50 Carta de libertad

​_**BIANCA**_

​Habían pasado diez días desde el tiroteo. El aire en "La Fortaleza" ya no se sentía como el de una prisión, sino como el de una tregua frágil. Para celebrar la recuperación de Alessandro, que ya podía caminar aunque con dificultad, Giulia y Marco organizaron una comida en el gran comedor del ala norte. Era la primera vez que todos nos sentábamos a la mesa sin la sombra de Isabella acechando.
​La luz del sol entraba a raudales, y por un momento, la risa de Giulia y la calma de Mateo nos hicieron parecer una familia normal. Alessandro, aunque pálido, no apartaba la vista de mí, con una mezcla de adoración y arrepentimiento que me resultaba difícil de ignorar.
​—Hay algo que quiero decir —interrumpió Elena, dejando sus cubiertos. Su voz era firme, pero sus ojos brillaban de emoción—. Estos días de silencio aquí fuera me han devuelto fragmentos de lo que el miedo me robó.
​Alessandro dejó su copa, prestando toda su atención a su hermana.
​—Recuerdo el jardín de la vieja mansión Moretti —continuó Elena, mirando a Alessandro—. Recuerdo a mamá... olía a jazmín. Y recuerdo a papá sentándome en sus rodillas para enseñarme los planos de las propiedades. Alessandro, recuerdo que tú siempre estabas escondido detrás de su sillón, intentando parecer mayor de lo que eras. Recuerdo que me prometiste que, pasara lo que pasara, siempre volveríamos a casa.
​Alessandro cerró los ojos un instante, visiblemente conmovido. El nudo de amargura que siempre cargaba parecía aflojarse ante los recuerdos de Elena. Aquella comida, que empezó como una celebración de salud, se convirtió en el primer paso real para reconstruir su identidad.
​Después de la comida, Alessandro comenzó a fatigarse. Sus movimientos se volvieron lentos y el dolor se reflejaba en las comisuras de sus labios. Aunque nuestra relación seguía siendo distante, no pude evitar ofrecerle mi brazo para ayudarlo a llegar a su ala.
​Caminamos en silencio por los pasillos de mármol. Al entrar en su dormitorio, el ambiente cambió. El olor a su perfume y la penumbra de la habitación despertaron recuerdos de noches que yo intentaba enterrar. Lo ayudé a sentarse en el borde de la cama, pero cuando hice amago de retirarme, su mano atrapó mi muñeca con una fuerza sorprendente.
​—Bianca, espera —susurró.
​Tiró de mí con suavidad pero con firmeza, obligándome a quedar entre sus piernas. Antes de que pudiera protestar, sus manos acunaron mi rostro. Sus ojos ardían con una desesperación que me cortó el aliento. Se inclinó hacia mí, buscando mis labios en un intento desesperado de recuperar lo que habíamos perdido, de borrar con un beso meses de desconfianza.
​—No —dije, girando la cara en el último segundo. Puse mis manos sobre su pecho, sintiendo el latido errático de su corazón bajo la venda—. No se puede arreglar así, Alessandro. Un beso no borra las bofetadas, ni los insultos, ni el hecho de que creyeras a esa mujer antes que a mí.
​Él se quedó inmóvil, con la frente apoyada en mi hombro. Soltó un suspiro largo y quebrado, un sonido de derrota absoluta.
​—Tienes razón —dijo con la voz rota—. Siempre la has tenido.
​Se separó de mí con esfuerzo y abrió el cajón de su mesita de noche. Sacó un sobre que yo conocía demasiado bien: los papeles del divorcio que yo le había entregado semanas atrás. Me los tendió con la mano temblorosa, pero esta vez, al final de las hojas, brillaba su firma en tinta negra.
​—Aquí tienes tu libertad, Bianca —dijo con todo el dolor de su alma, evitando mi mirada—. Te he hecho un daño que no merecías. Me he comportado como el monstruo que juré no ser. Eres libre de irte, de empezar de nuevo lejos de mi apellido y de mi sombra.
​Me quedé helada, sosteniendo el documento que tanto había deseado, pero que ahora pesaba como el plomo.
​—Solo te pido una cosa —continuó él, y por primera vez vi una lágrima correr por el rostro del implacable Alessandro Moretti—. No me alejes de mi hijo. Déjame estar cerca, déjame demostrarle que puedo ser mejor hombre de lo que fui para su madre. No me pidas que deje de ser su padre, porque eso sí me mataría.
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