CAPÍTULO 3.1.

ALESSANDRA

El anillo gira alrededor de mi dedo, lentamente, metódicamente. El oro se calienta con la fricción, y sigo el movimiento con la mirada, sin levantar los ojos hacia los documentos que llevan dos horas frente a mí. Un contrato de suministro de materiales de construcción, nada complicado, nada que requiera mi atención personal. Alguno de mis hombres podría firmarlo en mi lugar, pero pedí que me lo trajeran porque necesitaba algo que hacer para distraerme de pensamientos no deseados.

Han pasado tres días desde que envié ese mensaje, y él no ha respondido. Tres días de silencio, peor que cualquier amenaza. La oficina está demasiado tranquila para un jueves habitual. Normalmente, a esta hora María ya habría traído el tercer café, Domenico entraría sin llamar para recordarme que mañana hay una reunión, y el teléfono no dejaría de sonar. Pero hoy les dije a todos que estaba ocupada, y ahora estoy sentada en esta jaula dorada en el octavo piso, girando el anillo de mi madre y preguntándome cuándo me volví tan estúpida.

Empiezo a pensar que él no es la persona que pretende ser. Los reflejos no mienten: la mirada con la que evaluó la sala en tres segundos, localizando todas las salidas y determinando a las personas más peligrosas en la mesa; el agarre en mi muñeca, preciso, controlado, aprendido en entrenamientos. Es evidente: no se trata de una pelea callejera ni de autodefensa sacada de YouTube. Frente a mí había un profesional.

Debería haberle dicho a Domenico y haber dado la orden de que, para la mañana, Damiano Greco de Calabria desapareciera sin dejar rastro. Es la única decisión correcta y segura.

— Fantástico, Alessandra —murmuro para mí misma y finalmente aparto la vista del anillo—. Realmente un trabajo impecable.

Por la ventana, Palermo se extiende bajo el sol de la tarde: techos de terracota, campanarios, una franja de mar azul en el horizonte. Mi reino y, al mismo tiempo, mi prisión.

Mi padre se sentó detrás de este escritorio durante veinte años. Dirigió todo desde esta oficina en esquina con vistas a la Vía Roma, y nadie se atrevió jamás a cuestionar sus decisiones. Cuando murió, la mitad del clan pensó que Domenico ocuparía su lugar. El hijo menor, pero hombre, y eso importa en nuestro mundo. Las mujeres pueden ser esposas, amantes, madres de herederos, pero no jefas.

Pero mi padre me lo dejó todo a mí. En su testamento, en presencia de abogados y testigos, transfirió el control del clan Torrizi a su hija mayor. Todavía recuerdo la expresión en el rostro de Domenico cuando el notario leyó el documento. Sorpresa, luego furia, y después algo peor, algo parecido a un odio frío y tranquilo.

Hace tres años que espera, buscando pruebas de que no puedo manejarlo, de que soy débil, de que una mujer no puede liderar una organización como esta. Y hasta ahora no le he dado ningún motivo.

Hasta este momento.

El teléfono vibra sobre el escritorio, y doy un salto tan brusco que la silla retrocede. Lo agarro sin apartar la vista de la pantalla, donde aparece un número desconocido.

Mis dedos tiemblan al abrir el mensaje, y me odio por eso. Por permitir que él me haga perder el control, incluso sin estar en la misma habitación que yo.

"Donna Torrizi, permítame corregir la primera impresión. Caffè del Porto, viernes, 16:00? Prometo no agarrarla de la mano. D.G."

Leo el mensaje varias veces, intentando analizar cada palabra, cada signo de puntuación. El tono es educado, casi juguetón. Caffè del Porto es un lugar público, territorio neutral. La hora, media tarde, es segura.

Juega con inteligencia, o eso cree. Mis dedos se detienen sobre el teclado. Una mujer de mi posición debería rechazar, ignorar este mensaje, ordenar a Luca que rastree su teléfono y averigüe de dónde vino. Pero en lugar de eso, escribo: "16:30. Venga solo". Lo envío antes de que pueda arrepentirme.

“Mamá —pienso, mirando el anillo de oro—. ¿Qué harías en mi lugar?”.

Pero sé la respuesta. Mi madre nunca habría estado en mi lugar. Era la esposa perfecta de un don: callada, obediente, consciente de su posición. Dio a luz a dos hijos, manejó la casa, nunca se involucró en los negocios. Murió de un aneurisma cuando yo tenía diecisiete años, y a veces me pregunto si eso no fue el límite final para mi padre: darse cuenta de que nadie reemplazaría a esa mujer, así que era mejor entregar el poder a su hija que a un hijo incapaz.

Domenico es mejor en la violencia, en la intimidación, en la fuerza bruta típicamente masculina. Pero mi padre sabía que para dirigir un imperio se necesita algo más: paciencia, pensamiento estratégico, la capacidad de ver diez pasos adelante. Y decidió que yo lo tenía. Matteo, nuestro hermano mayor, es quien podría haber liderado el imperio, porque combina confianza, fuerza y una mente fría. Pero por un error de Domenico, está en prisión…

El sonido de pasos en el pasillo —pasos pesados de hombre acercándose a mi oficina— me saca de mis pensamientos. Reconozco la forma de caminar antes de que la puerta se abra. Domenico nunca llama.

— Alessandra —entra, y veo que está irritado; mi hermano nunca supo ocultar sus emociones—. Quiero hablar.

— Siéntate —digo, señalando la silla frente a mí. Pero, por supuesto, no se sienta.

Domenico es tres años menor que yo, pero parece mayor. Su rostro está endurecido por demasiado vino y poco sueño. Una cicatriz en la mejilla izquierda, obtenida en una pelea hace cinco años. Ojos oscuros, como los de mi padre, pero sin esa inteligencia penetrante. Solo rabia y el deseo de demostrar que es digno del apellido.

— El nuevo —dice sin saludar—. Damiano Greco. ¿Qué sabes de él?

Fuerzo mi rostro a permanecer indiferente.

— Lo mismo que tú. Toni lo presentó como un contacto de Calabria. Un pequeño negocio de aceite de oliva, y quiere expandirse para luego entrar en algo más grande que solo el comercio de aceite.