Capítulo 18

Masha

Estoy parada en la mediana de una intersección de varios carriles. El tráfico aquí es intenso. Los coches fluyen en una corriente continua — es hora punta, la capital está atascada, todos vuelven a casa.

Llevo colgado al pecho un cartón que dice: "Vendo felicidad. Cara". ¡Si alguien supiera cuánto tiempo me llevó decidir qué escribir!

Lo tenía muy claro — si no quería dar lástima ni parecer indigente, solo me quedaba llamar la atención. Necesitaba crear un eslogan — corto y certero, para que cualquiera que lo leyera quisiera darme dinero inmediatamente.

Busqué en Google: "Cómo mendigar creativamente". Encontré muchos consejos útiles, tanto de forma como de contenido. Por ejemplo, todos recomendaban unánimemente escribir en cartón. Por alguna razón, si llevas un papel con algo escrito, la gente piensa que estás protestando y ni siquiera lee lo que dice.

Pero con el cartón es diferente. Todo el mundo entiende inmediatamente que necesitas dinero. En cuanto al contenido, la creatividad de los que pedían era envidiable.

"Soy un viajero del tiempo. Necesito dinero para un nuevo generador de flujo". "Soy un Jedi sin hogar". "Escucho lo que sea por 25 centavos". Y todo por el estilo.

Pasé dos horas buscando en internet, pero no encontré nada que me sirviera. Había buenas opciones, pero largas. Planeaba pararme en el cruce junto al semáforo. Hay mucho tráfico allí, y los conductores difícilmente tendrán tiempo para leer más de tres o cuatro palabras. Como mucho, echarán un vistazo rápido, y eso es todo.

Y así fue. Las palabras adecuadas aparecieron en el último momento, y ahora estoy aquí con mi cartón en mano — tuve que sacrificar una caja de zapatos — parada en la mediana de la avenida principal de la capital.

Cuando el semáforo se pone en rojo, camino junto a la fila de coches por el lado del conductor y acerco el cartón a la ventanilla.

Algunos miran con sorpresa primero el cartón, luego a mí. Otros sueltan una maldición con rabia y se dan la vuelta. Aunque no puedo oírlos a través del cristal subido y el ruido del motor encendido, puedo leer en sus labios que están maldiciendo. Y otros sonríen y me dan dinero.

Pero todavía estoy muy lejos de la cantidad establecida, y empiezo a preocuparme de que no voy a conseguir completar la tarea. El semáforo cambia a verde, "mi" flujo de tráfico comienza a moverse, y me entra miedo.

Aunque estoy en la "isla de seguridad", siento que todo se me hiela y se me encoge por dentro cuando los coches pasan zumbando. Siento una sincera compasión por aquellos que piden limosna todo el día en cruces como este. Yo no podría hacerlo.

Mejor no pensar en eso. Cierro los ojos para no ver los brillantes laterales de los coches que pasan a un metro de mí. Para distraerme, tengo que pensar en algo agradable.

En Topolsky, por ejemplo.

Con solo recordar a Nikita, el frío interior se convierte en una oleada de calor. ¡Cómo nos besamos! Fui yo quien se acercó a él cuando escuché que no era hijo de Topolsky.

Nikita me contó cómo encontró un fragmento de carta que su abuelo — el adoptivo, resulta — le escribió a su yerno, Andrei Topolsky. Y donde decía que Nikita no era su pariente de sangre.

Ni siquiera terminé de escuchar, lo abracé y presioné mis labios contra los suyos. Tuve que ponerme de puntillas para alcanzarlo, Nikita es media cabeza más alto que yo.

Él respondió al instante. Ya no bailábamos, nos besábamos como locos. Nikita fue el primero en recobrar el sentido, alguien podría entrar y vernos en cualquier momento.

—Masha, vamos al coche —susurró con voz ronca en mi oído, y apenas encontré fuerzas para asentir.

Me senté junto a él en el asiento delantero. Todo el camino me llevó de la mano mientras conducía con la otra. Se detuvo lejos de casa bajo los árboles, donde no se pudiera ver, y volvimos a besarnos.

— Vamos atrás, — susurró, apretando mis rodillas. Negué desesperadamente con la cabeza, porque tenía muchas ganas de pasar al asiento trasero. Permitirle...

Pero no. Las alarmas sonaban en mi interior, y me resistí con mis últimas fuerzas. Ni yo misma sé por qué. Tenía mucho miedo de que Nikita se enfadara, pero él lo entendió. Solo que los besos se volvieron más largos y profundos. Casi nos quedamos sin aliento.

— ¿Y qué felicidad vendes, niña? — oigo una fuerte voz masculina.

Abro los ojos de golpe. Junto a mí hay un coche — un enorme todoterreno. La ventanilla está bajada, y desde ella me observa un hombre, y de repente tengo la sensación de estar viendo una película de James Bond. Coche caro, reloj caro, abrigo caro. Y él mismo se parece en algo al último Bond.

De repente me doy cuenta de que lo he estado mirando demasiado tiempo, y aparto la vista avergonzada.

— La mejor, — me apresuro a responder, — la que solo le conviene a usted.

— ¿Cómo sabes cuál me conviene? — levanta las cejas sorprendido, y por alguna razón me fijo en sus manos sobre el volante.

— Pues usted mismo elige, — me encojo de hombros. — La que elija, esa le vendo.

— ¿Y cuál es el período de garantía de tu felicidad? — entorna los ojos, y no sé si está bromeando o está enfadado.