LA NOCHE. UN RETRATO DE LA SOLEDAD.

La noche, ese abismo insondable donde el tiempo se disuelve en la penumbra, cae con una densidad aplastante, robando el aire, la fuerza y la voluntad. Es un vacío gélido que penetra hasta los huesos, un espacio sin fin donde cada segundo parece estirarse más allá de lo soportable. En su manto oscuro, el frío no solo se siente, se escucha; susurra en cada rincón, se arrastra por las paredes, se cuela en la piel como un enemigo invisible pero invencible.

El silencio no es un alivio; es una burla cruel, un eco interminable de nada. Es un espejo roto que devuelve reflejos deformados de pensamientos que quisiéramos enterrar. No hay descanso, no hay tregua. Incluso el más leve susurro del viento parece un grito distante, una carcajada sarcástica que se pierde en la inmensidad del vacío. La ausencia de ruido no calma, amplifica la ausencia de todo lo demás: del calor, de la compañía, de la esperanza.

Las paredes se cierran como si quisieran aplastarte, su proximidad asfixiante se confunde con un laberinto imposible de escapar. Las sombras, lejos de ofrecer refugio, se convierten en espectros danzantes, grotescas caricaturas de una vida que alguna vez fue, burlándose de cada esfuerzo por mantener la cordura. Sus formas retorcidas parecen reírse de la soledad, esa amante cruel que nunca te abandona, sino que se adhiere a ti con garras invisibles pero inevitables.

"La soledad es un desierto donde cada palabra es un espejismo", escribió Emil Cioran, y en la quietud mortal de esta noche, sus palabras adquieren un peso insoportable. Cada pensamiento se transforma en una espiral descendente, un laberinto de callejones sin salida, donde el aire se hace más denso y respirar se convierte en un acto de resistencia. Los recuerdos, que deberían ofrecer consuelo, son puñales que se clavan una y otra vez, abriendo heridas que supuran tristeza y desesperación.

"No es la noche lo que es terrible, sino su silencio. Un silencio que tiene una textura, un peso, que se convierte en una presencia", escribió Julio Cortázar, y en este instante, esa presencia se siente como una entidad viva, que respira en cada rincón, que aprieta el alma con su abrazo implacable.

No hay refugio en esta oscuridad. No hay rincón donde escapar del abrazo gélido de una noche que parece no tener fin. Cada rincón, cada sombra, cada eco vacío se convierte en un recordatorio brutal de la fragilidad de la mente frente al peso de la ausencia. La noche, con su abrazo eterno y despiadado, es un abismo que no solo mira dentro de ti, sino que devora todo lo que encuentra, dejando solo un cascarón vacío, un eco de lo que una vez fue.