CAPÍTULO 33

Argrim
El tiempo: un instante suspendido entre el pasado y el presente. Entre los tirones histéricos y espasmódicos del segundero.

Parecía que fue ayer cuando eras una pequeña chispa del fuego eterno, que voló hacia el cielo, absorbió toda la fuerza y la magia del mundo sublunar y se ocultó en un cuerpo recién nacido.
Así fue el comienzo de la raza dragón.
Cuando los animales no conocían el miedo y los humanos aún no habían pisado las tierras de este mundo. Cuando el cielo estaba iluminado por tres lunas, cuando en el Páramo Gris florecían jardines de almendros, los pájaros cantaban y los manantiales manaban agua purísima, nacieron los primeros dragones.

Ella se parecía al sol, fundida en oro, luz y fuego. Incluso su nombre era igual de luminoso: La que vuela hacia el sol.
Él, por el contrario. Sus escamas eran como la antracita, sus ojos, como lava líquida. El fuego eterno, o, como él mismo decía: El Fuego Negro.

Los dioses lanzaron dos chispas al cielo.
«Solo dos chispas juntas podrán encender el fuego que dará origen a toda una raza».

Argrim lo recordaba.
Los recuerdos regresaban como un torrente de montaña embravecido, como una riada primaveral que rompe una presa. Las imágenes se sucedían unas a otras, con cada batir de alas, con cada destello de sol atrapado en las escamas doradas de su Layrelin. Su única.

Esto también había ocurrido ya. Cientos de vidas. Siempre se encontraban el uno al otro. Habían medido ese cielo, surcándolo ala con ala. Cientos de años. Generaciones.
De la misma manera habían volado más de una vez, rasgando las nubes, escupiendo columnas de fuego al cielo y bañándose en los rojos rayos del sol. Todo esto ya había sido.

¿Cuánto tiempo había pasado desde aquel día? En aquel entonces, los reinos humanos eran minúsculos: apenas unas cuantas aldeas apiñadas, y los elfos salían del Bosque Eterno y cruzaban medio continente para beber de las fuentes primigenias.
Argrim lo recordaba. ¿Cómo iba a olvidarlo? ¿Por qué lo recordaba solo ahora, al cruzarse con los ojos de aquella por la que latía su corazón, por la que estaba dispuesto a todo?

Ella era su pareja destinada. Su Layrelin…
Ella siempre le había pertenecido. Y él a ella. Desde el día mismo en que los dioses lanzaron dos chispas al cielo y se cruzaron en algún lugar en el límite de los mundos. Ya entonces estaban vinculados.
Él siempre volaba hacia ella. Estuviera donde estuviera. Oía su llamada desde todos los confines del mundo. Y siempre acudía a ella. Siempre.

Y solo una vez no llegó a tiempo.
Su llamada, emergiendo de las profundidades de la memoria, le cortó el corazón, arrancándole un rugido sordo del pecho. Aquella llamada... llena de dolor y desesperación. Volaba hacia su dragona a toda velocidad, y aun así no llegó a tiempo.

Argrim lo recordaba.
El hedor rancio a podredumbre, humo y carroña: el olor de la magia oscura invocada para destruir todo lo luminoso que había en el Imperio Dragón. Recordaba la niebla negra que descendía de las montañas como una avalancha, devorando los jardines de almendros que se extendían por cientos de leguas, dejando tras de sí un páramo. Un páramo gris, muerto, como las cenizas tras un incendio.
Y solo las venas escarlatas de los ríos de lava, allí donde antes murmuraban manantiales y arroyos, teñían de rojo las vacías tierras grises. Pero las hacían aún más siniestras.

El rugido de ella cesó. Enmudeció, se cortó, ensordeciendo al dragón negro.
En un solo instante. Como si una chispa se hundiera en agua helada.
Y en aquel instante, sintió como si su propia alma se hiciera pedazos.
Había que hacer algo. Detener aquella pesadilla de alguna manera, pero Argrim ya no quería intentar nada. Entendía de dónde venía la oscuridad que avanzaba desde las rocas y por qué Layrelin se había callado. Y... quería callar, al igual que ella.

Pero en lugar de eso, dio un viraje cerrado, se dejó caer entre los almendros que aún olían a miel y, reuniendo toda su fuerza y magia, alzó un escudo. Entregó todo de sí en él, con la esperanza de cumplir con su deber, de detener a la oscuridad que ansiaba devorar la luz.
Su tiempo se convirtió en eternidad. Una eternidad de dolor, de una desesperación que desgarraba el alma y de la conciencia del deber cumplido.
Layrelin habría hecho lo mismo.
Ese era su deber y su carga.
Ambos murieron aquel día. Ella en la fuente; él, en la frontera con las Tierras Grises.

El enorme dragón negro descendió de altura, eligiendo uno de los picos montañosos, y se posó en el suelo.
Sus fuertes garras se hundieron en la nieve, derritiéndola. Y de inmediato, a su lado, Layrelin se posó suavemente en la tierra.
A Argrim le resultaba difícil, casi insoportable mirarla a los ojos. Sabía que ella sentía su dolor, su vergüenza, pero ¿lograría entenderlo? ¿Lograría perdonarle por no haber volado hacia la Fuente a pesar de todo?

— ¿Tú también lo has recordado? —la voz de ella irrumpió en sus pensamientos.

El Fuego Negro asintió, soltando dos columnas de humo por las fosas nasales.
— ¡Fue una pesadilla! —él no sentía dolor, sino más bien ecos sordos de malos recuerdos—. Y no debes avergonzarte. ¡Hiciste lo correcto! Lo principal era salvar el continente.

Si el Guardián hubiera sabido cuáles serían las consecuencias… Una generación sin alas. Chispas apagadas. Y dragones infelices.

— ¿Recuerdas quién... te hizo eso? —preguntó el dragón, alzando la vista hacia su dragona.

Layrelin negó con la cabeza.
— Todo es como una niebla, Argrim. Como si no me hubiera pasado a mí.
— ¡Debemos encontrarlo! De lo contrario, nunca encontraremos la paz.

La dragona asintió. Y luego batió las alas.
— Un poco más tarde. ¡Llevo varias vidas sin subir al cielo! ¡Y ahora quiero volar hacia el sol!