Respuesta

Efectivamente, pasó lo previsto.                                                                        

Parece que se agotó el poeta,                                                                                

aunque cada época parece lo mismo                                                                   

y se repite la treta.

La ciencia, al contrario, sumó belleza;                                                                  

tú que la juzgaste como una bandida                                                             

sin imaginarle su gran delicadeza.

Se murió el poeta y fue al aire                                                                               

a encontrarse el perfume de su poesía                                                          

unirse a las hojas en su baile                                                                                     

y a la flor en su hipocresía.

El malo prosigue en aquel palacio,                                                                    

el puerco engorda comiendo su excremento,                                                             

pero a las cosas malas es prefacio                                                                         

una lila en el cemento.

Aquí está, no se ha ido aún.

El grillo sin dormir va, está cantando                                                                

un solfeo que nada noches tal que atún                                                                   

o que pavo caminando.

Hojas en blanco, ¿dónde está el color?                                                      

Sigue en la tinta de la calle. Escribiendo                                                      

luces y sombras hinchadas de dolor.                                                                       

Y todo sigue viviendo,                                                                                           

aún no ha muerto la poesía.