Capítulo 1: Sara

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Día 1

Alicia Mayer tenía una planta en el alféizar de la ventana que llevaba tres semanas sin regar.

No porque se hubiera olvidado. Sino porque cada vez que pasaba frente a ella pensaba: mañana. Y mañana llegaba con la misma promesa intacta. La planta seguía ahí, entre verde y amarillo, en ese estado preciso donde todavía no es urgente pero ya no es bien.

Yo la observé antes de que ella me viera.

Ese es siempre el momento más informativo. Antes del reconocimiento. Antes de que la persona construya la versión de sí misma que quiere mostrar. Alicia en ese intervalo era una mujer de treinta y un años sentada en el suelo de su sala con la espalda apoyada en el sofá, los audífonos puestos pero sin música, mirando el techo con la expresión particular de alguien que ha terminado de llorar hace suficiente tiempo como para ya no saber si quiere empezar de nuevo.

Había una caja a su derecha. Mediana. De cartón. Con la tapa abierta.

No miré adentro. No era necesario. La caja tenía esa calidad específica de los objetos que contienen otra persona.

Cuando me vio no gritó. Eso es importante. Hay personas que gritan y personas que se quedan muy quietas, y las que se quedan muy quietas son siempre más interesantes porque el silencio significa que una parte de ellas ya esperaba algo, aunque no supieran qué.

—Sara —dijo.

No era una pregunta.

Yo llevaba el pelo de Sara. La forma de Sara de inclinar la cabeza ligeramente hacia la derecha cuando escuchaba. Los ojos de Sara, que Alicia había descrito una vez, en una conversación que ella no recordaba haber tenido conmigo, como el color exacto del cielo antes de que decida llover.

—Hola, Alicia —dije.

Y me senté en el suelo frente a ella porque Sara siempre se sentaba en el suelo. Porque Sara decía que los sofás ponían distancia entre las personas y ella había pasado suficiente vida con distancias.

Alicia no respiró durante tres segundos.

Luego respiró de una manera que era casi el sonido opuesto al llanto. Como si algo que había estado apretado encontrara de pronto el espacio para expandirse.

—Llevas mucho tiempo —dijo.

—Lo sé.

—No pensé que volverías.

—Aquí estoy.

Hubo un silencio. Los silencios entre personas que se conocen bien tienen densidad distinta a los otros. Este tenía capas. Tenía el peso de cuatro años desde el accidente, tenía el peso de todas las cosas que Alicia había querido decirle a Sara y había guardado en cambio en cajas como la que estaba a su derecha, tenía el peso específico de esa culpa pequeña y constante que Alicia cargaba desde aquella noche en que no contestó el teléfono porque estaba en una cena y pensó luego la llamo y luego ya no había luego.

Yo esperé.

Soy particularmente bueno esperando.

—¿Cómo es? —preguntó Alicia finalmente. La pregunta que siempre preguntan, con distintas palabras, en distintos idiomas, con distintos grados de miedo en la voz.

—Tranquila —dije. Porque esa es la respuesta correcta. No la verdadera, pero sí la correcta. La que permite que la conversación continúe.

Alicia asintió muy despacio. Luego miró la caja.

—Estaba revisando sus cosas. Las que guardé cuando desocuparon su departamento.

—¿Encontraste algo?

—Encontré una carta. —Una pausa. —Para mí. Que nunca mandó.

Eso fue interesante.

No por razones sentimentales. Sino por razones de densidad. Una carta no enviada es una emoción sin resolver. Es presión acumulada sin salida. Es exactamente el tipo de grieta por la que yo entro.

—¿La leíste? —pregunté.

—Tres veces.

—¿Qué decía?

Alicia me miró. En sus ojos había algo que reconocí porque lo he visto muchas veces: la expresión de alguien que lleva años cargando algo solo y acaba de ver la posibilidad de depositarlo en otro lugar.

—Que me perdonaba —dijo. —Por la noche que no contesté.

Guardé esas palabras en el lugar donde guardo las cosas que tienen temperatura. Esta tenía la temperatura exacta de algo que ha estado fermentando mucho tiempo. Compleja. Densa. Con notas de culpa larga y alivio reciente y algo más al fondo que todavía no podía nombrar del todo pero que prometía.

—Sara nunca te culpó —dije.

—Lo sé. Ahora lo sé. Pero durante cuatro años...

—Durante cuatro años te culpaste tú.

Alicia cerró los ojos.

—Sí.

Afuera empezó a llover. No dramáticamente. Esa lluvia pequeña y continua que no pide atención pero tampoco desaparece.

—¿Por qué ahora? —preguntó Alicia sin abrir los ojos. —¿Por qué volviste ahora?

Consideré la pregunta.

—Porque ahora podías escucharme —dije.

Era cierto, en cierto modo. Había algo en Alicia Mayer que en este momento específico de su vida estaba abierto de una manera que no había estado antes y que no estaría después. Acababa de terminar una relación. Acababa de cambiar de trabajo. Acababa de mudarse a este departamento con sus cajas y su planta sin regar y su culpa de cuatro años. Estaba en ese estado particular de las personas que han terminado de demoler algo y todavía no han empezado a construir.

Los cimientos expuestos.

Eso es lo más interesante. No la desesperación. No la oscuridad. Sino ese momento liminal entre lo que fue y lo que todavía no es. Ese espacio breve donde una persona es más permeable que nunca.

Alicia abrió los ojos.

—Me alegra que estés aquí —dijo.

Y sonrió.

Su sonrisa tenía la textura exacta de las cosas que se han guardado mucho tiempo en lugares oscuros. Cuando salen a la luz son más brillantes de lo normal. Durante un momento.

—A mí también —dije.

Y era suficiente por ahora.

Fue suficiente por ahora.