Capítulo 5—El Dueño del Puerto

A sesenta kilómetros de Milán, en el puerto privado de Génova, el aire sabía a sal y a combustible. Era el dominio de los Bianchi. Adriano estaba de pie en la cubierta de su yate, un Riva negro mate que cortaba el agua con una elegancia agresiva. Vestía un traje de lino oscuro sin corbata, las mangas remangadas revelando los músculos definidos de sus antebrazos y una cicatriz pálida que le cruzaba la muñeca derecha, un recordatorio de un "ajuste de cuentas" de su juventud.

​Sus ojos negros estaban fijos en el horizonte, donde tres de sus buques de carga masivos estaban siendo descargados. Millones de euros en mercancía de lujo, acero y logística pasaban por sus manos cada hora. Adriano Bianchi no heredó el poder de los Vercelli en una banca de cristal; él lo construyó en los muelles, con acero, sudor y, cuando fue necesario, sangre.

​—Señor Bianchi —la voz de Mateo, su jefe de seguridad, lo sacó de sus pensamientos. Era un hombre corpulento con una cicatriz en la ceja—. Los representantes del sindicato de Nápoles están esperando en la oficina. No están contentos con el retraso de ayer.

​Adriano sonrió de lado, una expresión fría que no llegó a sus ojos. Había dejado plantados a hombres peligrosos en Milán por seguir el rastro de una mujer castaña a una boutique.

​—Que esperen —dijo Adriano, su voz profunda y con un matiz gélido—. Si tienen un problema con los tiempos de los Bianchi, que intenten mover su mercancía por carretera. Veremos cuánto tardan en volver a suplicar.

​Caminó hacia la oficina del puerto, un edificio de cristal blindado que dominaba los muelles. Al entrar, el aire acondicionado le dio la bienvenida, pero la tensión en la sala era palpable. Tres hombres con trajes oscuros y miradas de pocos amigos lo esperaban.

​—Bianchi —soltó el líder, un hombre mayor con un anillo de oro macizo—. Nos has hecho perder tiempo y dinero. Un retraso de veinticuatro horas en el puerto de Milán no es aceptable.

​Adriano se sentó en su silla de cuero, recostándose con una confianza que irritó a los napolitanos.

—Hubo un imprevisto en Milán —respondió Adriano, tamborileando sus dedos largos y firmes sobre la mesa de ébano—. Un imprevisto que requería mi atención personal. Un... asunto de propiedad.

​En su mente, volvió a ver la marca roja en el cuello de Emilia. Sus celos no eran una rabieta; eran una posesión territorial. Ver a Leonardo Vercelli tan cerca de ella en el almuerzo, aunque solo fuera a través de los informes de sus propios espías, le había provocado un hambre visceral. Si un hombre se atrevía a mirar a Emilia más de la cuenta, Adriano no haría una escena, pero ese hombre probablemente amanecería sin su negocio. Él no la quería en una jaula de oro, como Leonardo; él la quería armada, a su lado, mientras él aniquilaba a cualquiera que se atreviera a faltarle al respeto.

​El silencio que siguió fue absoluto. Mateo dio un paso adelante, pero Adriano levantó una mano, deteniéndolo. Sus ojos negros se clavaron en el hombre con una intensidad depredadora. Recordó a Sienna, la aristócrata gélida con la que casi se casa por una alianza hace años. Ella lo traicionó con un rival, y Adriano no se inmutó: simplemente la destruyó financieramente y la desterró de Italia. Desde entonces, no había dejado que ninguna mujer entrara en su cama más de dos noches seguidas... hasta que vio a Emilia llorar en ese balcón. Ella era diferente. Ella era el fuego que él necesitaba para derretir el hielo de su pasado.

​—Escúchame bien —susurró Adriano, inclinándose sobre la mesa, su voz llena de una amenaza silenciosa pero letal—. Si vuelves a mencionar el nombre de los Vercelli como si fueran mis dueños en mi propio puerto, tu mercancía amanecerá en el fondo del Mediterráneo y tú con ella. Los Bianchi no piden permiso. Los Bianchi toman lo que quieren. Y ahora mismo, lo que quiero es que firmes este contrato y te largues de mi vista.

​El napolitano, sudando bajo la mirada de Adriano, tomó la pluma y firmó. Había visto al animal que se ocultaba bajo el traje italiano, y no quería ser su próxima presa.

​Adriano volvió a su loft en Génova, un espacio industrial de ultra-lujo con vistas al puerto. Se quitó la chaqueta, revelando la tensión de sus músculos. Se sirvió un trago de Grappa de colección, dejando que el líquido amargo le quemara la garganta.

​—Señor —Mateo entró con cuidado—. Los hombres de Vercelli han intensificado la seguridad alrededor de la mansión. Ella está prácticamente encerrada.

​Adriano sonrió, pero esta vez, la sonrisa fue puramente depredadora.

—Ella no es una prisionera, Mateo. Es una reina que aún no sabe cómo usar su cetro. Y yo voy a enseñarle.

​Se acercó a su escritorio y tomó una caja pequeña, envuelta en papel negro mate. En su interior, una llave de oro macizo con una dirección grabada: el muelle privado número 12, donde su buque insignia, el Bianchi Imperator, estaba atracado.

​Escribió una nota rápida con una caligrafía afilada: "El hielo solo sirve para romperse. Te espero a medianoche. Ven por tu cuenta... o enviaré a mis hombres a buscarte y entonces sí sabrás lo que es un verdadero escándalo".

​Entregó la caja a Mateo.