Harina y complicidad

Emma se lavó las manos y, sin pedir permiso, se colocó al lado de él. El espacio en la cocina era inmenso, pero ella eligió quedarse cerca, lo suficiente para sentir el calor que emanaba de Axel.

—A ver, Chef Vane. Primero, esa cebolla no se pica, se sufre —dijo Emma, tomando suavemente el cuchillo de su mano. Sus dedos rozaron los de él, y Axel sintió que el aire de la cocina se volvía repentinamente más denso.—Segundo, la salsa necesita amor, no una auditoría.

—Enséñame —susurró Axel, observando cómo las manos pequeñas y expertas de Emma se movían con una gracia que él nunca tendría.

Pasaron la siguiente hora cocinando juntos. Axel obedecía las órdenes de Emma con una docilidad que habría escandalizado a sus vicepresidentes. Ella le enseñó a sentir la textura de la masa, a oler el punto exacto de la albahaca fresca y a no desesperarse si el agua tardaba en hervir.

En un momento dado, mientras intentaban colar la pasta juntos, Axel se inclinó para alcanzar un paño y sus rostros quedaron a centímetros de distancia. El vapor del agua empañó los ojos de Emma, pero pudo ver perfectamente la intensidad en la mirada azul de Axel. No era la mirada de un jefe. Era la mirada de un hombre que estaba descubriendo que la felicidad podía encontrarse en una salsa de tomate y en la risa de una mujer humilde.

Axel levantó la mano y, con una delicadeza infinita, limpió la mancha de harina que Emma tenía en la punta de la nariz. Sus dedos permanecieron allí un segundo más de lo estrictamente necesario.

—Tienes harina aquí —susurró él, su voz vibrando en el silencio de la cocina.

—Y tú tienes... todo el pelo blanco —respondió Emma con un hilo de voz, señalando el desastre en el cabello de él.

Ambos soltaron una risa suave, rompiendo la tensión pero no la cercanía. No hubo beso. El recuerdo de Florencia seguía siendo un velo invisible, un respeto que ambos mantenían, pero el velo era cada vez más transparente.