1.6: La Disonancia

Mi poder —ese don maldito que me convierte en sanadora cuando absorbo los recuerdos de heridas curadas, en aberración cuando devoro las últimas agonías, en arma cuando canalizo el dolor acumulado— no reaccionó. No vibró con ese reconocimiento instintivo que siempre precedía a la manifestación. No leyó su esencia, no catalogó sus heridas, no identificó sus miedos.
Era como mirar un agujero en el universo. Un vacío con forma de hombre. Un espacio negativo donde debería haber un alma.
Los Hombres de Polvo eran difíciles de leer, sí. Su proceso de "purificación" los dejaba... aplanados. Emocionalmente amortiguados. Como fotocopias borrosas de personas reales. Pero siempre había algo. Un rastro. Una cicatriz emocional. El eco de quien habían sido antes de que la ideología los vaciara.
Él no tenía nada. Era ausencia perfecta. Como si hubiera nacido vacío y hubiera pasado su vida cultivando ese vacío hasta convertirlo en una forma de arte.
Pero entonces... algo en mi pecho se contrajo.
No fue un Eco. Los Ecos eran familiares, como viejos amigos indeseados tocando a mi puerta. Voces de muertos susurrando secretos, memorias que no me pertenecían sangrando en mi consciencia. Esto era diferente.
No fue deseo, no en el sentido romántico o carnal. No miraba a ese extraño plateado y pensaba en tocarlo, en conocerlo, en cualquiera de las cosas ordinarias que la gente siente cuando ve a alguien atractivo.
Fue una disonancia. Como si dos notas musicales completamente incompatibles hubieran sido tocadas simultáneamente, y en lugar de cancelarse, hubieran creado una tercera nota que no debía existir.
Como si la realidad misma se hubiera torcido a su alrededor, doblándose de formas que mi cerebro no tenía el vocabulario para procesar. Geometría imposible. Física emocional que violaba leyes fundamentales.