Capítulo 16: Anastasia

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Anastasia

Día 1

Había pasado tiempo.

No sé cuánto. Nunca sé cuánto. El tiempo entre casos no existe de una manera que yo pueda medir. Solo sé que cuando llegué a Anastasia había algo en mí que no estaba la última vez. Una especie de urgencia sin nombre instalada en el sistema. No ansiedad. No prisa. Algo más parecido a la atención que se afila cuando ha estado demasiado tiempo sin tener donde posarse.

Me lo dije tres veces antes de entrar.

Despacio. Con cuidado. Sin apuro.

Anastasia Astorga tenía treinta y ocho años y un departamento que olía a vela encendida. No a incienso. A vela. Esa diferencia importa. El incienso es declaración. La vela es hábito. Y los hábitos dicen más sobre una persona que cualquier cosa que elija mostrar.

La observé antes de que me viera.

Ese es siempre el momento más informativo. Anastasia en ese intervalo era una mujer sentada a la mesa con las manos alrededor de una taza de té, los ojos bajos, los hombros en ese ángulo específico de las personas que han aprendido a ocupar exactamente el espacio que les asignaron y no un centímetro más. Tranquila. Ordenada. Con esa quietud de quien ha practicado tanto la calma que ya no sabe distinguirla de la paz.

Usé la cara de Elena.

Su amiga de la infancia. La que se fue a vivir al norte hace doce años y con quien hablaba por teléfono los domingos con esa regularidad de las amistades que sobreviven no por intensidad sino por constancia. Elena era segura. Elena era conocida. Elena no representaba ningún peligro.

Eso era exactamente lo que necesitaba que pensara.

Cuando me vio sonrió.

Una sonrisa cálida, inmediata, del tipo que se activa antes de que el cerebro decida si quiere sonreír. Eso era información importante. Anastasia Astorga tenía reflejos sociales perfectos. Tan perfectos que ya no parecían reflejos sino sentimientos reales.

Me preguntó si quería té.

Por supuesto que dije que sí.

Se levantó antes de que yo respondiera. Ya estaba en la cocina buscando la taza cuando terminé de decir que sí. Ese adelantarse. Ese anticipar la necesidad del otro antes de que el otro la exprese. Lo hacía con esa naturalidad de quien lleva tanto tiempo cuidando que ya no sabe hacerlo de otra manera.

Hablamos.

Anastasia hablaba bien. Con esa fluidez de quien ha aprendido a construir conversaciones que son cómodas para todos. Sin aristas. Sin momentos donde uno no sabe qué responder. Pasaba de un tema a otro con esa suavidad específica de quien sabe instintivamente cuándo algo está a punto de volverse incómodo y lo evita antes de que ocurra.

Era extraordinaria en eso.

Demasiado.

Hay personas que son naturalmente suaves. Anastasia no era naturalmente suave. Era hábilmente suave. Hay una diferencia y es detectable si uno sabe qué buscar. La persona naturalmente suave no nota las aristas porque genuinamente no las ve. La que es hábilmente suave las ve todas. Las cataloga. Las evita con una precisión que requiere un mapa interno muy detallado de todo lo que podría salir mal.

Anastasia tenía ese mapa.

Y alguien que tiene ese mapa lo construyó en algún momento. Nadie nace sabiendo exactamente dónde están todas las aristas. Ese conocimiento tiene historia. Tiene temperatura. Tiene exactamente la calidad de algo que aprendiste de la manera más costosa.

Guardé eso.

En algún momento habló de su fe. No con fervor. Con esa manera cotidiana de quien habla de algo que es simplemente parte del sistema. Como el té de las mañanas o la vela encendida. Lo mencionó de paso, sin énfasis, como quien nombra el color de sus paredes.

—La misa del domingo me ordena la semana —dijo.

—¿Te da paz? —pregunté.

Anastasia consideró la pregunta un momento.

—Me da estructura —dijo. —La paz viene después.

Era una respuesta honesta. Más honesta de lo que probablemente quería ser. Porque paz y estructura no son lo mismo y ella lo sabía. Había elegido la palabra correcta sin darse cuenta de que era demasiado correcta.

La anoté con cuidado.

La tarde avanzó. Anastasia siguió siendo exactamente lo que era. Cálida. Atenta. Anticipando cada necesidad. En ningún momento bajó la guardia porque en ningún momento había guardia visible. Todo era superficie lisa. Superficie amable. Superficie que decía aquí no hay nada que ver con tanta convicción que era imposible no preguntarse qué había detrás de tanta convicción.

Antes de irme pedí usar el baño.

El pasillo tenía esa lógica de los espacios privados que nadie decora para los demás. Una foto pequeña. Un gancho con un abrigo que llevaba tiempo sin usarse. Y al fondo el cuarto. La puerta entreabierta. La cómoda visible desde el pasillo.

Detrás de la cómoda, casi completamente oculta, había un maletín.

Antiguo. De cuero gastado. Con las esquinas rozadas del tipo de rozadura que no viene del uso sino del tiempo.

No pregunté qué había adentro.

Me despedí en la puerta. Anastasia me abrazó con esa calidez calibrada de alguien que sabe exactamente cuánta presión aplicar para que el abrazo se sienta genuino. Me dijo que fue lindo verte. Me dijo cuídate mucho. Me dijo que habláramos pronto.

Todas las cosas correctas.

En el orden correcto.

Con la temperatura exacta de algo que ha sido practicado hasta volverse indistinguible de lo real.

Bajé las escaleras con esa urgencia sin nombre todavía instalada pero con algo nuevo encima. No la certeza de haber encontrado la grieta. Algo más parecido a la certeza de que la grieta existía pero que iba a requerir más cuidado del habitual para encontrarla.

Anastasia Astorga no era una mujer difícil.

Era una mujer que había aprendido a no serlo.

Y esa diferencia iba a importar.