Capítulo 12

Daria

Daria miró el reloj. Seis y diez, la reunión era a las seis, ¿cómo se le había hecho tan tarde? Se había puesto a revisar los dictados y se había dejado llevar.

Se levantó de un salto y empezó a recoger sus cosas apresuradamente. Metió en el bolso los trabajos sin corregir, las llaves y el móvil, y bajó corriendo las escaleras. El aula de química estaba en el segundo piso, seguramente ya estarían todos allí.

Al llegar a la puerta recobró la compostura: era profesora de inglés, no una alumna que llegaba tarde. Se ajustó el cuello de la blusa, se alisó la falda y entró en el aula.

— Buenos días, — saludó con una inclinación de cabeza y miró con aire culpable a la tutora. Se sentía terriblemente avergonzada ante su colega. Era como quien viviendo más cerca del colegio siempre llega tarde. Así era ella. — Disculpe, Elena Igórevna.

Localizó un pupitre vacío, el último de la fila junto a la ventana. Era curioso cómo cambiaban los antiguos alumnos cuando se convertían en padres. Los estudiantes preferían los últimos pupitres, los padres en las reuniones intentaban ocupar los primeros.

Se dirigió rápidamente al asiento junto a la ventana. Echó un vistazo discreto al aula. ¿Habría venido la madre de Nikita? Tendría que preguntarle a Elena, o quizás se enteraría durante la reunión.

Le pasaron la hoja con las firmas de los padres presentes. Mientras Daria se anotaba, repasó la lista con la mirada: habían venido casi todos, incluso por parejas. Pero Topolskaya no aparecía en la lista.

Mientras devolvía la hoja, la puerta se cerró de golpe. Daria levantó la cabeza y se estremeció: en el umbral estaba Topolsky.

— Disculpen, — murmuró el hombre, clavando la mirada en ella. Luego avanzó rápidamente por el pasillo y apartó la silla contigua. — ¿Le importa?

Apenas le dio para negar débilmente con la cabeza. Topolsky se sentó, colocando las manos sobre la mesa, y ella cerró los ojos.

No, para esto Daria definitivamente no estaba preparada. Verlo, hablar con él a distancia era una cosa, pero tenerlo así, tan cerca, era demasiado.

Ni ella misma se entendía. Por primera vez en su vida, Daria lamentaba no poder recordar nada concreto de aquella noche. Ni siquiera al propio Andrei. Habría sido más fácil sentir repulsión o asco hacia él.

Pero así tenía que recordarse a sí misma que era aquel por quien había accedido a ir a un apartamento con unos desconocidos. Quien posiblemente le había tapado la boca o sujetado las piernas. Y quien podría ser el padre de su hijo.

Se le cortó la respiración y Dasha intentó calmarse. Quizás era mejor así. Si lo percibía como un hombre cualquiera, que así fuera.

Aunque no como uno cualquiera, sino como uno bastante atractivo. Contra su voluntad, Dasha notó que se había cambiado el peinado. Y le quedaba bien. Así se parecía más a su hijo. Y también le quedaba bien su perfume. Muy masculino, algo agresivo, que había permanecido en su apartamento alquilado mucho después de que padre e hijo Topolsky se marcharan...

— Dasha, ¿me puede prestar un bolígrafo? —sonó un fuerte susurro a su lado.

— ¿Qué? — dio un respingo por la sorpresa.

— Présteme un bolígrafo, por favor, — una fuerte mano masculina se extendió sobre la mesa, y ella se quedó mirando horrorizada los músculos marcados por las venas.

Topolsky llevaba una camiseta, y esos músculos se veían perfectamente. Casi parecía que los exhibía a propósito, porque un diputado del consejo regional bien podría haber venido a la reunión de padres con camisa y pantalones. O traje. ¿Qué más daba que hiciera calor? No se habría derretido.

Los dedos le flaquearon y el bolígrafo casi se le cayó en la ancha palma extendida. Topolsky escribió su apellido en la lista, firmó y dejó el bolígrafo sobre la mesa frente a Daria.

— Gracias, Dasha, — y al hacerlo, rozó como por casualidad su mano.

Fue como si la hubiera electrocutado. Y la hizo reaccionar.

"¿Te has vuelto loca? ¿En qué estás pensando? La reunión está en marcha, hay que escuchar, no quedarse mirando a Topolsky. Solo faltaba derretirse... ¿Síndrome de Estocolmo?* ¿No te suena?" — Se regañó Daria.

Agarró el maldito bolígrafo y empezó a darle vueltas entre las manos. Al darse cuenta de que estaba a punto de romperlo, lo guardó en el bolso. Y entonces sintió cómo su muslo rozaba contra la tela que cubría el muslo masculino.

Un calor abrasador le recorrió las entrañas. ¿Qué hacer? ¿Levantarse de un salto, empujarlo, protestar? ¿Golpearlo con el bolso y parecer definitivamente una loca? Se apartó con cuidado y lo miró de reojo.

Topolsky estaba sentado, apoyado sobre los codos, con las piernas bien separadas bajo la mesa, escuchando atentamente a la tutora. Al contrario que Daria. Ella no entendía ni una palabra. Y él parecía no haberse dado cuenta de nada.

Apenas aguantó hasta el final de la reunión, con un zumbido constante en los oídos. Elena Igórevna la presentó a los padres y le dio la palabra. Daria reunió sus pensamientos como pudo y soltó:

— Me resulta difícil decir algo concreto ahora, nos estamos conociendo con los chicos. Su nivel es bastante bueno, pero podré ser más específica hacia el final del trimestre. Me aseguraré de transmitir toda la información a través de la tutora.