Capitulo 8: "El Guardian De La Ciudad"

El aire de la noche en la Ciudad de los Arroyos se sentía inusualmente pesado, denso como el agua antes de una tormenta de verano, pero sin una sola nube en el cielo.

Desde su ventana, Laion observaba el movimiento de los árboles en la vereda. Las hojas se sacudían con el viento envolvente, casi rítmico.

La cortina de su habitación se movía violentamente.

—Esto no es un clima normal —murmuró, apoyando la frente contra el vidrio helado—. Es otra cosa.

Era una alteración en la frecuencia misma del mundo, un zumbido sordo que vibraba hasta su ventana.

Esa misma tarde, mientras ordenada unas cajas antiguas en el rincón más oscuro del altillo, cubiertas por años de polvillo y olvido, Laion había encontrado un pequeño objeto envuelto en una gamuza de un color verde seco, casi militar.

Al desatar el cordón de cuero, reveló un viejo compás de dibujo técnico. Perteneció a su abuelo.

Era una pieza pesada, de bronce gastado y puntas de acero templado que aún conservaban un brillo peligroso.

Al tocarlo, una descarga de estática pura le recorrió el brazo, dándole un escalofrío en su cuello y acelerando su corazón.

No era un simple recuerdo familiar; el objeto vibraba. Era una llave esperando su cerradura.

Al cerrar los ojos esa noche, el sueño no lo reclamó de la manera habitual. Laion no viajó a un páramo fantástico ni a otra dimensión gobernada por leyes extrañas.

Se quedó flotando, suspendido en el vacío sutil del plano astral, exactamente sobre su propia ciudad.

Desde lo alto, la perspectiva era bellísima pero aterradora.

Las luces de la ciudad titilaban abajo, pero una mancha de oscuridad líquida, densa y brillante como petróleo astral, se estaba filtrando desde el lecho profundo del río de la ciudad.

Al juntarse se forma una figura humanoide llamada Rion no era una simple sombra; tenía vida.

Se retorcía como un parásito de pesadilla, trepando por la costa, reptando por las calles que él recorría cada día en su auto, y extendiendo filamentos negros hacia los techos de las casas.

— Pero que es eso!!, No dejare de dañes mi hogar y mi mundo —susurró Laion, y su voz resonó en el plano terrenal y espiritual con el eco de un trueno.

Descendió a toda velocidad, cortando el aire astral como un meteoro.

A medida que se acercaba a la zona del río, el frío se volvía insoportable.

Pudo ver los rostros de la gente en sus camas a través de las paredes transparentes del plano sutil:

Gesticulaban, atrapados en pesadillas atroces, drenados de toda vitalidad por ese frío gélido que la mancha esparcía.

Una silueta amorfa, hecha de pura estática oscura, se alzó del agua del Rio al notar su presencia. Su voz fue un crujido de interferencia en la mente de Laion:

—Esta ciudad nos pertenece, mortal. La luz de este lugar se ha apagado. Déjala morir.

—Esta ciudad no se apaga mientras yo respire —respondió Laion, aterrizando con firmeza sobre la costa.

Recordando el peso del compás de su abuelo, Laion entendió finalmente el gran secreto: De los arroyos no era un punto cualquiera en el mapa; era el centro geométrico de energía pura, un cruce de líneas de poder que protegían la realidad.

Su abuelo lo sabía. Esos viejos planos que dibujaba durante horas en la mesa de madera no eran solo proyectos arquitectónicos; eran mapas de contención.

Laion se paró en la orilla, justo donde el agua oscura chocaba contra la costa, y clavó su voluntad en la tierra, sintiendo el suelo astral responder a su llamado.

—¡Escudo de Arroyos! —gritó, extendiendo los brazos.

De su pecho brotó una onda de choque de un color plateado, vibrante y limpia.

El brillo fue tan intenso que rasgó la penumbra astral de toda la región, reflejándose en las aguas del río como un faro cósmico.

Materializando el compás dorado en su mano derecha, Laion comenzó a dibujar en el aire.

Trazó un círculo perfecto en el espacio, luego un triángulo inscrito, y finalmente líneas paralelas que se extendían hacia los cuatro puntos cardinales.

Eran los patrones geométricos de protección que su abuelo le había enseñado a mano alzada cuando era un niño, jugando en el taller.

—¡Tu luz no bastará! ¡El cansancio te romperá!

—rugió la sombra, lanzando latigazos de rafagas oscuras que impactaban contra los trazos verdes, haciendo que el aire chispeara con violencia.

La batalla fue agotadora. Cada impacto se sentía como un golpe físico en el pecho. La oscuridad rugía, buscando cualquier grieta en su concentración para apagar su luz.

Laion sintió que las piernas le temblaban; el desgaste espiritual era real. Pero justo cuando estuvo a punto de ceder, una chispa de terquedad se encendió en su interior.

Recordó la fuerza física y mental con la que manejaba los despachos diarios en la fábrica, el orden en el caos del galpón, y la firmeza incansable con la que empujaba la cortadora de césped bajo el sol abrasador del mediodía para superarse dia a dia en su trabajo.

Él no era un místico heredero de un trono lejano; era un hombre de trabajo, de disciplina y de voluntad inquebrantable.

—Si puedo aguantar jornadas enteras bajo el sol, puedo con vos —declaró, apretando los dientes.

Con un último esfuerzo que hizo rugir el plano astral, Laion giró el compás en el aire y expandió la cúpula plateada con un golpe seco de su mano.

La luz latente corrió como pólvora, cubriendo cada rincón de la ciudad, desde el último barrio hasta el centro, sellando la grieta del fondo del río con un sello geométrico de luz pura que hizo disolver la oscuridad en cuestion de segundos.

Laion despertó de golpe en su cama, tomando una bocanada de aire como si hubiera estado ahogándose.

Estaba empapado en sudor, con el corazón latiéndole a mil por hora, pero una paz inmensa y desconocida lo abrazó por completo.

La vibración en la ventana había desaparecido.