0.2: Interrupción de Shiva y confrontación inicial

—¿Afilando tu cuchillo para asustar a los Hombres de Polvo? —dijo una voz a mi espalda.
No necesitaba voltear para reconocerla. Shiva. Su sarcasmo era una armadura tan gastada como la mía, tan familiar como el latido de mi propio corazón. La conocía mejor que a mi propia sombra. Sabía cuándo sus bromas ocultaban miedo, cuándo su silencio significaba culpa, cuándo su sonrisa era una máscara para evitar que yo viera el abismo que crecía detrás de sus ojos.
—Dicen que no tienen alma —añadió, acercándose con esos pasos silenciosos que había perfeccionado—, así que no creo que funcione. A menos que planees usarlo como palanca. Son sorprendentemente mecánicos para algo que alguna vez fue humano.
No la miré. Seguí con el movimiento metódico de la hoja contra la piedra. Raspa, raspa. El ritual me calmaba. Me daba algo en qué concentrarme que no fuera el nudo de angustia perpetua que vivía en mi pecho.
—Lo afilo para protegerte a ti —dije, mi voz más grave de lo que pretendía, saliendo desde algún lugar profundo y oscuro dentro de mí—. De ellos. Y a veces… de ti misma.
El silencio que siguió fue una cuchilla entre nosotros. Más afilada que cualquier cosa que yo pudiera forjar. Sentí su presencia a mi lado como una presión en el pecho, física y metafísica al mismo tiempo. Su cercanía hizo que el aire se enrareciera, como si incluso el oxígeno tuviera miedo de tocarla. Había algo en Shiva que alteraba el espacio mismo, una distorsión sutil que ponía los dientes de punta y hacía que los músculos se tensaran sin razón aparente.
Los otros soldados la evitaban. No por crueldad, sino por instinto. El mismo instinto que te hace retroceder ante un precipicio o apartar la mano del fuego. Supervivencia básica. El reconocimiento primitivo de que algo, en algún nivel fundamental, estaba mal con ella.
Yo era el único que permanecía. No por valentía. Por obligación. Por amor. Por culpa. Por todas esas cosas entrelazadas en un nudo que ya no podía deshacer.