CAPÍTULO 6

Tyrash

— Entregaré el informe mañana —refunfuñó el ayudante del jefe del servicio secreto, el Talir Mailor Irnashnael, un medio drow, medio humano—. ¡Mira que aparecerte hoy! Todos te daban por retirado en una luna de miel de al menos dos semanas. Y además... pensaba dormir hasta tarde hoy.

Mailor se metió la carpeta bajo el brazo и arrugó su fina nariz, auténticamente de elfo oscuro. Sus ojos rasgados, del color del oro fundido, miraban a su superior con una expresión de sufrimiento universal, y su rostro, ya de por sí delgado, parecía haberse estirado aún más. En resumen, el drow estaba haciendo todo lo posible por dar lástima. Sin éxito, cabe decir.

— ¡Te hace daño dormir tanto en horario laboral! Te perderás lo más interesante —masculló Rash.

— ¿Y qué es eso? ¿El asesinato de un orco en el callejón detrás de la casa de apuestas "El As de Oro"? —Mailor sacudió la carpeta en el aire y se echó hacia atrás su larga cabellera blanca recogida en una coleta—. Perdóname, pero no tengo el más mínimo deseo de hurgar en... bueno, ya sabes. Además, tengo una cita.

— Tu cita puede esperar —gruñó Rash, irritándose de repente por el simple hecho de que alguien tuviera vida personal—. Pero la investigación no.

— Los sabuesos podrían haberse encargado —añadió Mailor con menos seguridad—. Ellos tienen el olfato...

— Y tú tienes la experiencia. Y cállate ya. ¡Tengo humor de descuartizar a alguien incluso sin tu ayuda!

Mailor volvió a meterse la carpeta bajo el brazo y se sentó en el reposabrazos de la silla para visitantes.

— Me arrepentiré de preguntar, pero... ¿qué ha pasado?

Tyrash levantó una mirada pesada hacia Mailor, hizo una mueca y respondió con otra pregunta:

— ¿Por qué? ¿Acaso parece que haya pasado algo?

— ¡No, qué va! —ironizó el medio drow—. Todos los recién casados andan con ese humor, como si hubieran pasado la noche en un foso de arañas. Aunque no, en el foso de arañas no se está tan mal.

— No es asunto tuyo —cortó Tyrash tajantemente, frenando cualquier otro comentario de su ayudante, y se recostó en su silla entrelazando los dedos—. ¿Algo más?

El drow sonrió de forma encantadora, sin ofenderse lo más mínimo por el nerviosismo de su jefe, y volvió a rebuscar entre sus papeles.

— Han robado un almacén en el barrio del puerto —informó el elfo oscuro, sacando un papel de una de las carpetas—. Anoche. Curiosamente, solo desvalijaron un sector.

— ¿Y eso qué tiene de nuevo?

— En realidad, nada especial. Allí fuerzan las cerraduras cada dos por tres. Especialmente ahora, cuando empiezan a llegar comerciantes de casi todo el mundo al Imperio. Habrá robos siete veces al día. Y vendrán a poner denuncias constantemente.

— ¿Qué han robado? —preguntó Tyrash—. ¡No nos habrían enviado este caso por una nimiedad!

— ¡Claro que no! Nadie quiere trabajar en este imperio. Así que tú y yo...

— ¡Mailor!

— Ya miro... —refunfuñó el Talir Irnashnael—. Han robado... las joyas familiares y el artefacto ancestral de la casa Wairrair. No me digas que es esa vieja dragona del desierto. ¡Es tan antipática! —Rash arqueó una ceja de forma elocuente, lo que hizo que Mailor suspirara profundamente, comprendiendo que el caso prometía ser inolvidable—. Parecen magos humanos o elfos de la luz.

— ¡O elfos oscuros! —añadió Rash.

— Lo dudo. Durmieron al guardia, y conociendo a mis parientes, nadie cometería ese error. Más bien parece cosa de un dragón.

— Imposible. Un dragón solo puede tomar un artefacto ancestral que no pertenezca a su estirpe con el consentimiento del dueño. Incluso los desterrados no tocarían lo ajeno...

Rash hizo una mueca al recordar que su propio artefacto ancestral no estaba precisamente donde debería estar. Y eso lo sacaba de quicio.

— Bueno, entonces quedan los orejas puntiagudas del Bosque Eterno o los humanos —se encogió de hombros el medio drow—. Magos. Y no de los peores, si lograron romper la protección y las cerraduras de dragón... Oye, ¿y a dónde los enviaban? Y sobre todo, ¿para qué?

— De eso te ocuparás tú —ordenó Rash, sintiendo un agudo ataque de ira ante la mención de artefactos ancestrales—. Y entrega lo del orco a los sabuesos.

— ¡A la orden! —dijo Mailor caminando lánguidamente hacia la puerta—. Mira que no quedarte en alguna isla con tu joven esposa. Podríais haber encargado un pequeño...

— ¡Vete a trabajar! —rugió Tyrash con tal fuerza que los cristales de las ventanas vibraron.

El medio drow se escabulló por la puerta, olvidando al instante lo que iba a decir.

Rash se levantó, se acercó a la ventana e intentó calmarse. Al menos, intentarlo. No le salía muy bien. La recepción de ayer, el testamento de su padre y el regalo del Soberano no le habían dejado dormir en toda la noche y le habían agriado el humor desde la mañana. No podía concentrarse en los asuntos cotidianos; sus pensamientos volvían una y otra vez a la investigación que le costó la vida a su padre.

Tyrash tamborileó pensativo sobre el alféizar, tratando de ordenar sus ideas.

¿Qué significaba todo esto? ¿Cómo pudo su padre legar el artefacto ancestral de la casa Haimar a una desconocida? ¿Para qué? ¿Acaso sabía que su hijo se casaría precisamente con la dragona Beyrin? Era poco probable. ¿Cómo podría haberlo sabido?

¡Aquí había algo más! ¿Por qué Rengal no quería separarse de ella? ¿Y quién es realmente esa mocosa que finge ser una santa inocente? ¿Podría ser que el compañero de su padre compartiera con su hija el secreto de lo que ocurrió en las Tierras Grises? Difícil...

La respuesta debía estar en las notas de su padre. Pero hasta ahora, Tyrash no había podido descifrar ni la mitad. En gran parte porque al cuaderno le faltaba la mitad de las hojas. Y lo que quedaba, más que ayudar, confundía.

Su padre estaba investigando la desaparición de una dragona, lo que le llevó a la muerte. ¿Qué hacía una desalada en las Tierras Grises? ¿Cómo llegó allí y para qué?