Capitulo 59

La mesa estaba servida con la misma perfección de siempre.

La vajilla impecable, los cubiertos alineados con precisión casi quirúrgica, las copas brillando bajo la luz cálida del comedor. Todo en la casa de Margaret seguía funcionando como un mecanismo perfectamente aceitado… excepto las personas sentadas alrededor de esa mesa.

El silencio no era incómodo.

Era denso.

Pesado.

Como si cada uno de los presentes llevara algo atorado en la garganta que no se atrevía a soltar.

Connor mantenía la mirada fija en su plato, moviendo la comida con el tenedor sin realmente probarla. El sonido metálico era sutil, repetitivo, casi hipnótico. Su postura era recta, impecable… pero había algo rígido en él. Algo endurecido. Algo que ya no tenía que ver con control, sino con supervivencia.

Margaret lo observaba.

No como la mujer fría y calculadora que dirigía imperios… sino como una abuela que veía a su nieto desmoronarse en silencio.

A su lado, Victoria apenas había tocado su comida. Sus ojos estaban hinchados, cansados, como si el llanto ya no encontrara salida suficiente. De vez en cuando miraba a Connor, queriendo decir algo, pero el miedo —o el dolor— la detenía.

Mark, en cambio, no disimulaba nada.

Tenía el vaso entre los dedos, girándolo lentamente, observando el reflejo del líquido como si ahí pudiera encontrar paciencia… o control.

No encontró ninguna de las dos cosas.

Margaret fue la primera en romper el silencio.

—La casa está demasiado callada —comentó con aparente ligereza, cortando un pequeño trozo de su comida—. No recuerdo la última vez que cenamos así.

Nadie respondió.

Connor ni siquiera levantó la mirada.

Margaret lo intentó de nuevo, esta vez con más intención.

—Charly solía llenar estos espacios… —añadió, como quien no quiere la cosa—. Tenía una forma particular de hacer que todo se sintiera… vivo.

El nombre cayó sobre la mesa como una piedra.

Connor se tensó apenas.

Lo suficiente para que Margaret lo notara.

Pero no respondió.

No dijo nada.

Solo siguió moviendo la comida en su plato, como si no hubiera escuchado.

Como si pudiera no escucharla.

Mark dejó de girar su copa.

—¿En serio? —murmuró, con una risa seca que no tenía nada de humor—. ¿Vamos a fingir que no pasó nada?

Connor levantó la mirada lentamente.

Ahí estaba.

El choque inevitable.

—No tengo interés en hablar de eso —dijo Connor con voz baja, firme, controlada.

Demasiado controlada.

Mark soltó una carcajada breve, incrédula.

—Claro… porque ignorarlo siempre ha sido tu especialidad, ¿no?

—Mark… —intervino Victoria en voz baja—, no es el momento…

—¿Ah, no? —la interrumpió él, sin apartar la mirada de Connor—. ¿Entonces cuándo? ¿Cuando ya sea demasiado tarde?

Connor apretó la mandíbula.

—No sabes de lo que hablas.

Y eso fue suficiente.

El sonido de la copa estrellándose contra la mesa resonó en todo el comedor.

El cristal no se rompió… pero el impacto fue lo suficientemente fuerte para hacer vibrar todo alrededor.

Victoria se sobresaltó.

Margaret no se movió.

Connor levantó la mirada de golpe.

Mark ya estaba de pie.

—¿Que no sé de lo que hablo? —escupió, con una mezcla de rabia y frustración que ya no intentaba ocultar—. ¿De verdad eres tan idiota?

El insulto quedó suspendido en el aire.

Pesado.

Real.

Connor se levantó lentamente.

—Cuidado con lo que dices.

—No, tú ten cuidado —replicó Mark, señalándolo directamente—. Porque estás a punto de perder lo único bueno que has tenido en tu vida y ni siquiera te das cuenta.

El silencio se rompió por completo.

—No te metas en lo que no te importa —dijo Connor, ahora sí con la voz cargada de advertencia.

Mark negó, soltando una risa amarga.

—¿Que no me importa? Claro que me importa. Porque yo sí veo lo que tienes enfrente… aunque tú estés demasiado ocupado en tu orgullo para verlo.

Connor dio un paso hacia él.

—No hables como si supieras lo que pasó.

—Sé más de lo que crees —disparó Mark sin dudar—. Sé que Charly te amaba lo suficiente como para cargar con algo que no le correspondía.

Eso hizo que Connor se detuviera.

Apenas.

Pero suficiente.

—No la metas en esto —gruñó.

—Ella ya está en esto —respondió Mark con dureza—. Siempre lo estuvo.

Margaret observaba en silencio, sin intervenir.

Porque esto… tenía que salir.

—¿Sabes lo que más me molesta? —continuó Mark, bajando la voz, pero haciéndola más peligrosa—. No es que estés herido… eso lo entiendo. Es que estás siendo un cobarde.

Connor apretó los puños.

—No tienes idea—

—Tengo toda la idea —lo cortó Mark—. Porque la vi. Porque hablé con ella. Porque a diferencia de ti… yo sí me quedé a escuchar.

Eso cayó como un golpe.

—¿La viste? —preguntó Connor, y algo en su voz cambió. Apenas. Pero cambió.

Mark lo miró fijamente.

—Sí.

El aire en la habitación se volvió más denso.

—¿Y sabes qué? —añadió, más despacio—. No está bien.

Connor tragó saliva.

Pero no dijo nada.

—No está bien —repitió Mark—. Está rota. Está intentando mantenerse en pie como puede… mientras tú decides si tu orgullo vale más que ella.

—Basta —dijo Connor, pero esta vez no sonó firme.

Sonó… cansado.

—No —negó Mark—. No basta. Porque alguien tiene que decirte la verdad.

Dio un paso más cerca.

—Charly se va.

El mundo pareció detenerse.

Connor parpadeó.

—¿Qué?

—Se va —repitió Mark—. Se está yendo de la ciudad.

El impacto fue inmediato.

Silencioso.

Pero devastador.

—Y no… no es porque no te ame —añadió—. Es precisamente porque te ama.

Connor sintió cómo algo se apretaba dentro de su pecho.

Fuerte.

Doloroso.

—No… —murmuró, más para sí mismo que para los demás.