3.9

3.9: ENCARNACIÓN

Dentro del edificio, en una habitación que no debería haber sido un hogar pero que lo era, encontró a una mujer que estaba haciendo pan.

No pan ordinario. Pan que estaba siendo fermentado. Masariego podía verlo—o más precisamente, podía sentir la fermentación. Podía escuchar la frecuencia. Podía saber que la levadura estaba trabajando en la masa.

La mujer levantó la vista. Sonrió.

Era la misma mujer. O no era la misma mujer, pero era la misma frecuencia. Era la misma levadura hecha carne.

"Bienvenido," dijo. "Sabía que vendrías."

"¿Quién eres?" preguntó Masariego. Su voz sonaba extraña en sus propios oídos. Como si estuviera hablando a través de agua.

"Me llamo Encarnación," dijo ella. "Y tú eres el que ha tocado el Grano."

Masariego miró hacia abajo. Su mano estaba vacía. Pero en su pecho, bajo su ropa, podía sentir el Grano. Estaba pegado a su piel. Estaba brillando suavemente contra su corazón.

No sabía cuándo había sucedido. No sabía cómo lo había llevado sin que nadie lo viera.

Pero lo sabía.

Porque ahora que había tocado la Semilla, estaba conectado a él de una manera que transcendía la lógica.

"¿Cuánto tiempo?" preguntó.

"¿Cuánto tiempo qué?" preguntó Encarnación, continuando con su trabajo de fermentación. Continuando su labor silenciosa de transformación.

"¿Cuánto tiempo he estado compactado?"

Encarnación sonrió.

"Cuarenta y siete años," dijo. "Exactamente cuarenta y siete años. Que es el tiempo exacto que necesita la mayoría de los hombres para entender que la piedra es un tipo de muerte. Y que una vez que lo entiendes, ya no puedes dejar de saberlo."

Masariego se sentó. Su cuerpo estaba temblando. No de frío. De resonancia. De estar siendo fermentado.

Afuera, en la calle, un auto pasó lentamente.

Las luces se filtraron por la ventana sucia, barriendo la habitación como un faro de búsqueda.