Capítulo 22

Capítulo 22

La traición – La cena con amigos de Patricio

Semana 14. Sábado por la noche.

Patricio la recogió a las 7:30 en punto. Blanché llevaba el vestido verde esmeralda que él le había regalado la semana pasada —$500 que ella protestó aceptar, pero que él insistió con esa sonrisa que ya no podía rechazar: “Es perfecto para ti”—. Tacones negros. Cabello asimétrico impecable. Anillo de obsidiana.

San Benito. Restaurante de alta gama con estrella Michelin pendiente. Mesa reservada en área privada.

Solo cuatro parejas.

Mariela y Andrés (heredera cafetalera + arquitecto). Sofía y Roberto (casa editorial de lujo + banca de inversión). Lucía y Fernando (diseñadora de interiores + cadena de restaurantes). Patricio y Blanché.

Saludos. Besos en mejilla. Acomodarse.

Vino fluyendo. Comida excepcional.

Blanché ya no se sentía impostora. Estos eran “sus” amigos ahora. O al menos, los de su… ¿novio? Aún sin etiquetas, pero a estas alturas era obvio.

Tercer plato: pescado con reducción de cítricos.

Sofía, achispada, mencionó casualmente:

—Oye Patricio, ¿y cuándo vuelve tu prima de Barcelona?

Patricio se tensó. Casi imperceptible. Pero Blanché, después de tres meses sintonizada con cada gesto suyo, lo notó.

—¿Mi prima?

—Sí, Sofía. —Sofía tomó otro sorbo—. No la he visto desde Navidad. Quería invitarla a la inauguración de mi galería.

Silencio incómodo.

Roberto tocó el brazo de su esposa.

—Amor, creo que…

Sofía continuó, confundida:

—¿Qué? Oh. —Miró a Patricio, luego a Blanché—. Espera, ¿tú no…?

Frío en el estómago de Blanché.

—¿Sofía quién? —preguntó con voz controlada.

Silencio pesado.

Todos mirando platos. Mariela miró a Patricio con lástima.

—Patricio —dijo Blanché, acero debajo de la calma—, ¿quién es Sofía?

Patricio dejó la copa. Se pasó la mano por el cabello (gesto nervioso que ella conocía demasiado bien).

—Blanché, es… complicado.

—No me digas que es complicado. Dime quién es.

Roberto intentó ayudar:

—Mira, nosotros pensamos que tú sabías…

—¿Sabía qué?

Patricio inhaló profundo.

—Sofía y yo tuvimos una relación. Está haciendo maestría en Barcelona. Hemos estado… en pausa.

En pausa.

Dos palabras que cayeron como bombas.

—¿En pausa? —Blanché sintió su voz subir—. ¿Qué significa “en pausa”?

—Significa que cuando se fue hace seis meses, acordamos darnos espacio. Dos años allá. No queríamos larga distancia. Decidimos ver qué pasaba.

—¿Y qué pasó es que conociste a alguien más y no te molestaste en mencionar que tienes novia en Europa?

—¡No es mi novia! —casi gritó, luego se controló—. No oficialmente. Estamos en pausa. Ambos libres de ver otras personas.

Blanché sintió náuseas.

—¿Ella sabe de mí?

Silencio.

—¿ELLA SABE DE MÍ?

—No. Todavía no. Pero iba a decirle…

—¿Cuándo? ¿Cuando vuelva? ¿O ibas a decidir entre nosotras como si fuéramos opciones en un menú?

Mariela intervino suave:

—Blanché, sé que es horrible, pero Patricio no mintió técnicamente. Él y Sofía realmente están en pausa…

—¿Estás defendiéndolo?

—No lo defiendo. Solo digo que la situación es… complicada.

—No. —Blanché se levantó—. No es complicado. Yo soy la otra. Eso es lo que soy. La chica con quien mataste tiempo mientras tu “novia-que-no-es-novia-oficialmente” está en Europa.

Patricio se levantó también.

—Blanché, por favor, déjame explicar…

—¿Explicar qué? ¿Que has estado durmiendo conmigo mientras tienes a alguien esperándote? ¿Que todo esto es solo tu “pausa”?

—No es así. Lo que tenemos es real. Sofía y yo… estábamos terminando de todas formas…

—“Estábamos terminando.” Tiempo pasado. Excepto que al parecer no has terminado oficialmente.

Trató de tomar su mano. Blanché se apartó.

—Blanché, te lo juro, esto no era intencional. Cuando te conocí no esperaba sentir lo que siento.

—¿Y qué sientes, Patricio? ¿Confusión? ¿Indecisión? ¿Lástima porque la chica de clase media se enamoró de ti pensando que era real?

—¡ES REAL!

—No para mí ya no.

Tomó su bolso.

Silencio absoluto en la mesa.

—Blanché, por favor, no te vayas así…

—No tenemos nada de qué hablar.

Salió con espalda recta, cabeza alta, cada centímetro de postura perfecta que había pagado con sudor y lágrimas.

No hasta estar afuera.

San Benito. Sin carro. A kilómetros de casa.

Caminó.

Tacones de $200 que él le compró. Vestido de $500 que él eligió.

Cada paso dolía.

Sus pies empezaron a sangrar en la cuadra quince.

No le importó.

Pasó restaurantes con parejas felices. Bares con risas. Su vida pasada donde creyó que había llegado.

Fui tan estúpida.

Tan increíblemente estúpida.

Dejé que mis sentimientos interfirieran con el plan. Creí que esto era diferente. Que él era diferente.

Y resultó ser exactamente igual. Peor. Porque los otros fueron honestos en su mediocridad.

Llegó al apartamento a las 2:17 AM.

Pies destrozados. Maquillaje corrido. Vestido manchado de sudor y lágrimas.

Carolina despertó al oír la puerta.

Salió. Vio a Blanché parada en la sala.

No preguntó.

Solo la abrazó.

Y Blanché lloró como no lloraba desde la noche de la corona perdida.

Llora por el plan roto por un hombre. Llora por la vulnerabilidad que se permitió. Llora por la chica que creyó que el amor podía ser real cuando tienes la preparación correcta.

Carolina la guió a la habitación. Le quitó el vestido. Limpió sus pies sangrantes. Le dio pijama limpia.

—¿Quieres hablar?

Negó con la cabeza.

—¿Quieres que me quede?

Asintió.

Carolina se acostó junto a ella, abrazándola.

Blanché lloró hasta dormirse.

Último pensamiento consciente:

Nunca más. Nunca más voy a dejar que alguien me haga sentir así.