Lev.

​

​10 años.

​—¿Eso es todo lo que tienes? ¿Así piensas enfrentarte a las otras manadas o a los renegados? —dice papá—. Ya son 10 años, Lev, tienes que controlarte. Después de todo, eres el próximo alfa de esta manada.

​—Sabes que no es lo que quiero —digo.

​—¿Ah, sí? ¿Y qué quieres? ¿Huir como la arrastrada de tu madre?

​Me quedo mirándolo mientras siento que me hierve la sangre.

​—Te he dicho que no menciones a mi madre —digo, y me abalanzo hacia él. Cuando creo que voy a golpear, él me saca el aire de un codazo y caigo casi sin poder respirar, con mis ojos llenos de lágrimas que no pienso dejar que salgan; son debilidad.

​Papá me mira y sonríe de forma maliciosa.

​—¿Ves? —dice—. Te tienes que controlar. Cualquiera que se deje llevar por las emociones se entrega en bandeja de plata hacia sus enemigos. Además, tienes que entrenar bien y hacerte fuerte. Un alfa que solo depende de su lobo y no sabe luchar con sus propias manos no sirve. Así que, Lev, espero buenos resultados de ti y de tu lobo.

​Se va y me deja ahí, en medio del campo, jadeando y preguntándome por qué mamá no me llevó con ella. Preferiría ser un exiliado que seguir viviendo esta mierda.