Capitulo 4

El tipo del brazalete se presentó. En cuanto mi mirada se desvió en su dirección, dio un paso al frente, como si saliera de la formación, e informó claramente.

- Vara, Maestro Tenser. Lancero del primer blasón. Participó en once batallas. Dado de baja tras la batalla de Rattlesnake Creek. Espada, escudo, gasta, pilum, dardos.

¿Eso es todo? Miré a Dorotheus. Dijo que no había nadie para enfrentarse a los goblins. ¿La ausencia de un ojo ha afectado tan radicalmente las cualidades de lucha del principio?

A juzgar por la forma en que se crispó el párpado del anciano, interpretó correctamente mi mirada, pero guardó silencio... Bueno, volveremos a preguntar más tarde.

- ¿Cómo están las municiones, Rodya? ¿Todo bien?

El veterano tuerto frunció el ceño.

- Sólo yo conservaba la gasta... No me imaginaba cuando dejé el ejército que las cosas acabarían así. Pensé: un lisiado no necesita un arma, pero hay muchas otras cosas que necesitas en tu casa. Así que lo vendí todo.

¿Qué puedo decir? El tipo tiene razón. ¿Alguno de mis excombatientes, al volver a casa, contaba con que la guerra no se quedaría en las montañas, sino que se trasladaría con ellos a sus hogares? Volviéndose aún más despiadados y sin sentido, - finalmente volviéndose locos en el camino por el hambre y la sed. Y ellos, volviendo a una vida pacífica, entregaron despreocupadamente sus armas y armaduras. Este gastaat conservaba su lanza más por tradición que por necesidad [nota - el procedimiento de degradación de un lancero a velite iba acompañado de la retirada del gasta].

Triste... Lo siento por los veteranos y por mí mismo. Sí, no se puede luchar mucho con semejante "guardia".

- ¿Y de qué te vas a alegrar, hermano? - pregunté al último de los siete.

- No sé cómo complacerte, Tenser -sonrió inesperadamente-. - ¿Excepto maullar? - Y guiñó un ojo. Primero dos veces con el ojo izquierdo, y luego con los dos a la vez. Una vez.

"¡Escuadrón Lince!", insinuó el mostrador de información.

"¿Fuerzas Especiales de la Legión, que trabajan sobre todo contra los goblins? Pues entonces ya no entiendo nada".

Mientras tanto, mis ojos, controlados por uno de los espíritus, emitieron un pitido. Algo así como: "Te enfrentas a un superior en rango y experiencia". Eso creo. Porque el tipo que estaba un poco gallito [nota - comportamiento habitual de un paracaidista, marine o soldado de las fuerzas especiales frente a un sargento del ejército o incluso un oficial] se recompuso al instante.

- Culpa mía, Comandante.

- No tan lejos.

No puedo creer mi suerte. Dos Wildcats en una guerrilla valen más que cincuenta combatientes de línea.

- Preséntese de uniforme.

- Silbato. Unidad especial. Honrado de llevar la doble cuerda de arco", momento en el que los ojos del chico se apagaron y su voz tembló. - Baja... fuera de servicio...

- ¿Por qué? - pregunté más bien por inercia.

M-da, ¡mierda!... ¿Qué es la mala suerte y cómo se combate? Un blanco es muchas veces peor que un lisiado. Un blanco es sólo la apariencia de una persona. Una cáscara, por así decirlo. Aplicado a la maquinaria, significa: "irreparable, chatarra para fundir".

- Un golpe mágico golpeó nuestra cadena. "Cenizas". De todo el grupo, sólo sobrevivieron el primero y el último. Iba rezagado", explicó, como disculpándose.

Si el principio de la formación de combate es idéntico al que conozco, entonces Silbido era nuestro "castillo".

- ¿Y el "vestidor"?

- ¿Con quién?

Qué imbécil. Estoy hablando de mí. Si no hay pelotones o escuadrones en la Legión, entonces la jerga es diferente.

- ¿Había un jefe de equipo al frente?

- No. Pathfinder.

Otra metida de pata. Estoy perdiendo mi toque. Un zapador, por supuesto...

"Espera, Vlad", la voz del vip-espíritu sonó exigente por primera vez en todas nuestras interacciones. - Ordénale que se siente diez veces...".

"¿Por qué?"

"Si sólo le han dado con 'ceniza', hay una posibilidad... Pero, tengo que asegurarme. Y tomar sus manos... Para sentir su pulso."

"¡Entendido!"

- ¿Estás bien, Whistle, o puedes sentarte diez veces?

El chico levantó la vista sorprendido, como resentido. La sostuvo un momento en mi, espero, rostro imperturbable y, como si, entendiera algo por sí mismo. Porque se puso increíblemente pálido y contestó un poco tartamudeando.

- Puedo, creo...

- Entonces, dame las patas y empieza a ponerte en cuclillas. Tú mismo puedes elegir el ritmo, no hace falta que cuentes. Cuando sea suficiente, te lo diré. O cuando estés agotado.

Me acerqué más, tomé los dedos del tipo entre mis palmas, que se estremecieron al contacto, y repetí.

- ¿A qué esperas, luchador? ¿Una invitación especial?

Silbido empezó a agacharse. Las dos o tres primeras veces vacilante, resoplando con un resuello, como después de una marcha de diez kilómetros. Luego respiró de forma más uniforme. Las grandes gotas de sudor que habían aparecido abundantemente en su rostro al principio desaparecieron, dando paso a un saludable rubor. Pero empecé a sentirme mal.