Capítulo 2.2.

Luca no pregunta nada mientras caminamos por el pasillo hacia la salida. Sabe cuándo mantener la boca cerrada. Esa es una de las razones por las que sigue vivo y trabajando para mí.

En el coche, el olor a cuero y ese ambientador que Luca adora, aunque le he pedido que se deshaga de él, me envuelve. Algo con aroma a coche nuevo, artificial y soso. Me siento en el asiento trasero y miro por la ventana mientras salimos a la calle.

Palermo de noche se ve diferente. Menos hermoso, pero más honesto. De día, la ciudad finge ser un atractivo turístico: iglesias barrocas, mercados, el mar. De noche, muestra su verdadero rostro: callejones oscuros, persianas cerradas, sombras que se deslizan entre los edificios.

— ¿A casa, donna? —pregunta Luca.

— No —respondo—. A la oficina.

No protesta. Sabe que rara vez voy a casa antes de medianoche. La gran casa vacía en las afueras, donde mis pasos resuenan en el suelo de mármol y cada habitación me recuerda lo sola que estoy, no es el mejor lugar para sentirme cómoda.

La oficina, al menos, tiene un propósito. Allí hay documentos que firmar, cuentas que revisar, personas que controlar. Allí soy Donna Torrizi, la cabeza del clan, la persona que no puede permitirse ser débil.

En casa, solo soy Alessandra. Y esa es la cosa más aterradora.

El teléfono está en mi bolso. Lo saco y miro la pantalla. Tres llamadas perdidas de Domenico. Dos mensajes de Toni, probablemente disculpas y pánico. Uno de María, mi asistente, sobre una reunión mañana por la mañana.

Abro un nuevo mensaje y escribo el número que memoricé hace media hora, cuando Toni lo mencionó durante la presentación.

Mis dedos se detienen sobre el teclado. No debería hacer esto. Es una violación del protocolo. Si realmente es quien dice ser, esto lo asustará. Si no lo es, lo alertará.

Pero presiono las teclas de todos modos.

"Estás jugando un juego peligroso. Pero a mí me gustan los juegos. — A."

Lo envío antes de que pueda arrepentirme.

Luca lanza una mirada por el retrovisor, pero no dice nada. No vio lo que escribí. No sabe que acabo de hacer algo increíblemente estúpido o increíblemente astuto. Ni siquiera yo he decidido qué es.

El “invitado” de hoy era diferente de los anteriores de su “clase”. Y eso me llevaba a pensar que Damiano Greco no es quien dice ser. Sin embargo, la pregunta no es quién es. La pregunta es qué voy a hacer al respecto.

Miro mi reflejo en la ventana del coche. Ojos oscuros me devuelven la mirada, un rostro sin emociones. La máscara que he llevado tanto tiempo que a veces olvido dónde termina ella y dónde empiezo yo.

Pero hoy, cuando tocó mi mano, por un instante la máscara se agrietó. Sentí algo que no había sentido en tanto tiempo que casi olvidé cómo se llama. Curiosidad, deseo o posibilidad, aún no lo sé.

Solo sé que es peligroso para mí, para el clan, para todo lo que he construido en los últimos tres años. Pero el peligro a veces tiene su atractivo. Especialmente cuando estás cansada de estar segura detrás de muros gruesos que son a la vez tu fortaleza y tu tumba.

El teléfono vibra. Es Domenico otra vez, pero lo ignoro.

El coche se detiene frente al edificio de oficinas en el centro. Desde fuera, parece una firma legal común: fachada de vidrio, seguridad, placas con nombres. Dentro, en los pisos superiores, se realiza el verdadero trabajo.

— Espera aquí —le digo a Luca.

Él asiente. Sabe que esto puede tomar una hora, o cinco. Esperará. Tiene la paciencia de un cazador.

En el ascensor, miro mi muñeca. Donde sus dedos apretaron mi piel, queda una marca apenas visible: unas pocas manchas rojas que desaparecerán por la mañana. Pero ahora están ahí, y las toco con la otra mano, deslizando los dedos por el lugar donde estuvo su palma.

La última vez que alguien me tocó así —no por miedo, no por deber, no como parte de un trato de negocios— fue hace tanto que no puedo recordarlo. Tal vez un año. Tal vez dos. Tal vez once, cuando aún era estudiante en Milán y pensaba que la vida podía ser diferente.

El ascensor se abre en el octavo piso. Mi oficina está al final del pasillo, un gran despacho en esquina con vistas a la ciudad. Enciendo la luz y me siento en el escritorio sin quitarme la chaqueta.

Los documentos me esperan. Contratos, informes, cheques para firmar. Un imperio no se gestiona solo.

Pero en lugar de abrir la carpeta superior, miro de nuevo mi muñeca, las marcas de sus dedos, y pienso en cómo sus ojos se abrieron cuando se dio cuenta de su error. Cómo no me soltó de inmediato, aunque sabía que debía hacerlo.

Arriesgó. ¿Por qué? ¿Instinto, o algo más?

¿Y por qué lo dejé ir, sabiendo que podría destruir todo?

Tal vez porque una parte de mí quiere que alguien lo destruya. O porque estoy cansada de ser Donna Torrizi y quiero, aunque sea por un momento, ser solo Alessandra.

O tal vez porque, por primera vez en once años, no siento frío. Y esa sensación, por peligrosa que sea, no quiero dejarla ir.