7.2

Año 2020

— ¿Entonces, dónde apareció la copa? — preguntó la mujer, mirando pensativa la carretera que se extendía bajo las ruedas de su coche.

— Pues, hace poco murió el abuelo Gavrilo.

— ¿Todavía estaba vivo? ¿Cuántos años tenía?

— 98.

— Un abuelo de acero — sonrió Zoryana —. Y pensar que hace veinte años se veía tan miserable, sentado en el banco…

— Mi madre siempre lo decía, él hasta la sobrevivió, aunque se quejaba todo el tiempo: «No tengo fuerzas, las piernas no me sostienen, la tierra me espera, en el cementerio tengo más amigos que en el pueblo» y cosas por el estilo — sonrió el hombre.

— ¿Y qué tiene que ver la copa con todo esto?

— Pues que la tuvo todos estos años. ¿Te imaginas? Y al final la dejó como una lámpara votiva junto a los iconos en su casa. Aunque la abuela Motryna decía que no dejaba que nadie la tocara, ni siquiera él mismo, siempre la sujetaba envuelta en un trapo.

— Así que ahí nos esperó todos estos años… Resulta que el abuelo lo encontró todo y hasta lo sabía…

— Parece que sí. Porque ese demonio, a pesar de su promesa convincente, nunca volvió por nosotros, y el abuelo, antes de morir, envolvió cuidadosamente la copa en un paño bendecido, la metió en una caja y obligó a la abuela Motryna a jurar que me la entregaría sin abrirla. Tenías que ver cómo espiaba mientras la abría, y cómo se tranquilizó al ver la copa negra de hollín.

— Pero tú… — Zoryana levantó la mirada, preocupada.

— No, por supuesto que no. Ni la toqué. No nací ayer. La observé, tranquilicé a la abuela y me fui a buscarte. Todavía recuerdo aquellos impresionantes efectos especiales y no le vi sentido a intentar encontrar otra forma de neutralizarla.

— Hay muchas maneras: enterrarla, fundirla, romperla.

— No, Sychyk. Para la mayoría soy un empresario, un materialista y todo eso, pero algunas cosas se graban en la memoria para siempre, y ese engendro es una de ellas. Ese demonio, o lo que sea que fuera, lo detuviste tú con ese cacharro. Así que hazme el favor y acaba con él, para que no vuelva ni por ti, ni por mí, ni por su próxima víctima. Porque en aquel entonces no tenía nada que perder, salvo mi estúpida cabeza, pero ahora tengo hijos, una esposa y un montón de gente que depende de mí para vivir.

— Y aun así, entonces tampoco pensaste en tu propia cabeza cuando te lanzaste contra un enemigo más fuerte con un cuchillo.

— Bueno, tal vez un poco…

— No, nada de "un poco". Si no fuera por ti y tu intento suicida de protegerme, si no fuera por mi miedo por los dos, que me hizo lanzarme bajo su cuchillo, él habría ganado. Pero la "Estrella de la Estepa" ayuda a los corazones puros…

— Pues perfecto. Espero que el tuyo siga siéndolo. Así que ahora llegamos, tomamos esa maldita copa y te llevaré con ella adonde digas. Espero que el ritual para destruir al demonio no tenga que hacerse en medio de un pueblo, ¿verdad? Porque si aparece un grupo de curiosos, además de todo, nos multarán por violar las normas de cuarentena. Aunque, en el pueblo vecino, después de que apenas lograron contener un brote de coronavirus, que los feligreses de la iglesia se encargaron de esparcir porque el sacerdote del MP dijo "no creer en el virus, sino en Dios", ya nadie protesta contra la cuarentena. Y todos llevan mascarillas, incluso las abuelas sentadas en los bancos frente a sus casas.

— No te preocupes. Espectáculos y shows no son lo mío. Necesitaré ir al río.

— ¿Te sirve nuestra querida Ros?

— Por supuesto.

— Pues perfecto.