foto mía

primavera desangrada

Hoy tengo el sentimiento de morir,

pero aún no quiero partir.

¿Por qué una mujer produce esto?,
se nota que soy tonto,
sé que no le importo.

Hoy solo quiero dormir,
no quiero pensar más,
no puedo verla más.

El lápiz es un arma,
y el papel es mi piel,
veo como mi alma
comienza a desaparecer.

No me arrepiento de nada,

así me siento bien.

Cuando yo al fin le hable,
la primavera se desangró aquí.

La vida es diferente,
yo desaparezco aquí.

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Editado: 23.09.2019