La puerta del hotel chilló igual que en mis recuerdos.

Va la segunda página 🔥 Seguimos con el drama:

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La puerta del hotel chilló igual que en mis recuerdos. Ese sonido era la banda sonora de mi infancia: vacaciones, abuela regañando porque corría por los pasillos, y un chico flaco que me robaba los mangos verdes del patio.

No había nadie en recepción. Solo un ventilador de techo que giraba lento, cansado, y el olor a jazmín que la abuela ponía desde 1998. Sobre el mostrador, una nota escrita con su letra temblorosa:

_"Vale, la llave está donde siempre. No pelees con el arquitecto antes de desayunar. Te quiero. Abuela."_

Bufé. Típico de ella. Como si no supiera que yo ya venía peleada desde el avión.

La llave estaba debajo de la baldosa suelta, tercera del pasillo. La misma donde Samuel y yo escondíamos notas a los quince. _Te espero en la muralla a las 6. No faltes. S._ Nunca le conté que sí fui. Que esperé dos horas y que volví a casa con el corazón empapado porque cayó el aguacero de abril.

Subí las escaleras de dos en dos. Mi cuarto seguía igual: paredes amarillo quemado, mosquitero, y la ventana que daba directo al patio. Dejé caer las maletas y abrí la ventana de un tirón.

Y ahí estaba él.

En el patio, de espaldas, revisando una columna con una tabla en la mano y el ceño fruncido. Camisa remangada, el pelo más corto, pero la misma forma de pararse cuando estaba concentrado. Como si no hubieran pasado diez años. Como si el tiempo en Cartagena se midiera en buganvilias y no en calendarios.

Como si me hubiera escuchado llegar, se volteó.

Y por un segundo, solo un segundo idiota, sus ojos hicieron eso. Lo que hacían a los diecisiete. Ablandarse.

—Valeria —dijo. Sin sorpresa. Como si me llevara esperando toda la mañana. O toda la vida.

Cerré la ventana de golpe.
Maldito arquitecto.
Maldito corazón traicionero que todavía se sabía su nombre de memoria.

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¿Seguimos con la tercera? 👀