Capítulo 4

Al abrir la puerta, Mikita estaba esperando a que entrara. Mi corazón latía fuertemente en mi pecho. Mi madre me había contado lo que sucedía tras las puertas del dormitorio del marido y la esposa, o más bien, cómo debería comportarme.

«İtaatkâr bir eş yatak odasında da itaatkâr olmalıdır (traducción del turco: La esposa sumisa debe ser sumisa incluso en el dormitorio), — La voz de mi madre resonaba en mi conciencia, como si ella misma me estuviera susurrando al oído.

— ¿Melissa? — Sonó la voz preocupada de Mikita . — Si te resulta incómodo, puedo pedir que preparen la habitación de invitados. Debería haberlo hecho de inmediato...

Sería perfecto. Pero ¿qué pensarán su familia? Él está arriesgando su vida, sus relaciones con su padre, y yo me niego a estar en la misma habitación que él. Esa idea me hizo reflexionar. No estoy en posición de pedirle algo así.

Sacudí la cabeza y entré decidida en la habitación. Bueno, crucé el umbral, ¿y ahora todo debería ser más fácil, verdad?

Los pasos de Mikita  resonaban detrás de mí mientras pasaba a mi lado. Observé cómo abría una botella de agua con gas que estaba en la mesita de noche y bebía unos sorbos. Luego, tomando otra botella, se acercó a mí y me la ofreció. La acepté.

Sentado en el sillón, él se dejó caer en el sofá vecino.

— No te quedes en medio de la habitación. Eso me pone más nervioso...

¿Nervioso? Mis ojos se abrieron de par en par y me senté de inmediato. Es solo el primer día y ya estoy haciendo que se ponga nervioso. Ni siquiera aquí puedo...

— ¿Qué estás pensando? — Noté cómo Mikita  se apoyaba en el reposabrazos del sofá junto a mí.

Sosteniendo firmemente la botella, no aparté la mirada de ella.

— No pretendía ponerte nervioso... — Me quedé en silencio cuando Mikita  gimió ruidosamente.

— ¿Lo interpretaste así? No era eso lo que quería decir. Créeme, no me pones nervioso en absoluto — dijo tranquilizadoramente, recostándose de espaldas. — Y aunque lo hicieras, debería ser yo quien tenga miedo, no tú.

Miré sorprendida hacia él. ¿A qué se refería?

Él me miró y sonrió.

— Todavía eres tan joven...

— Tengo dieciocho años ya — respondí frunciendo el ceño.

— Por supuesto, tienes dieciocho — confirmó él y suspiró. — Me refería a que eres aún inexperta.

¿Qué quería decir?

De repente, comenzó a reír, y yo lo miré sorprendida.

— Es una expresión. ¿No lo sabías?

No reaccioné y seguí mirándolo.

— Significa que aún no tienes experiencia en la vida — explicó él, entendiendo mi silencio a su manera.

— Entiendo — dijo él, levantándose. — Ambos estamos cansados.

Si quieres, puedes ducharte primero, y luego iremos a dormir...

Abrí los ojos con sorpresa. Él tosió y se frotó la sien.

— Bueno, me refiero a dormir. Dormir. ¿Entiendes?

— No soy estúpida.

— No dije que fueras estúpida. Solo que me miras como si ya...

Me levanté rápidamente.

— Iré primero a la ducha, si no te importa.

Él asintió y señaló hacia la puerta con la mano. Yo me deslicé hacia el baño y cerré la puerta tras de mí. Apoyada en la puerta, solté un suspiro. Mi corazón latía con fuerza en mi pecho. Estaba en silencio detrás de la puerta, y me pareció que Mikita  se había ido, pero no escuché el sonido característico. Le ordené a mi mente que se desconectara y me alejé de la puerta.

Me miré fijamente en el espejo y mis dedos rozaron el frío lavamanos. Mi maquillaje se había corrido un poco y ahora me veía aún peor. Consideré dejar el maquillaje hasta encontrar la base, pero salir así lucía más extraño que aparecer sin maquillaje.

Me tomó alrededor de cinco minutos desenredar mi cabello y mucho más tiempo salir del vestido. Pero cuando lo hice, en el espejo ya no se reflejaba una belleza en un lujoso vestido, sino una pobre chica.

Una cintura delgada, piernas y brazos delgados, costillas y clavículas sobresalientes. La piel estaba marcada con moretones, cicatrices y marcas. Pero lo más irónico de todo era que en todo eso llevaba un lujoso conjunto de lencería, apenas ocultando algo. Patético.

Pero él seguía en el suelo. Sin molestarse en ajustar la temperatura del agua, los fríos chorros me golpearon. Inhalé silenciosamente aire por la boca y cerré los ojos. El agua fría alejaba los pensamientos opresivos y me obligaba a pensar en el frío en lugar del dolor. En diferentes sentidos.

Permanecí quieta hasta que mis dientes empezaron a castañear. Tomando la esponja, exprimí gel de ducha sobre ella y empecé a frotar mi cuerpo. Cuando toqué una costilla, gimió. No había fractura, pero el dolor era insoportable, aunque ahora estaba mejor. Mejor de lo que solía estar.

Terminando, salí y me paré frente al espejo para limpiar los restos de maquillaje. Tenía un moretón en la mejilla. No era tan evidente como en otras partes del cuerpo, pero aún así era visible. Podía explicar las ojeras por el mal sueño, la delgadez por la dieta, los moretones y cicatrices en otras partes del cuerpo por la ropa, pero los moretones en la cara no podía ocultarlos sin maquillaje, del cual ahora carecía.

Esto ocurrió esta mañana cuando mi padre vino a verme. Fue la última vez que intenté hablar con él, prometí que no sería un problema, lo que provocó su enojo. Rara vez me golpeaba en la cara, pero de vez en cuando sucedía. Por eso aprendí a maquillarme antes que mis compañeros de clase.

Esta mañana no me golpeó, pero lo provoqué. Cuando mi madre vino después de él, el moretón ya era visible. Frunció el ceño y sus palabras fueron:

— Sana itaat etmeyi öğretmemek benim hatam. Biraz makyaj yap. Babanı kötü göstermek istemezsin, değil mi? (traducción del turco: Eso es culpa mía por no enseñarte a obedecer. Cubre eso con maquillaje. ¿No quieres dejar mal a tu padre, verdad?)

Me rehusé a hacerlo. Por eso lo oculté. Y aún si otros lo hubieran visto, probablemente pensarían: "¿Qué habrá hecho ella para merecer eso?"