Capitulo 13

El detective Martínez llevaba dos semanas sin dormir bien.
Y no era por el caso.
Era por la niña.

Por ella.

Por Valeria Cruz.

Desde que salió del hospital, la imagen de los ojos de esa niña lo perseguía. Cada vez que parpadeaba, los veía: quietos, silenciosos… demasiado conscientes. Ojos que no pertenecían a una niña, sino a alguien que había visto el infierno y había regresado sin romperse.

Había visto víctimas de todos los tipos en su carrera, pero Valeria…
Valeria era diferente.

Y eso lo inquietaba profundamente.

Esa noche, en su oficina, revisaba por enésima vez el informe del caso Cruz.
Imágenes.
Pruebas.
Declaraciones.

Todo cerrado.
Todo terminado.

Menos para él.

La voz de su compañero lo sacó de su trance.

—Martínez, ¿aún sigues con eso?

Él no respondió.
Solo pasó a la siguiente página: la foto de Valeria saliendo del hospital, la mano pequeña atrapada entre las de Samuel y Lucía.

El detective apretó la mandíbula.

—Dime una cosa —preguntó su compañero, cruzándose de brazos—. ¿Qué crees que viste en esa niña?

Martínez respiró hondo.

—Algo que no debería estar ahí.

—¿Como qué?

Él tardó en responder, como si la palabra pesara.

—Voluntad —susurró—. Una voluntad que no se quiebra. Ni siquiera a esa edad.

Su compañero negó con la cabeza.

—Estás obsesionándote.

Martínez cerró el expediente, pero no su preocupación.

—Tengo el presentimiento de que no será la última vez que oigamos ese apellido… —murmuró.

Mientras tanto, en la casa de los Ferrer, el ambiente era distinto.

Valeria estaba sentada en el comedor, haciendo tarea.
Pero no estaba concentrada en los números.
Estaba escuchando.

Había un hombre en la sala principal.
Un visitante.

Uno que no venía seguido.

La voz grave de Samuel se escuchaba desde el pasillo:

—Te dije que no quiero problemas aquí. Ya no.

—Eso es lo que crees tú —respondió el hombre, ronco y despreocupado—. Pero cuando uno lleva ciertas deudas… nunca se van del todo.

La niña no se movió, pero todo su cuerpo se tensó.
Las voces masculinas, duras, fuertes…
Trigger enterrado en lo más profundo.

Respiró.
Apretó el lápiz.
Y escuchó.

—Solo vete —pidió Samuel.

—No tan rápido. Quiero hablar con la niña.

El corazón de Valeria golpeó una sola vez.
Fuerte.
Como un gong.

Con ella.

Se levantó antes de que Lucía pudiera detenerla.
Caminó hacia la sala con pasos lentos, controlados, casi ceremoniales.

Cuando apareció, el visitante sonrió.

Un hombre grande, tatuajes en los brazos, expresión de hombre habituado a la violencia.
Olor a sudor, cigarro y peligro.

—Así que tú eres la famosa Valeria —dijo, inclinando la cabeza como quien observa a un animal raro—. La huérfana del caso Cruz.

Lucía intentó interponerse.

—Por favor, ya basta…

Pero Valeria levantó una mano.

No para empujar a Lucía.
Sino para pedirle silencio.

Samuel tragó saliva.
El visitante sonrió aún más.

—¿Tú sabes quién era tu padre, niña? —preguntó el hombre, disfrutando cada palabra venenosa.

Valeria lo observó sin parpadear.

—Mi padre está muerto —dijo con voz plana.

—Sí, pero murió por lo que era —soltó el hombre, acercándose—. Por meterse donde no debía. Por creer que podía escapar de ciertas—…

Valeria dio un paso al frente.

Lento.
Controlado.

El hombre se detuvo sin querer.

Su mirada chocó con la de ella.

Y algo invisible… algo oscuro y afilado… se deslizó entre ellos.

Un segundo.

Dos.

Tres.

El visitante tragó saliva.

La niña no estaba asustada.
No estaba nerviosa.
No estaba confundida.

Estaba evaluándolo.

Midiendo su peso.
Sus puntos débiles.
Su nivel de amenaza.

Como lo haría un adulto entrenado.
Como lo haría alguien que ya había sobrevivido a un monstruo y no volvería a doblarse ante otro.

El hombre intentó recuperar su arrogancia.

—He oído que eres… especial.

—No me conoces —dijo ella.

No era una advertencia.

Era un hecho.

El hombre abrió la boca para hablar, pero algo lo detuvo.

No supo qué.

Quizá el silencio absoluto.
Quizá la forma en que ella no pestañeaba.
O quizá… el instinto primitivo que le decía que esa niña podía destruirlo sin tocarlo.

—Samuel… —dijo finalmente—. Arreglaremos esto otro día.

Y se fue.

Casi huyendo.

Lucía exhaló por primera vez desde que el hombre entró.
Samuel se dejó caer en el sillón, agotado.

Valeria regresó al comedor sin decir nada.

Pero sus manos…
le temblaban apenas.

Muy apenas.
Un temblor que solo ella sintió.

El control tenía precio.

Y su cuerpo lo pagaba en silencio.

Esa misma noche, en otro punto de la ciudad…

Un joven de cabello oscuro, ojos intensos y expresión endurecida observaba un informe policial.
El caso Cruz.
Fotos.
Nombres.

Adrian, con quince años, leía cada línea como si fuera una herida abierta.

Había estado investigando por su cuenta.
Sin saber por qué.
Sin entender por qué ese nombre, Valeria, le prendía algo en el pecho.

Pero lo hacía.

—¿Qué te pasa, Adrian? —preguntó su madre desde la cocina—. Llevas días obsesionado con eso.

Él cerró el archivo.

—Nada. Solo curiosidad.

Mentira.

Algo lo estaba llamando.
Algo que había comenzado años atrás, aunque él no lo recordara.

Algo que llevaba el nombre de una niña que ni sabía que él existía.

De vuelta en la casa Ferrer, Samuel llamó a un viejo conocido.