CAPÍTULO 21

La Casa de Coconut Grove

La propiedad de Isabela Ferrante en Coconut Grove no se parecía a nada que Sofía hubiera imaginado. No había guardias visibles, ni rejas imponentes, ni ninguna de las señales de poder que había esperado encontrar. Solo una casa colonial antigua, rodeada de jardines cuidados con una precisión casi obsesiva, y un silencio que pesaba más que cualquier muro de seguridad.

—Recuerda —dijo Adrián, antes de bajar del auto—, deja que yo hable primero. Ella confía en mí lo justo para escucharme, pero no sé qué pensará de ti.

—Entendido —dijo Sofía, aunque el nudo en su estómago no desaparecía.

Una mujer mayor, de servicio doméstico, los recibió en la puerta y los guio a través de un pasillo lleno de fotografías familiares en blanco y negro hasta un salón con vista al jardín trasero. Ahí, sentada en un sillón de terciopelo verde con la espalda perfectamente recta, estaba Isabela Ferrante.

Era menuda, de cabello blanco recogido con esmero, y unos ojos oscuros que a Sofía le recordaron de inmediato a los de Adrián: la misma intensidad calculadora, solo que templada por ocho décadas de práctica.

—Adrián —dijo la anciana, sin levantarse—. Qué sorpresa. No sueles visitarme sin que tu padre te lo pida.

—No vengo por petición de mi padre —dijo Adrián, sentándose frente a ella sin esperar invitación—. Vengo porque descubrí algo sobre Meridian Shipping que necesito que me expliques tú misma.

Los ojos de Isabela se movieron hacia Sofía, evaluándola en silencio durante un momento que se sintió eterno.

—Y trajiste a la hija de Duarte —dijo finalmente, con una calma que no dejaba entrever nada—. Interesante elección, considerando todo lo que ha pasado entre nuestras familias.

—Ella tiene tanto derecho a estar aquí como yo —dijo Adrián, con firmeza—. Abuela, sé lo del fideicomiso. Sé que Meridian Shipping está a tu nombre, no al de mi padre.

Isabela se quedó en silencio un largo momento, con las manos cruzadas sobre el regazo, y cuando finalmente habló, su voz había perdido cualquier rastro de la cordialidad anterior.

—Tu abuelo construyó esta familia desde nada, Adrián —dijo—. Desde un solo barco de carga hasta lo que somos hoy. Y cuando él murió, alguien tenía que asegurarse de que todo lo que construyó no se lo tragara la debilidad de la siguiente generación.

—¿La debilidad de mi padre? —preguntó Adrián.

—Tu padre es un buen administrador —dijo Isabela—, pero no tiene el estómago para tomar las decisiones difíciles. Nunca lo tuvo. Por eso las he tomado yo, todos estos años, mientras él cree que es él quien dirige esta familia.

Sofía sintió que no podía quedarse callada un segundo más.

—¿Usted ordenó que mataran a mi padre? —preguntó directamente, con la voz temblando entre el miedo y la rabia contenida.

Isabela la miró con una expresión que no era exactamente frialdad, sino algo más parecido a la resignación de quien ha tomado la misma decisión demasiadas veces como para sentir algo al respecto.

—Tu padre sabía las reglas cuando aceptó llevar esos registros —dijo la anciana—. Y las rompió cuando decidió guardar copias sin permiso. En este negocio, señorita Duarte, la lealtad se paga con protección. La traición se paga con silencio permanente.

—Eso es una confesión —dijo Adrián, con la voz quebrada por primera vez desde que Sofía lo conocía.

—Es la verdad —dijo Isabela, sin ninguna vacilación—. Y ahora que la conocen los dos, tienen que decidir algo mucho más importante que quién dio la orden: qué van a hacer con esa información, sabiendo que involucra directamente a esta familia. A tu familia, Adrián.

Un teléfono sonó en algún lugar de la casa, y la mujer que los había recibido entró apresurada, susurrándole algo al oído a Isabela que hizo que, por primera vez en toda la conversación, la expresión de la anciana cambiara.

—Parece —dijo Isabela, poniéndose de pie con una lentitud calculada— que la fiscalía acaba de emitir una orden de arresto contra Robert. Y contra mí.