Capítulo 11

La calle de los Eremitas en el décimo distrito de "Esmeralda" no se llamaba así por casualidad. Hace mucho tiempo, estos nombres se les daban a los monjes que hacían un voto inquebrantable de seguir ciertas reglas de conducta, pero hoy en día, esta palabra ha adquirido un significado algo distorsionado. En "Esmeralda" había numerosas religiones. Cada distrito veneraba a su propio dios o deidad particular. Sin embargo, eran los residentes del décimo distrito los verdaderos fanáticos de sus creencias, las cuales consideraban auténticas y primordiales. Y para ellos, su deidad era la Razón.

Pura, primordial, aquella que hizo que el ser humano fuera verdaderamente humano, destacándolo de la masa biológica del universo y colocándole en el cráneo un cerebro capaz de comprender la diversidad del mundo, de entenderlo y dominarlo. Si no fuera tan cínico, podría haber percibido algo irracional y divino en las creencias de estos eremitas. Pero yo solo veía a científicos fanáticos que habían creado su propia secta, trabajando con diversos mecanismos y perfeccionando tecnologías al límite de lo permitido. El décimo distrito era un refugio de "científicos locos" que habían elevado su propia razón, la Razón, al rango de divinidad y la adoraban a su manera.

Al igual que en tiempos antiguos, tenían sus propios signos y vestimentas que los distinguían de los demás. Junto al bar "Espectro", directamente sobre la acera, se hallaban varios inventos de transporte asombrosos creados por los residentes de este distrito - ¡cada uno mejor que el otro! Y, les diré, ningún mafioso se atrevía a tocarlos. Porque nadie quería perder una extremidad, quedarse sin ojos, o a veces, sin cabeza. Sucedía a veces. En general, todos evitaban a los eremitas porque eran impredecibles.

En el bar "Espectro", donde entré dejando a "Andrew" fuera, los eremitas (¿o era una combinación de "eremita" y "científico", fue lo que se me ocurrió de repente?) se sentaban en grupos en varias mesas y conversaban en voz baja.

Un mono verde, una insignia con la cinta de Möbius en el pecho, gafas fotocromáticas redondas y siempre con dioptrías en la nariz - así era generalmente el aspecto de un eremita. Nadie me prestó atención. Me acerqué a la barra y me senté en un taburete alto, le pedí al camarero barbudo y de cara redonda un vaso de agua.

Él me miró por encima de sus gafas redondas y cómicas que se le habían deslizado hasta la punta de la nariz (también pertenecía a los eremitas), luego puso un vaso de agua en la barra y colocó una llave de hierro delante de mí.

— Segundo piso, habitación ocho —dijo en voz baja, pero lo suficientemente claro para que yo lo escuchara.

Después de tomar un sorbo de agua, me levanté y me dirigí a las puertas entreabiertas al fondo del salón a la derecha: detrás de ellas se veían las escaleras hacia el segundo piso.

La llave giró fácilmente y silenciosamente, parecía que la cerradura estaba bien engrasada, aunque tanto la cerradura como la puerta tenían un aspecto anticuado. La habitación estaba vacía. Pero con mi sexto sentido percibí que me estaban observando. Eché un vistazo a la pobre decoración: una cama en el centro de la habitación, una mesa, una silla, un armario, una alfombra barata y desgastada con coloridas aves exóticas, una ventana sorprendentemente grande. Me acerqué a la ventana y me di cuenta de que no debería haberlo hecho. La escena que se me presentó era desoladora.

Detrás de la cama, encogido en posición fetal, había un hombre. Parecía muerto. No podía ver su rostro, ya que estaba vuelto hacia la pared, pero su traje negro de buena calidad y sus zapatos caros ya me sugerían que podría ser el propio señor Grechuk.