejo.

Y entonces…

La puerta se abrió.

No fue un golpe.

No fue estruendosa.

Fue un sonido limpio, casi suave.

Pero bastó.

Bastó para que cada músculo de su cuerpo se tensara al mismo tiempo.

Charly no se giró de inmediato.

No quería.

No podía.

Porque, incluso antes de levantar la mirada, lo supo.

El aire cambió.

Se volvió más denso.

Más frío.

Más sucio.

Y cuando finalmente alzó los ojos hacia el espejo…

Lo vio.

Richard Whitmore estaba de pie detrás de ella.

Impecable.

Como siempre.

Llevaba un traje oscuro perfectamente cortado, la corbata anudada con una precisión casi ofensiva, el cabello apenas peinado hacia atrás, la postura relajada de un hombre que jamás había tenido que pagar realmente por nada de lo que hacía. Parecía intacto. Intocable. Como si la culpa no pudiera adherirse a él. Como si la traición no dejara residuos sobre la piel.