Capítulo 4

Capítulo 4

El mundo que rozó con los dedos

La invitación había llegado en un sobre de papel marfil grueso, con bordes dorados que brillaban como una promesa falsa:

«El Comité Organizador tiene el honor de invitarle a la Celebración Post-Coronación. Hotel Imperial. Viernes, 21:00 horas. Código de vestimenta: Cóctel Elegante.»

Blanché supo de inmediato qué era: caridad envuelta en protocolo. Un gesto de consuelo para la favorita derrotada. Un «lo sentimos, pero aquí tienes un poco de brillo para que no te sientas tan mal».

Consideró quemar el sobre. Tirarlo directamente a la basura junto con los restos de su sueño. Pero Carolina, su roommate y la voz de la razón con café en mano, la detuvo.

—Tienes que ir. Es networking puro. Contacts que no vuelven a cruzarse en la vida. Nunca sabes qué puerta se abre.

Así que ahí estaba, viernes 9:15 de la noche, bajando del taxi frente al Hotel Imperial con el mismo vestido de la preliminar regional —azul medianoche, corte impecable, pero ya usado—. El portero la reconoció de algún evento pasado y le abrió la puerta con una inclinación discreta. Blanché respiró hondo y entró.

El Imperial siempre la había intimidado. Lo conocía desde el otro lado: la relacionista pública que corría detrás de meseros, que contaba copas vacías, que sonreía a ejecutivos mientras calculaba propinas mentales. Nunca como invitada. Nunca como alguien que pertenecía.

Un guardia revisó su invitación y la guió al Salón Cristal del tercer piso. Las puertas dobles se abrieron y el aire cambió: más denso, perfumado con notas de oud y flores caras, cargado de conversaciones bajas y risas calculadas.

Opulencia pura. Candelabros que derramaban luz dorada sobre mesas de mármol, meseros con guantes blancos deslizándose como fantasmas con bandejas de champán Dom Pérignon. Y la gente. Dios, la gente.

Reconoció caras de portadas de revistas de negocios, de entrevistas en prime time, de listas Forbes locales. El dueño de la cadena de supermercados más grande del país charlaba con la heredera de la fortuna cafetalera. El CEO de la teleoperadora dominante reía con un senador. Patrocinadores principales del concurso, todos reunidos para celebrar a la nueva reina.

Y en el centro exacto, como un sol rodeado de satélites, Cristina. Corona incluida —porque ¿por qué no?— brillando bajo las luces, rodeada de un círculo de admiradores que competían por su atención.

Blanché tomó una copa de una bandeja que pasó cerca. El cristal era frío, pesado, real. Dio un sorbo. Las burbujas eran finas como encaje, el sabor complejo, con notas de brioche tostado y cítricos que danzaban en la lengua. Entendió, en ese instante, por qué la gente pagaba fortunas por una botella.

—Blanché, querida.

Se giró. Don Armando Solís, sesenta y ocho años bien llevados, dueño de la cadena de joyerías de lujo más exclusiva del país. Ella había coordinado dos de sus galas anuales.

—Don Armando. Qué gusto verlo.

Él le besó la mano con esa galantería de otra era.

—Una verdadera lástima, querida. Hubieras sido perfecta para nuestra campaña internacional de otoño. Todo estaba planeado: París en septiembre, Milán en octubre, Nueva York para las fiestas. Seis meses de contrato, exposición global.

Cada palabra era una pequeña herida limpia.

—Las cosas pasan por algo —respondió Blanché, con la frase que había repetido como mantra toda la semana.

—Por supuesto, por supuesto. —Don Armando miró hacia Cristina con disimulo—. Aunque entre tú y yo… los jueces se equivocaron. Pero no puedo decirlo en voz alta, ¿verdad? —Le guiñó un ojo—. ¿Otro champán?

Hizo una seña casi imperceptible y un mesero apareció al instante con una nueva copa.

—Brindemos por las segundas oportunidades —dijo alzando la suya.

Blanché chocó su cristal contra el de él. Bebió. El champán era delicioso y amargo a la vez.

Don Armando se excusó para saludar a otro grupo y la dejó sola otra vez, sosteniendo una copa que costaba más que su alquiler mensual, con un vestido que ya había cumplido su ciclo, siendo la casi-reina en un salón lleno de reyes.

—¿Blanché Cazafortín?

La voz era masculina, joven, con un acento sutil —europeo educado, tal vez español mezclado con algo más—. Se giró.

El hombre tenía treinta, quizás treinta y dos. Guapo del modo en que solo lo son los que nunca han conocido la ortodoncia barata: rasgos simétricos, piel cuidada con tratamientos que no anuncian en farmacias, sonrisa fácil. El traje era corte italiano, discreto pero obscenamente caro.

—Sí, soy yo.

—Sebastián Ibarra. —Extendió la mano. El apretón fue firme, cálido, sin juegos de dominio—. Vi el concurso. Te robaron.

Blanché sonrió con el cansancio de quien ha oído la frase mil veces.

—Eres muy amable, pero Cristina ganó justamente.

—Ah, diplomática. Me gusta. —Tomó una copa de una bandeja cercana—. ¿Sabes cuánto cuesta esta botella?

—Unos dos mil dólares, calculo.

Él alzó las cejas, genuinamente impresionado.

—Exacto. ¿Trabajas en eventos?

—Relacionista pública para eventos corporativos.

—Interesante. Conoces este mundo, pero no vives en él.

Observación precisa. Y ligeramente cruel.

—Digamos que soy una visitante frecuente —respondió ella, sosteniendo su mirada.

Sebastián rió. La risa era real, sin filtro, y algo en ella le gustó.

—¿Y qué haces ahora que no ganaste? Porque con novecientos mil seguidores en Instagram…

—¿Estás stalkeando mis redes?

—Llámalo investigación de mercado. Soy inversor de capital. Me interesa el potencial.

Tiburón financiero. Categoría clara.

—Estoy evaluando opciones —mintió Blanché. No tenía opciones reales. Solo ofertas tibias de marcas que antes ni la miraban.

—Deberías pensar en influencer de lujo. Viajes, moda, lifestyle aspiracional. Con tu belleza y tu historia de underdog, monetizas esa audiencia en seis cifras fácil.