Capítulo 1

– ¿De verdad no vas a ir? – El tono de mi amiga suena como si acabara de confesar que planeo saltar por la ventana.

Me encojo de hombros y sigo tecleando un mensaje en el móvil.

– Las fiestas de la empresa no son lo mío. Llevo dos años aquí, no voy a ver nada nuevo. Además… – miro el reloj – hoy es el cumpleaños de Dima. Quiero darle una sorpresa.

Sobre la mesa ya está la caja con el pastel, envuelta en papel brillante, y en una bolsa tengo un vestido ajustado color marsala, una chaqueta ligera y unos tacones altos. En cuanto termine mi jornada, me cambiaré e iré a casa de mi novio.

– Lo consientes demasiado – dice Olga con una mueca. No soporta a Dima. Según ella, es un mujeriego y solo es cuestión de tiempo que rompamos.

– No te enfades, Olga. Estoy segura de que lo pasarás genial sin mí.

– Claro que sí – resopla –. Es una fiesta fuera de la ciudad. Tendremos todo el complejo para nosotros, incluso han reservado un hotel para que nadie tenga que volver a la ciudad de noche. ¿Segura que no vienes?

– No – respondo con una risa.

Al ver que no logrará convencerme, Olga sale de la recepción y yo termino mis tareas del día. Tengo por delante un fin de semana que planeo pasar en la cama con mi novio.

Estoy tan sumida en mis pensamientos que casi me desmayo del susto cuando la puerta del despacho de mi jefe se abre de golpe, como si fueran las mismísimas puertas del infierno, y Yegor Serguéievich aparece frente a mí.

– ¡Daria! – Su voz, como siempre, es cortante. Mi jefe parece estar perpetuamente insatisfecho con algo –. ¿Y tú adónde crees que vas?

Mientras pienso qué responder, lo observo de arriba abajo con calma. Está en el marco de la puerta, impecable como siempre: camisa blanca con las mangas remangadas, pantalones negros y un reloj en la muñeca que vale más que mi salario anual. Y luego está esa mirada suya, que hace que todos en un radio de dos metros se queden paralizados. Incluida yo.

– Ya he terminado mi trabajo – digo con contención –. Usted mismo dijo que después de las tres podía irme si no me quedaba para la fiesta de la empresa.

– No pensé que alguien tomaría mis palabras tan al pie de la letra – se acerca, mirándome de arriba abajo –. La fiesta es fuera de la ciudad. Eres la cara de la oficina. ¿Cómo explico tu ausencia?

Respiro hondo, tratando de contenerme.

– Explique que la secretaria no es un robot. También tiene vida personal.

Sus cejas se alzan ligeramente ante mi atrevimiento. Debo decir que no siempre soy así. Hoy es más bien una excepción, porque necesito llegar a casa de Dima y mi jefe puede irse a la fiesta sin mí.

– Me alegra saber que tienes vida personal. Pero no olvides por qué recibes un salario – sentencia con frialdad antes de volver a su despacho y cerrar la puerta de un portazo.

Eso dolió. Y fue injusto. Pero ya estoy acostumbrada a que Yegor Serguéievich sea un experto en agresividad pasiva y cambios de humor repentinos.

No digo nada, porque sé que no vale la pena provocarlo más. Me ha dejado ir y con eso me basta.

Me quedo unos minutos más sentada en mi escritorio, esperando a que mi corazón deje de latir con fuerza tras esa “amable” conversación con el jefe. Finalmente, me levanto, agarro la bolsa con el vestido y mi neceser, y me dirijo al baño de mujeres en el segundo piso. Ahí está el espejo con la mejor iluminación y, además, nunca hay nadie después de las tres.

Cierro la puerta con llave y me miro en el espejo por unos segundos. Mi cabello sigue recogido en el moño de la mañana y mis ojos lucen algo cansados. Pero hoy quiero brillar. Por él.

Suelto mi cabello, lo peino rápidamente y hago unas ondas suaves con la plancha que guardo en secreto en un cajón de mi escritorio. Mis movimientos son precisos: sé exactamente la imagen que Dima quiere ver. O, mejor dicho, la que siempre hace que sus ojos brillen y aparezca esa sonrisa suya que me calienta por dentro.

El maquillaje es ligero, pero con énfasis en los ojos. Una línea negra, un poco de sombra, iluminador. El labial, un rosa discreto, sin exagerar. Resalta, pero no grita.

Me cambio. El vestido me queda perfecto: la tela abraza mi cintura, deja al descubierto las clavículas y realza el pecho. La chaqueta es para no parecer demasiado atrevida, aunque sé que será lo primero que me quitaré al entrar en su apartamento.

Al salir del baño, ya se escuchan ecos de la algarabía de la fiesta por el pasillo. Alguien ríe a carcajadas, otro ya se sirve champán mientras espera el microbús que nos llevará a todos fuera de la ciudad.

Yo, en cambio, regreso sigilosamente a mi puesto, cojo la caja con el pastel y reviso mi bolso: cartera, llaves, móvil, pañuelos… Todo está en su lugar. El taxi ya me espera.

Me acomodo en el asiento trasero y le doy la dirección al conductor. El trayecto durará unos treinta minutos. Miro de nuevo la caja del pastel: un delicado napoleón con la inscripción “Feliz cumpleaños, amor”. Sencillo, pero sincero.

En mi mente se dibuja la escena: abro la puerta de su apartamento –porque tengo las llaves, él mismo me las dio hace tres meses, diciéndome: “Ahora siempre serás bienvenida aquí”–.

Me imagino entrando de puntillas, dejando el pastel en la cocina y luego yendo al dormitorio, donde tal vez él esté descansando. Me detengo en la puerta, sonrío, y él primero se sorprende, luego se levanta de un salto, me besa, me carga en brazos como siempre. Y entonces me dice que este es el mejor regalo con el que podría haber soñado.

Sonrío ante estos pensamientos y miro por la ventana. La ciudad pasa frente a mis ojos y, de repente, me doy cuenta de que estoy un poco nerviosa. Dima no parecía muy afectado esta mañana cuando le dije que no podría estar con él hasta la noche. Incluso respondió con cierta indiferencia: “Vale, te espero”. ¿O tal vez estoy exagerando?

De todos modos… Él no sabe que voy de camino. No sabe cuánto deseo hacer que esta noche sea especial. Así que será una sorpresa. Y realmente creo que será una sorpresa agradable.