CAPÍTULO 15 LA FUERZA DE EMPEZAR DE NUEVO

Hay momentos en la vida en los que no queda otra opción que comenzar de nuevo.

No porque lo hayas planeado.

No porque estuvieras preparado.

No porque hubieras elegido ese momento.

Simplemente sucede.

Una relación termina.

Una persona que amabas se marcha.

Un trabajo desaparece.

Los hijos crecen y abandonan la casa.

Un proyecto fracasa.

Una amistad se rompe.

Una enfermedad cambia tus rutinas.

Una decisión que parecía segura deja de tener sentido.

Y de repente miras tu vida y descubres que muchas de las cosas que conocías ya no están en el mismo lugar.

Entonces aparece una pregunta que puede dar miedo:

¿Y ahora qué hago con mi vida?

Quizás hayas pronunciado esa pregunta alguna vez.

Quizás la estés pronunciando ahora.

Y si es así, quiero decirte algo antes de continuar:

Empezar de nuevo no significa que hayas fracasado.

A veces significa que has llegado al final de una etapa.

Y no es lo mismo.

Una semilla que rompe su propia forma para convertirse en árbol no está destruyéndose.

Está transformándose.

Un río que cambia su recorrido porque encuentra una montaña no deja de ser río.

Busca otra manera de avanzar.

Y quizás eso también sea lo que está ocurriendo contigo.

Tal vez no estás perdido.

Tal vez estás aprendiendo un camino diferente.

Tu aura —entendida aquí como esa expresión simbólica de lo que llevas dentro, de tus pensamientos, emociones, heridas, sueños y esperanza— también cambia cuando cambia tu vida.

No eres exactamente la misma persona que eras hace diez años.

Ni hace cinco.

Ni siquiera hace un año.

Has vivido.

Has perdido.

Has amado.

Has llorado.

Has aprendido.

Has cometido errores.

Has sobrevivido a días que alguna vez pensaste que no podrías soportar.

Y todo eso forma parte de ti.

Pero ninguna etapa tiene derecho a convertirse en una sentencia definitiva.

Siempre puede existir un nuevo comienzo.

CUANDO TODO CAMBIÓ PARA MARTINA

Martina tenía cincuenta y cuatro años cuando recibió una noticia que jamás imaginó escuchar.

La empresa en la que trabajaba desde hacía veintisiete años cerraría una de sus principales sucursales.

Y ella quedaría sin trabajo.

Durante casi tres décadas había construido su identidad alrededor de aquel lugar.

Conocía a todos.

Había visto llegar empleados jóvenes que luego se convirtieron en gerentes.

Había acompañado a compañeros durante divorcios, nacimientos, enfermedades y pérdidas.

Incluso había celebrado allí algunos de sus cumpleaños.

Era mucho más que un empleo.

Era una parte de su vida.

Cuando le comunicaron la noticia, Martina volvió a casa caminando lentamente.

Dejó el bolso sobre una silla.

Se quitó los zapatos.

Se sentó en la cocina.

Y permaneció allí durante casi una hora.

Sin llorar.

Sin hablar.

Sin hacer nada.

Finalmente dijo en voz baja:

—¿Qué voy a hacer ahora?

Su esposo quiso tranquilizarla.

Sus hijos le dijeron que seguramente encontraría algo.

Sus amigas le enviaron mensajes.

Pero ninguna palabra conseguía atravesar aquella sensación de vacío.

Durante semanas, Martina buscó trabajo.

Envió currículums.

Respondió anuncios.

Tuvo entrevistas.

Algunas personas le dijeron que tenía demasiada experiencia.

Otras que buscaban perfiles más jóvenes.

Una empresa nunca respondió.

Otra la descartó después de la segunda entrevista.

Y cada rechazo comenzó a sentirse como una confirmación de algo terrible:

“Ya no sirvo.”

Una mañana abrió un cajón buscando unos documentos y encontró algo que había olvidado.

Un cuaderno.

En la primera página había escrito, treinta años atrás:

“Algún día quiero aprender fotografía.”

Martina se quedó mirando aquella frase.

No recordaba haberla escrito.

Se sentó en el suelo.

Pasó las páginas.

Había sueños.

Había lugares que quería conocer.

Había cursos que deseaba hacer.

Había incluso una lista de libros que quería leer.

La mujer que había escrito aquel cuaderno parecía otra persona.

Entonces comenzó a llorar.

Pero esta vez las lágrimas eran diferentes.

No lloraba solamente por el trabajo perdido.

Lloraba por todos aquellos años en los que había dejado sus propios sueños para después.

Ese día no encontró empleo.

No solucionó su situación económica.

No tuvo una revelación milagrosa.

Pero tomó una decisión.

Se inscribió en un curso básico de fotografía.

Al principio lo hizo solamente para distraerse.

Después comenzó a caminar por su barrio buscando imágenes.

Una ventana antigua.

Una plaza al amanecer.

Una mujer vendiendo flores.

Un perro durmiendo al sol.

Un anciano leyendo el periódico.

Un árbol creciendo entre dos paredes.

Comenzó a mirar de otra manera.

Meses después, una amiga le pidió que fotografiara el cumpleaños de su hija.

Luego otra persona.

Después otra.

Martina comenzó a trabajar de manera independiente.

Nunca volvió a tener exactamente la vida que tenía antes.

Y eso fue precisamente lo que terminó comprendiendo:

no necesitaba recuperar su antigua vida para volver a ser feliz.

Necesitaba construir una nueva.

NO TODO NUEVO COMIENZO PARECE UNA BUENA NOTICIA

Tenemos una idea equivocada sobre los comienzos.

Imaginamos que comenzar de nuevo debería sentirse emocionante.

Como una puerta abierta.

Como una aventura.

Como una oportunidad.

Pero muchas veces un nuevo comienzo se parece primero a una pérdida.