Capítulo 14: El testamento de hielo

Cuando la puerta se cerró tras los niños, George exhaló. El fuego en la chimenea crepitaba, rompiendo la tensión del aire. Los años que había intentado engañar cayeron de golpe sobre sus hombros, encorvando una espalda que antes se mantenía recta.

—Bueno —dijo Victor primero—, ahora sí puedes hablar como persona.

George no se volvió.

—No te calles —espetó Logan—. Todos hemos entendido tu maniobra con los niños.

Pasó junto a su hermano y se plantó frente a su padre.

—Hoy o cuentas qué pasa, o…

Heather se levantó del sofá.

—Logan… —su voz se quebró en un grito—. No hace falta. Las amenazas no sirven de nada.

Logan no reaccionó. La mandíbula apretada hablaba por él.

—Si no lo dice ahora, después puede ser tarde —dijo sin girarse.

George callaba. En el reflejo de la ventana, la luz tenue disolvía su rostro, dejando solo contornos. Oía cada palabra, cada respiración a su espalda, y comprendía: el momento que había intentado aplazar había llegado.

—Está bien —dijo George—. Queréis la verdad, pues escuchad.

El anciano dio un paso adelante; el fuego iluminó su cara.

—Siempre pensasteis que vuestro padre era un loco y que vuestra madre simplemente se fue. Pero no fue así.

Victor se tensó.

—¿Qué quieres decir?

—No podía quedarse —continuó George—. El mundo en el que crecisteis se sostiene sobre bordes muy finos. Eleanor era una de las que sentía esos bordes.

—¿Magia…? —Heather no se atrevía a pronunciar la palabra, pero se le escapó.

George bajó la cabeza.

—Sí —dijo, alzando la vista—. Lo que había en ella era magia antigua, de tiempos anteriores a la separación de los mundos. Pura. Incontrolable.

Se volvió hacia sus hijos.

—Tras esa fractura, el poder dejó de despertar directamente. Se ocultó.

Victor frunció el ceño.

—Entonces, ¿por qué…?

—Porque vosotros fuisteis su frontera —dijo George con firmeza—. No portadores ni despertados. Vosotros recibisteis el golpe y lo contuvisteis.

El rostro de Logan se torció.

—¿Y los niños?

—En ellos los mundos volvieron a acercarse —respondió George—. Lo que en vosotros estaba reprimido, en ellos ya no encontró barrera.

Mary susurró:

—Entonces… Veronica y Andrew…

—Sí —asintió George—. Han heredado mucho más de lo que podéis imaginar. Y el medallón no es solo un adorno. Es una llave.

—¿Llave de qué? —en los ojos de Victor brilló un destello enfermizo.

—De la fuerza que estaba oculta allí.

Mary entrelazó los dedos para contener el temblor.

—Dijiste «estaba» —preguntó, y al instante entendió la respuesta.

Las palabras de George quedaron suspendidas en el aire, posándose sobre cada uno. Miedo, ira e incredulidad se mezclaron en una sensación pesada. Logan y Victor ya no preguntaron más: era inútil. Tras todo lo ocurrido, estaba claro: Veronica y Andrew ya no eran solo niños. El mundo al que estaban acostumbrados se había agrietado justo allí, y nadie podía decir dónde pasaba la frontera entre pasado y presente.

Victor se levantó.

—¡Tenemos que traerlos de vuelta! —gritó.

George cerró los ojos.

—Me temo que ya es tarde —dijo.

El fuego en la chimenea se avivó de golpe y se apagó. La habitación se hundió en penumbra. Desde algún lugar bajo el suelo llegó un tintineo fino. Junto al sillón, sobre la alfombra, el pequeño fragmento del medallón tembló, y por un instante en su interior cruzó un tenue destello dorado.

—¿Qué es eso…? —preguntó Heather casi sin voz.

El fragmento empezó a girar. El polvo se levantó de las estanterías y quedó suspendido en el aire. Por el suelo corrieron finas grietas, de las que brotó un hielo negro. Se extendió por la alfombra y las paredes, cubriéndolas con un brillo frágil.

Heather corrió hacia la puerta, pero no cedió.

—¡George! —gritó—. ¿Qué está pasando?

El anciano no respondió. Su mirada estaba fija en el suelo, donde el hielo negro se arrastraba lentamente hacia el fragmento. La luz dentro de él tembló, intentando escapar. Por las paredes cruzó un destello: la silueta de una mujer con capa oscura. Dio un paso fuera del resplandor y tocó el aire con la palma. El hielo se cerró obediente alrededor del fragmento.

La mujer volvió un instante la cabeza hacia George. Una ola de frío le recorrió la espalda. En las órbitas vacías brilló no un recuerdo, sino su propio reflejo. Algo dolorosamente familiar…

El pensamiento cruzó y desapareció, dejando solo una ansiedad sorda y una pregunta que no se atrevió a hacerse ni a sí mismo.

La silueta se disolvió.

Todo se calló.

George se dejó caer lentamente en el sillón más cercano. El movimiento fue pesado, senil: en esos pocos segundos había vivido otra vida. Sus dedos buscaron en el pecho la cruz de plata y la apretaron con tanta fuerza que los bordes se clavaron en la palma.

—Así que este es el precio —murmuró al vacío.

La única respuesta fue el crujido seco con que en el cristal de la ventana floreció un nuevo dibujo de hielo.