Prólogo

Aquí de nuevo Sol.

Seguramente mi pobre diario está cansado de verme llegar cada vez con un lápiz en mano, dispuesto a cargar sobre sus páginas palabras inexplicables e imposibles.

¿Pues qué creen?

Ni así me voy a detener.

De hecho tengo nuevos puntos sobre mi corta lista de las mil cosas que mi chico debe tener (bien, tampoco es tan corta que digamos).

Pero volviendo al tema... quiero que él sea...

El sonido del pasto siendo cortado me quita la inspiración, levanto la mirada y lo encuentro a él sonriendo con picardía al saber lo que ocasiona.

Como decía; quiero que él sea...

De nuevo el sonido de la podadora me distrae.

Quiero que él...

De nuevo ese ruidoso sonido.

—¡¿Podrías callarte de una buena vez?!

—Oh, discúlpame, ¿te interrumpo?

—¡Si!

—No volverá a pasar.

Tomo aire y regreso mi atención al diario.

Quiero...

Otra vez se vuelve a escuchar la podadora.

Empuño mi mano y termino de escribir.

Quiero que él sea cualquier chico, menos Dean...