Capítulo 1

Nikita

— Qué oportuno que tus padres decidieran relajarse en Australia? — dice Anvar mientras se desparrama en el asiento del pasajero del nuevo Land Rover Discovery y pasa la mano por el tablero con envidia. — ¡El guapetón!

El Guapetón, es verdad. Hace dos semanas que salió del concesionario.

— ¿No tienes miedo? A tu padre le dará un infarto si se entera de que tomaste su coche nuevo, — se remueve inquieto Mamaev.

— No se enterará, — giro la llave y disfruto del suave ronroneo del motor, — me llamó anoche desde Melbourne. Se iba a dormir, allí eran casi las doce de la noche. Yo acababa de volver del entrenamiento.

— ¿Con Australia hay siete horas de diferencia? — pregunta mi amigo. Asiento. Frunce el ceño. — Entonces allí son las cinco de la mañana.

Sí. Y aquí son las diez de la noche, justo cuando empieza lo mejor. Anvar y yo vamos al Cactus, hay otra fiesta. Es el cumpleaños de Dym.

— ¿Y la seguridad no te pillará? — insiste Mamaev. — ¿Por qué no cogiste tu Ford?

Salgo del patio y me flipa lo suavemente que gira el volante del Discovery.

— ¿Ir al Cactus en un Ford? ¡Eso es basura, Anvar! — Entorno los ojos con desdén. En el panel de instrumentos se enciende un indicador de advertencia y suena una señal intermitente. Señalo hacia el panel que zumba: — ¡Abróchate el cinturón!

— A mí me parece un buen coche, — no está de acuerdo Mamaev mientras se abrocha el cinturón de seguridad.

— El coche tiene cuatro años, Anvar, es un fósil, no un automóvil. Mi padre quiere dármelo cuando saque el carnet.

— ¿Y tú?

— Y yo espero que al final se compre un Cayenne nuevo y me dé el «Guapetón», — conduzco perezosamente con una mano. En serio, va solo, casi no tengo que hacer esfuerzo.

— ¿Crees que se lo comprará?

— Mi padre piensa que un coche debe ser nuevo y caro. Yo también lo creo. Es algo que tenemos en común. Si tiene tres años, ya es un fósil.

— Ojalá tuviera yo un fósil así, — mi amigo se recuesta en el asiento. — Lo máximo que veré hasta la mayoría de edad será un hoverboard.

Anvar tiene dos hermanos mayores, uno menor y una hermana pequeña. Con un padre tan estricto como el suyo, Mamaev no verá nada hasta la mayoría de edad.

— Mi madre me cubre, ella cree que los Topolsky no deberían conducir chatarra. Así que se podría decir que tengo media bendición parental, — digo con indiferencia, y Anvar asiente comprensivo.

Conozco a Mamaev desde el primer día que llegamos al liceo. El "Cien", el mejor de la ciudad. Por mucho que se queje Anvar, los Mamaev son una familia normal, no como la nuestra.

En la nuestra cada uno va a lo suyo. Mi madre apenas convenció a mi padre para que la llevara a Melbourne, y él lo hizo a regañadientes.

Vamos al Cactus dando un rodeo — mejor no encontrarse con la policía de patrulla sin carnet. Llegamos tarde. La conversación con mi padre llevó tiempo y, por ley de Murphy, nos metemos en un atasco considerable.

— Deberíamos haber arriesgado y pasar por el centro, — Anvar saca la cabeza por la ventana y silba. — Hay un accidente, Nik, el atasco no se despejará hasta que llegue la policía.

Nos miramos. No respondo y subo al bordillo. Solo faltaba esperar a los patrulleros para que me pillen por completo.

Salgo de la avenida y miro el navegador. Por los patios interiores hasta la discoteca donde Dym celebra su cumpleaños es el doble de corto. Solo hay que no correr para no llevarnos todos los badenes en la oscuridad.

— ¡Frena, Nik! — grita Anvar.

Ya veo yo mismo al gato acurrucado que las luces de xenón del Discovery iluminan en la oscuridad.

Negro, el muy cabrón, por eso lo vi tarde. Piso el pedal del freno a fondo casi con los dos pies.

Lo conseguí, ¿verdad que sí? Pero de algún lado por la derecha surge un flacucho con sudadera con capucha, y se oye un golpe sordo contra el capó.

Un empujón, el chico sale disparado hacia adelante. Cae a cuatro patas y se desploma torpemente de lado. Bueno, ya llegamos a la fiesta...

Anvar a mi lado maldice sordamente, deslizándose por el respaldo del asiento.

— ¿Quién es ese tío? — digo con indiferencia, aunque tengo la espalda empapada en sudor. ¿De verdad he atropellado a alguien?

— ¡Da marcha atrás y gira a la izquierda, Nik, larguémonos! — Anvar se limpia la frente sudada.

Automáticamente giro el volante, yo mismo miro no hacia adelante, sino a la derecha, más allá de Mamaev. Y luego al espejo retrovisor.

— Nik, muévete más rápido, — Anvar no entiende por qué freno.

No con el pedal, sino mentalmente. Y freno. Porque veo cómo el chico que atropellé se sienta sobre su pierna doblada, y se le cae la capucha.

El pelo se le derrama por los hombros. Largo, ondulado. Precioso...

De ella. Es ella, no él.

¿Lo he dicho o lo he pensado?

— ¡Vaya, qué chica! — Anvar se asoma por la ventana. Así que lo he pensado.