3.3

Año 2020. Ucrania. Odesa.

— Sabes, todavía me sorprende que en aquel entonces no tomáramos en cuenta tu colgante de inmediato —dijo el hombre, deslizando su mirada pensativa por la joya en el cuello de la mujer, justo cuando el camarero desapareció con el pedido.

— Parecía que no tenía nada que ver. ¿Qué tiene que ver un colgante con los búhos…? — sonrió con tristeza su interlocutora.
— Pero ni siquiera lo consideramos como una posibilidad. Tú callaste como un partisano, pero nos organizaste a los tres una lección detallada sobre los búhos y sus historias.

— Sí, lo recuerdo. Pero, ¿qué podía hacer? Tenía catorce años. Me creía muy lista, pero en realidad tenía tan pocas luces que daba risa, y apenas empezaba a desarrollar el pensamiento lógico. A veces daba unos giros tan absurdos que, recordando aquellos eventos, todavía me sorprendo de que todos hayamos salido vivos.

— Pero al menos tuviste el buen juicio de llevar esa chuchería sin quitártela. Y ahora la usas como si fuera una simple bisutería.

— Eso no era sentido. Fue intuición. En ese entonces, realmente veía este colgante solo como una bonita joya. Sí, me encariñé con él demasiado rápido, pero, ¿cómo podía saber una chica de campo que había encontrado un raro corindón procesado con una tecnología desconocida, con un pronunciado efecto de reversión y propiedades místicas? No había joyeros cerca que se quedaran boquiabiertos (y créeme, lo hicieron cuando finalmente, hace unos años, decidí averiguar qué era desde la perspectiva de la ciencia moderna) ni nadie que pudiera explicarme sus otras propiedades.
— Oh, ¿así que también cuesta como el Zafiro de Stuart o el Rubí del Príncipe Negro? Vaya momento para enterarme —soltó una risa el hombre—. ¿Y no te da miedo pasear con un tesoro así por callejones oscuros?

— ¿Y quién esperaría ver algo así en una mujer con mi aspecto y además en un callejón oscuro?

— Hmm… —el hombre la miró pensativo—. En cierto modo, tienes razón. Tienes la apariencia de una típica clase media ucraniana tambaleándose en la línea baja, tratando de no caer en la pobreza. Ni siquiera llevas oro. Y conociendo tus talentos, si te encontrara un ladrón, probablemente terminaría dándote dinero para el camino.

— Sería su mejor opción —rió la mujer—. Porque ambos recordamos las consecuencias de las “uñas afiladas con el colgante”.

— Por supuesto. Pero en ese entonces ponías ojos grandes, pestañeabas inocentemente y fingías ser una santa ingenua a la que acusaba un malvado estudiante mayor. Debiste haber relacionado el colgante con aquel incidente. Sabías que era inusual. Tú misma dices que lo sentías. ¿Por qué callaste hasta que los tres vimos aquel incendio espectacular?

— Bueno… Al principio pensé que lo de cambiar de color lo había soñado. Y en medio de aquellos vuelos y cuerpos de búhos, no me llamó la atención. Además, durante un tiempo parecía que no se manifestaba de ninguna manera.

— Ajá, y que alguien anduviera disfrazado de criatura emplumada "no se manifestaba de ninguna manera". ¿Y que ni siquiera se rayara al golpear el adoquinado tampoco te hizo sospechar nada?

— Pensé que fue casualidad. Suerte. ¿Cómo iba a saber que en la escala de Mohs tiene un nueve y que solo el diamante es más duro? En ese entonces ni siquiera había oído hablar de esa escala. Igual que tú.

— Eso es cierto… En ese entonces no tenía idea de muchas cosas y solo iba a la biblioteca después de una buena patada en el trasero — sonrió el hombre —. Pero ahora sé tanto que podría dar una conferencia sobre antigüedades, contarte, por ejemplo, que en la corona del Imperio Británico hay una espinela que durante mucho tiempo se creyó un rubí y la llamaron el "Rubí del Príncipe Negro", o reconocer un tesoro en medio de un montón de chatarra. ¿Sabes cuántas cosas invaluables han desaparecido para siempre o se han perdido porque sus dueños no sabían su valor? Por ejemplo, una vez vi a un anciano en un pueblo remoto que usaba un sello de plata del siglo XIV como mortero para triturar amapolas. — dijo el hombre, recibiendo con gratitud el vaso de jugo que le trajo el camarero.

— ¿Tal vez era descendiente de la familia Potocki? — sonrió la mujer, disfrutando también de su bebida recién pedida y permitiendo que se llevaran los restos del café y el helado.

— Si acaso, descendiente de algún bastardo desconocido y no reconocido de esa familia, que ni siquiera había oído hablar de sus famosos antepasados. Si no fuera por mí, un día habría vendido la reliquia a los chatarreros.

— Vamos, ¿acaso sabemos mucho sobre nuestros propios antepasados? Yo, por ejemplo, apenas sé algo más allá de mi bisabuela, a quien alcancé a conocer en vida. Solo vagas historias sobre su padre, que sabía nadar de pie y pescar bien. Eso es todo. Ni linaje, ni en qué trabajaba, ni historias familiares. Y tú, a pesar de tu recién descubierta pasión por la historia, dudo que hayas logrado rastrear tu árbol genealógico hasta tiempos inmemoriales.

— Tienes razón. No lo he conseguido, aunque me esforcé mucho. Pero nuestra experiencia sí que me motivó a profundizar en la historia de mi tierra y de mi familia. ¿Y tú? ¿Has encontrado algo en los registros históricos sobre lo que recordaste aquella vez?

— No… O la historia borró todas las huellas, o solo fueron sueños.

— Ajá, sueños. Que tres personas vieron simultáneamente, con consecuencias muy tangibles en la vida real. Claro, los sueños son así —asintió el hombre con ironía—. Si intentas hacerte la racional conmigo, no te molestes. No te voy a creer, y yo mismo no siempre parezco normal.