CAPÍTULO 2.

El pánico tiene un sonido muy particular. No es un grito, al menos no al principio. Es el sonido de la respiración acelerada de cuatro personas ricas dándose cuenta de que su dinero no sirve para abrir una puerta. Y luego, claro, viene el sonido de la estupidez humana en acción.

—¡Abre esta maldita puerta! —grita el tío Marcus, golpeando la madera maciza con el puño.

Es un gesto inútil. Esa puerta ha resistido guerras civiles, doscientos años de termitas y, lo que es más impresionante, las rabietas de mi abuelo. El puño de un vendedor de seguros de mediana edad no le va a hacer ni cosquillas.

—Marcus, vas a romperte la mano —le advierto, chupando la sangre de mi dedo índice.

—¡Tú cállate! —me escupe, girándose con la cara roja y sudorosa—. ¡Esto es un secuestro! ¡Kael, voy a llamar a la policía ahora mismo!

Marcus saca su iPhone de última generación sacado cuotas. Julián, desde su esquina llena de humo de vapeo, ni siquiera levanta la vista de su tablet.

—Ahórratelo, tío —dice Julián con voz monótona, deslizando el dedo por la pantalla—. Inhibidores de frecuencia de grado militar. No hay señal, no hay Wi-Fi, no hay datos. Estamos en una zona muerta. Básicamente, hemos vuelto a la Edad de Piedra.

—Eso es imposible —balbucea la tía Beatrice, aferrándose a su collar de perlas como si fuera un rosario—. Tengo que llamar a mi masajista. Tengo cita mañana a las nueve.

Suelto una carcajada que suena demasiado fuerte en el salón.

—Oh, tía Bea. Prioridades. Me encanta. —Me acerco al carrito de bebidas para servirme otro trago. Esta vez uso un vaso de plástico que encuentro en una estantería inferior, probablemente olvidado por el servicio. No me arriesgo con el cristal otra vez—. Estamos encerrados con la amenaza de ir a la cárcel por asesinato, pero Dios no quiera que se te tensen los músculos.

Kael sigue apoyado en la repisa de la chimenea. No se ha movido un milímetro. Nos observa con esa calma depredadora que me pone los pelos de punta y, muy a mi pesar, me calienta la sangre. Es el único en la habitación que parece estar en su elemento. El caos le sienta bien. Le queda como un guante.

—Nadie va a llamar a nadie —dice Kael. Su voz no es alta, pero corta el aire como una navaja, silenciando los sollozos de Beatrice y los gruñidos de Marcus—. Las ventanas tienen persianas de acero reforzado que bajarán en... —mira su reloj de muñeca— tres, dos, uno.

Un zumbido mecánico, profundo y vibrante, sacude la casa.

—¿Qué es eso? —chilla Beatrice.

De repente, la luz natural que entraba por los ventanales góticos comienza a desaparecer. Unas placas de metal pesado descienden con un chirrido industrial, bloqueando la vista de la lluvia, del jardín y de la libertad. El salón se sume en una penumbra grisácea, solo iluminada por las lámparas de araña y el brillo de la pantalla del televisor apagado.

El sonido de los cierres de seguridad sellándose es definitivo. Es el sonido de una celda cerrándose.

Marcus se deja caer en el sofá, derrotado. Se afloja la corbata como si le estuviera estrangulando.

—Esto es ilegal. Cuando salga de aquí, voy a demandar al fideicomiso, te voy a demandar a ti, Kael, y voy a exhumara a Silas para demandarlo también.

—Puedes intentarlo —responde Kael, separándose de la chimenea y caminando hacia el centro de la sala—. Pero primero tienes que sobrevivir al mes. Y para eso, necesitan conocer las reglas.

Se detiene frente a mí. Estoy apoyada en el carrito de bebidas, sosteniendo mi vaso con la mano sana. Me mira la mano herida, la que todavía gotea un poco de sangre sobre mi vaquero.

—Estás sangrando.

—Observador. ¿Te lo enseñaron en la escuela de Lameculos?

Kael ignora mi sarcasmo. Mete la mano en el bolsillo de su saco y saca un pañuelo de tela. Blanco, inmaculado. Me agarra la muñeca. Su tacto es frío, firme, pero sorprendentemente cuidadoso.

—Suéltame —tiro de mi mano.

—Quédate quieta, Nora. —Envuelve mi dedo con el pañuelo y hace un nudo apretado. Demasiado apretado.

—Ay. Bruto.

—Débil—responde él, mirándome a los ojos. Estamos tan cerca que puedo ver las motas doradas en su iris gris—. Si un corte te hace llorar, este mes va a ser muy largo para ti.

—No estoy llorando.

Él suelta mi mano con brusquedad y se gira hacia los demás. Saca cinco sobres negros del interior de su chaqueta. Parecen invitaciones de boda.

—Silas dejó un regalo para cada uno. —Kael lanza los sobres sobre la mesa de centro de cristal. Se deslizan como cartas de póker—. Sugiero que los lean. Contienen... incentivos.

Beatrice es la primera en moverse. La codicia y el miedo son grandes motivadores. Agarra el sobre con su nombre escrito en caligrafía plateada y lo rasga.

Saca una sola hoja de papel. Sus ojos se mueven rápidamente de izquierda a derecha. Luego, jadea. Se lleva la mano a la boca.

—¡Es mentira! —grita, lanzando el papel al suelo—. ¡Ese hombre es un demonio!

Me inclino, picada por la curiosidad, pero Kael me bloquea el paso con el brazo.

—Son privados, Nora.

¿Cada sobre es diferente?

—¿Qué dice, tía? —pregunto.

Beatrice me mira con odio puro.

—Dice que sabe lo de la cuenta en las Islas Caimán. Y lo del... incidente en la clínica de rehabilitación.

Marcus palidece y agarra su propio sobre. Lo abre. Lee. Se desploma un poco más en el sofá.

—Mierda. Tiene los registros de las apuestas. Y las firmas falsificadas.

Julián abre el suyo, lo lee y suelta una risita nerviosa.