CAPÍTULO 11 Volver a confiar después de haber sido herido

Hay una forma de tristeza que no nace de perder algo.

Nace de dejar de creer.

Dejar de creer en una persona.

En una relación.

En una promesa.

En un proyecto.

En uno mismo.

En el futuro.

En la posibilidad de que las cosas puedan ser diferentes.

A veces no es el dolor lo que más nos transforma.

Es aquello que comenzamos a pensar después del dolor.

Porque una herida puede decir:

“Esto me hizo daño.”

Pero el miedo puede convertirla en:

“Todo volverá a hacerme daño.”

Una decepción puede decir:

“Esta persona me falló.”

Pero el miedo puede transformarla en:

“No puedo confiar en nadie.”

Un fracaso puede decir:

“Esto no funcionó.”

Pero la inseguridad puede convertirlo en:

“Nada de lo que haga funcionará.”

Y así, sin darnos cuenta, dejamos que una experiencia se convierta en una sentencia.

Una historia particular se transforma en una verdad universal.

Una persona nos lastima y empezamos a desconfiar de todas.

Un proyecto fracasa y dejamos de intentarlo.

Una despedida nos rompe el corazón y decidimos no amar nuevamente.

Nos protegemos.

Y al principio esa protección parece necesaria.

Pero llega un momento en que la armadura que construimos para no sufrir también comienza a impedirnos vivir.

Porque no podemos cerrar todas las puertas para evitar que entre el dolor sin cerrar también aquellas por las que podría entrar la alegría.

Por eso llega un momento en el camino interior en el que debemos preguntarnos:

¿Cómo vuelvo a confiar sin volver a ser ingenuo?

La respuesta no está en confiar ciegamente.

Está en aprender a confiar con conciencia.

La confianza no vuelve de un día para otro

Lucía tenía cuarenta y seis años.

Había estado casada durante diecisiete años.

Creía conocer perfectamente a su esposo.

Hasta que descubrió una serie de mentiras que cambiaron su matrimonio.

La separación fue dolorosa.

Pero hubo algo todavía más difícil.

Después de aquello, Lucía dejó de confiar en sí misma.

Se preguntaba:

“¿Cómo no me di cuenta?”

“¿Cómo pude equivocarme tanto?”

“¿Cómo confié?”

Durante meses se culpó.

Después comenzó a desconfiar de todos.

Si alguien tardaba en responder un mensaje, imaginaba algo malo.

Si alguien cambiaba un plan, pensaba que había una mentira detrás.

Si una persona era demasiado amable, sospechaba.

Si alguien se alejaba unos días, pensaba que estaba siendo reemplazada.

No quería volver a sufrir.

Así que construyó una especie de vigilancia permanente.

Una noche su hermana le preguntó:

—¿Te sientes más segura?

Lucía pensó.

—No.

—¿Entonces qué sientes?

—Cansancio.

Su hermana la miró.

—Quizá no estás protegiéndote del dolor. Quizá estás viviendo dentro del dolor para intentar evitar que vuelva.

Aquella frase quedó en su corazón.

Lucía comprendió que desconfiar de todo no la había hecho sentir segura.

La había mantenido alerta.

Y vivir permanentemente alerta no es vivir en paz.

Comenzó entonces un proceso diferente.

No decidió confiar en todos.

Decidió volver a confiar primero en sí misma.

En su capacidad para observar.

Para poner límites.

Para retirarse cuando algo no fuera saludable.

Para hacer preguntas.

Para decir no.

Para reconocer señales.

Para pedir ayuda.

Y poco a poco entendió:

Confiar no significa creer que nadie volverá a lastimarte.

Significa saber que, si alguien te lastima, tú también puedes cuidarte.

Esa diferencia lo cambió todo.

Primero debes volver a confiar en ti

A veces pensamos que necesitamos encontrar a la persona correcta para volver a confiar.

Pero el primer vínculo que necesita reconstruirse es el que tenemos con nosotros mismos.

Porque después de una decepción aparece una pregunta silenciosa:

”¿Cómo pude permitir que esto ocurriera?”

Y esa pregunta puede destruir la autoestima.

Entonces empiezas a desconfiar de tus decisiones.

De tu intuición.

De tu capacidad para elegir.

De tu criterio.

De tus sentimientos.

Pero equivocarte no significa que seas incapaz de decidir.

Significa que eres humano.

Todos podemos interpretar mal una situación.

Todos podemos creer en alguien que después nos decepciona.

Todos podemos tomar decisiones con información incompleta.

La madurez no consiste en lograr que nunca te engañen.

Consiste en aprender a observar mejor sin convertirte en una persona cerrada.

La historia de Andrés y la bicicleta

Andrés tenía doce años cuando su padre le regaló una bicicleta.

Era roja.

No era nueva.

Pero para él era maravillosa.

Su padre le enseñó a andar.

Durante semanas salían juntos.

Después, por circunstancias familiares, su padre tuvo que marcharse a trabajar lejos.

Prometió regresar pronto.

Pero los meses se convirtieron en años.

Andrés creció.

Y aquella bicicleta quedó guardada.

Cuando tenía treinta y ocho años, todavía conservaba la bicicleta.

Un día decidió repararla.

La llevó a un taller.

Cambió las ruedas.

Arregló los frenos.

Pulió el cuadro.

Cuando terminó, se quedó mirándola.

Comprendió que durante años había asociado aquella bicicleta con una promesa incumplida.

Pero ahora podía verla de otra manera.

No como símbolo de abandono.

Sino como símbolo de algo que también había existido:

el amor de un padre que, al menos en aquel momento, había intentado regalarle una experiencia hermosa.